desoledadesysoles

Y se acerca la hora de volver

2011-12-21T07:14:00.000-03:00

...Volver al cemento gris,recalentado por el sol abrasador y esa masa humana que se arrastra cada día.
También volver a las cosas de siempre ,mi cuarto,mi cama,mis libros,mi jardín.Volver a ese lugar en el mundo que siempre agradeceré a mi Babbo haberme otorgado,así sin vueltas ni mezquindades,sin tener idea que me estaba otorgando un lugar en el mundo.Porque ese lugar es como mi unicornio azul,sólo lo quiero a él.
La vida se ha puesto espesa este último año,situaciones impensadas me llenaron la agenda del alma y me retorcieron el estómago,como una trompada frente a aquella Navidad que me encontró sin arbolito.
Las celdas de mi PC incorporada se llenó de desamor,traiciones,indignación.Pero bahhh,que ya fue y sólo me fortaleció un poco más,a pesar de las broncas e hinchazones de estómago.
Me siento más fuerte que núnca,más libre y más brava también.Lista para empezar otro nacimiento emparejada al fin conmigo misma.Disfrutando de los logros obtenidos.Todo esta rodeado de obstáculos todavía,pero cuento conmigo y eso lo es todo.
La península se está poniendo preciosa como para recibir a novio nuevo,por allí andan los jardineros,pintores haciendo retoques de último momento.Todos terminando de armar sus negocios y escaparates.Todos de blanco y brillante.
Esta península indiscutiblemente bella,la que elijo como segundo hogar.Donde quiero y necesito venir seguido porque encuentro ese silencio,la paz de la vida cotidiana,real,sin estridencias.La vida como la vida misma,como tiene que ser.
Buenos Aires tiene el encanto y la mugre de las grandes ciudades,necesaria para activar las neuronas a mil,y esto tiene la belleza y pulcritud necesaria para limpiar el alma.
Así que ahora vuelvo a la mugre y a activar las neuronas,para desear en un tiempo volver aquí.Y en este incansable ir y venir se me constituye la vida.

2011-12-15T08:59:00.000-03:00

AMANECE....QUE NO ES POCO.

Papá partió a las nueve

2011-12-05T05:46:00.000-03:00

encontré en la pantalla del portatil.No se exactamente que sensación sentí,sólo me inquietó que mi amiga estuviera bien.Me dormí inmediatamente.
Desperté con ganas de abrazar a los pocos que quiero,de llamarlos y decirles que basta de peleas,basta de rencores,basta de tanta mierda.
Son sangre de mi sangre,necesito estar en paz con ustedes,los necesito!Tanto como ustedes a mi.
Pensé en la sabiduría de mi amiga y en la plabra "partió".Es verdad,sólo desencarnó y está en otra parte.Es verdad,lo siento.
Se fué con su intranquilidad,su miedo a otra parte,simplemente.
Pienso que tanto apego a esta vida es sólo miedo a lo desconocido.Dejar lo palpable,la rutina tan conocida...
Pienso es ese hombre-niño que me necesita y necesito protegerlo,abrazarlo cuando llore.Ayudarlo a soltar tánta amargura.
Es como si hubiera despertado con un grito adentro,el de mis hermanas pidiendo que ayude a estos chicos a encontrar su camino.Quizá sea unicamente mi necesidad,pero voy a intentarlo.
Bien vale la pena.

Desde esta ventana al mar...

2011-11-30T07:37:00.000-03:00

Extraño aquella ceremonia de estar en intimidad con un cuaderno de tapas duras,elegir la lapicera con la cual escribir en ese momento y fundirme en el encuentro mañanero,perdida en "la luna de valencia",observandolo todo,tirando margaritas de mis ensueños al mar.
Extraño el acariciar hojas,vibrar bajo su textura.Esa página en blanco que siempre me invita a contar,de mis sentires,de lo percibido,de la sabido y lo misterioso de cada día.
Este único día a día que encadena la historia que no sabemos de que" la va", a pesar de los muchos intentos por capturarle la razón.
Esta historia que encerramos cada uno de nosotros y apenas comprendemos.(al menos yo)
Este nuevo amanecer está furioso,el viento golpea las ventanas con fuerza.Adentro quizá tambien.Es un temporal de emociones,extrañezas.Pensamientos furtivos.
Decía,extraño la intimidad con el papel ,como la nuestra,la que teníamos de vez en cuando,cuando un roce de manos acababa diciendo todo y el mundo parecía más completo,mas bueno y hasta tierno.
Extraño nuestros silencios.
Las palabras es mejor escribirlas,se pueden borrar y reescribir.
Sobre la hoja en blanco inventamos un mundo y por ese rato,minutos,horas,somos dueños de algo concreto:la historia que estamos contando.Lo único seguro,certero
Deja de moverse por fin el mundo ,las cosas por un momento y sólo por un momento somos dueños de algo.
Extraño tu ternura,esa que aparecía despues que soltabas y permitias que caigan las armaduras.Esa genuina ternura,esa que yo conozco y me hacía quererte .
Las palabras complican,quizá por eso escribo.
A pesar del temporal algunos pasan corriendo,admiro su constancia.Hay que ser valiente para correr.
¿Hay que ser valiente para correr?¡qué estupidez!
Aunque te haya olvidado te extraño,como la canción de Cigala "se me olvidó que te olvide,se me olvidó que te dejé lejos muy lejos de mi vida..."Todo mentira,como cada canción romántica.
Uno se olvida con el tiempo y en el rencuentro el tiempo no ha pasado.es sólo la letra de un viejo tango.
La cuestión es que ya dudo del amor de pareja,apenas reconozco el deseo como protagonista de la historia,a ese "oscuro objeto de deseo".
Son inexplicables las razones que nos unen a alguien y también lo son las separaciones.Bueno,en realidad hay pocas razones,casi todo esta fuera de madre...

Desde esta ventana al mar,veo pasar las horas,en un balcón que está helado,con café,agua y visiones...

2011-11-08T00:31:00.002-03:00

Reflexiones al amanecer.

2011-10-04T07:12:00.002-03:00

Desperté antes que amanezca,ví nacer la mañana tomando café .Fuí a mi casilla de mails,poco interesante,visite el facebook y me enteré de lo que están haciendo,piensan o les pasa a algunos,leí un poco de Clarín y Ambito Financiero y extrañe.
Extrañe el tiempo en que las noticias llegaban con más tiempo para digerirlas.Estamos saturados de información que no nos sirve para nada.Apenas controlo mi celular que es simple, y ya salieron al mercado por lo menos diez "tabletas"más.
Observé en estos días que la gente ya no se mira ,miran hacia su "blackberry",es difícil sostener una conversación con alguien que está "hablando"con mensajitos telefónicos todo el tiempo.
Seguime en Twitter dicen,o nos vemos en el Face.
Siempre sostuve que la tecnología está muy bien para algunas cosas,la medicina por ejemplo,pero en cuanto a las comunicaciones creo que se vive una especie de esquizofrenia generalizada.Nos leemos, a veces chateamos y hasta nos encariñamos con nuestros "contactos".
Estamos saturados de información que no nos sirve para nada.Supongo que esto nos distrae bastante de pensar seriamente,de tomarnos el tiempo que necesitan las cosas para madurar ,o no?No lo se.
Me pregunto qué será lo que sigue,una computadora con piel?con sensaciones?es posible.
Por suerte tenemos libre elección y yo sigo leyendo,en este momento "Betibú" de Claudia Piñeiro,quién me fascina y la tengo en mis contactos, es decir que somos amigas...
Buen día.

2011-08-01T18:54:00.000-03:00

Pasaron unos meses

2011-08-01T18:38:00.002-03:00

a gran velocidad,por cierto.Lo cotidiano se alteró por todos lados y convivimos con el desconcierto todo este tiempo.Ya no somos las mismas,ni ella ni yo.Y las dos andamos conociéndonos,intentando asociarnos de todas las maneras posibles.
Las capas de la cebolla siguen cayendo,pero aún no llegamos al centro mismo.Falta aún,pero seguiremos perseverando,como siempre,como nunca.
Se extraña a algunos locos bajitos que traían cada tanto calor al caserón y al alma.Ya no vienen,se cansaron de soportarnos.Pero algún día volverán,como mis gaviotas a revolotearme el pelo y llenarme de caricias.
Volverán para quererme,para querernos,así como somos.

desde esta sensación de inmensidad.

2011-04-20T13:08:00.002-03:00

Desde esta negrura
desde este silencio
desde esta hondura
manará la claridad.

Desde esta sensación de inmensidad,
después de tantas lágrimas
y de una quietud
por momentos aterradora,
manará la claridad.

Sólo es cuestión de esperar
de no inventar nada
de no actuar de memoria
de no repetir.

Es cuestión de acompañarse
de no dejarse sola
con la luz apagada.

¿Acaso no comenzó la creación
desde la oscuridad?

¿Acaso no está el todo lleno de nada
y la nada llena de todo?

La hora de la implosión

2011-04-19T22:38:00.003-03:00

de las veredas muertas y llenas de hastío.
De la suciedad acorde con esta nada cotidiana,la lucha por la lucha de la lucha,
¿de qué?
¿sobre qué?.
La hora del te frío o del cafe caliente o de ese vino derramado en tu boca.
La hora de nada
nada de nada.
Simplemente la hora
de estar sin vos
conmigo apenas
mirando por las mirillas del alma
quien queda
quien se va
a dormir
con las heridas secas

Quién se va.
Quién se queda.

volar bien alto

2011-03-31T08:22:00.000-03:00

Una vez más como siempre cual Ave Fénix va a resurgir de sus propias cenizas. Nada le impedirá ni siquiera la incertidumbre armarse de nuevas alas y volar. Como siempre va a revolotear por aquellos espacios que dan vida, va a volar bien alto y desde la cima, verá caer su propio fantasma.

¿Por qué escribo?

2011-03-19T08:37:00.001-03:00

Escribo para no asfixiarme
para no atragantarme
para no brotarme.

Escribo para no hartarme de todo
para no deprimirme.
Escribo por soledad
por locura.

Escribo para detenerme un momento
y mirar.
Escribo por desesperación.

Escribo
porque el lápiz me sostiene.

Cuando creí morir

2011-03-11T08:36:00.000-03:00

Cuando creí morir la primera vez
estaba convencida que ese sería el final
después de un tiempo
volví a nacer.

Cuando creí morir la segunda vez
tenía dudas de poder soportarlo
Seguí el camino empecinadamente y después de un tiempo
volví a nacer.

Cuando creí morir la tercera vez
sabía que era cuestión de paciencia
y que al cabo de un tiempo
volvería a nacer.

2011-02-27T19:29:00.001-03:00

AQUELLOS QUE ME HIRIERON SEGURAMENTE FUERON HERIDOS POR OTROS...
YO TRATO DE NO HERIR A NADIE Y ESO HACE LA DIFERENCIA. a.p.

2011-02-19T20:02:00.002-03:00

..."Construyendo las vías
para ese tren
que llegará algún día."

Mucha estupidez y superficialidad dando vueltas,pero confío,siempre confío.
Y encuentro,amores,nuevos amigos,Vida dentro de la vida...
Confío.

La luna era nueva

2011-02-19T11:23:00.003-03:00

y estaba brillante como un disco de oro,plena , casi la podía tocar con las manos.
Había salido a patear tachos,con una bronca vieja ,acumulada,inservible.Camine ,camine y camine por la orilla del mar,mientras se iba apaciguando la ira . Lemanjá me hizo un guiño,como siempre,como cada vez que lo necesito.Nos abrazamos y nos fuimos caminando juntas,pensando en vos.Por qué no vos?Hasta cuando vos?.
Había una alegría contagiosa en la gente que caminaba por el malecón,la luna nos hacía guiños.Seguí caminando,pensando en tantas cosas!,en las ganas locas de vivir esta vida,en disfrutarla.Hice planes.Más planes,siempre los hago.
Mis amigas se habían perdido por el centro,fui a buscarlas y al pasar por la plaza,mucho antes de llegar a ella,la música de una orquesta llegó.Alegre,linda.Me fui acercando hacia el tumulto de gente y junto a ellas,escuchamos todo el repertorio.Terminamos bailando en la plaza,eran geniales,tanto los músicos como los cantantes.Nos llenaron el alma.
Después cenamos frente al mar,en el club de pesca.La noche nos arrullaba,estábamos felices.Agradecimos a Dios, a la vida y brindamos por nuestra amistad.
La luna seguía naranja,volvimos caminando a casa.
Me acosté contenta ,feliz,pensando por qué no vos?
Y hoy la lluvia suave me despertó.

Enero

2011-01-27T08:49:00.002-03:00

transcurre plácidamente,liviano.Ya no miro TV,trato de no escuchar nada desagradable,mi alma no lo resiste.Durante dos años estuve mirando,leyendo y escuchando el "absurdo cotidiano",no quiero más.Prefiero mi burbuja,quizá algo romántica para esta época,¿qué digo?super romántica.Más que romántica,soñadora.Elijo quedarme con mis buenos pensamientos,con las fantasías de un nuevo amanecer para la humanidad toda.De un nuevo y buen amor,recuerdo mi poesía "acompañame"¡,cuánto tiempo esperé!hasta que llegaste vos...ya no estás,pero no importa,volví a bailar el baile de la escoba ,a escuchar mis músicas,a reírme a carcajadas .
En realidad no me importa nada,sólo estar "quieta,chupando un palito sentada,sobre una calabaza".
No tengo prisas ni pesares.El "gran pasado"ya no existe,lo miró con visera desde lejos y me produce un gran alivio saber que está lejos.
Me encuentro en medio del Universo,como" el principito"mirando pasar "las horas",no me preocupa llenarlas,sólo las veo pasar.
Ya no lamento nada,ya no espero nada.Quizá haya entrado en la "edad de la razón".

Acompañame.

Mientras tanto
vivimos buscando una botella tirada al mar,
nos desvela no encontrarla más que en sueños.
Seguimos cantándonos canciones de cuna
y de las otras,
tratando de abrigar esta fragilidad,alertas
con la luz encendida
en medio de este solsticio
que por momentos nos abruma.
Mientras tanto llega otra mañana
y salimos a saltar en nuestra rayuela,
llenos de esperanza.
A veces el cansancio nos demuele,
aún así
no nos damos por vencidos
no prostituímos nuestras almas
no hacemos "cualquiera".
Insistimos en la creencia de un nuevo amor,
sabemos que alguien nos está esperando en alguna parte,
con idéntico deseo.
Mientras tanto
navegamos entre planetas
y a veces,como el principito
nos sentamos en medio de uno
a observarlo todo,arrojando margaritas,plumas,colores
al espacio.
Imaginamos la brisa del mar,
nos estremecemos ante su caricia.
Confiamos en ese encuentro.
Por eso y mientras tanto
acompañame.

(del libro Bajo el sombrero.)

Comienza otro año...

2011-01-05T10:10:00.003-03:00

Comienza otro libro?Estoy husmeandome,parada frente a la infinidad de espejos internos,buscando que decir...alguien me dijo que me re-leyera y yo pensé en re-inventarme,no es mala idea.¿Qué piensan?
Por estos días voy a cumplir 55 años,no lo puedo creer.
Me siento en la vereda de enfrente y veo tantas cosas pasar",tanta vida vivida a medias,tantos soles que no vi ".Y tantos otros que sí vi y disfruté.
Me siento muy afortunada,agradezco lo vivido y aún lo sufrido que me permite llegar a esta instancia.
Me siento en abundancia,tengo lo que necesito para vivir feliz.
La insatisfacción siempre llega pero no es más que para sacudirnos el aburrimiento y ponernos en acción,es una benigna manera de ver al aburrimiento o a la insatisfacción.
No hay mucho tiempo de calma en el espíritu creador,más vale aprovecharlo.
Aprovechar la lucidez que nos espabila unos días,nos reafirma en el suelo y con suerte luego nos hecha a andar.
Invoco a los Dioses para que me asistan,me traigan las musas que necesito más que para escribir,para vivir...

2011-01-05T10:04:00.002-03:00

...Yo diría que amar es saberse comprendido,abrazado en el espacio,aceptado de antemano.
Diría que amar es saber-ser,deseando que el otro sepa.Dar-se,es dar el ser.En fin,de todas maneras es lo que no debería ser:complicado.

Entre el decir y el hacer,en medio está el mar.

2010-12-18T07:04:00.003-03:00

Desde este lado de la orilla observo al mundo como por detrás de una ventanita,lo espío.A veces me da ternura,la soledad de la gente,la necesidad imperiosa de contacto,muchos no lo tienen y no siempre por elección.Observo a otros a través del facebook(gran elemento de conexión-mirame y no me toques-).
Creo que en poco tiempo el contacto entre seres va a ser una antiguedad.De alguna manera habrá que remediarlo.
Observo el fervor que resurgió en la Argentina,a partir de la era K.Hacía falta,estábamos como dormidos.Ahora,a pesar de los descontroles que todavía existen se "siente"una esperanza,algo renovado en el aire a pesar de los polvorines.
No me considero ni de derecha ni izquierda,creo que esas son palabras que no dicen nada por querer decir demasiado.
Creo en la intención de las personas,en la buena voluntad de los hombres.Creo en el amor fraternal ,por suerte son una minoría completamente loca la que asesina a su pareja,prendiéndole fuego y tantas barbaridades más.¿Has visto?¡es una moda!ahora las rocían con alcohol y les prenden fuego.No puedo entender tanta locura y sin embargo existe.
Desde este lado del charco observo la puja por demostrar quién es más inteligente ,sí Clarín,Nación o 678,¡qué tontería!todos los extremos se tocan y es casi imprescindible que exista un medio más objetivo.Volvieron los conceptos cerrados,si lees esos periódicos sos de derecha,no importa que se vengan leyendo desde hace 100 años.Si miras el programa 678 son progre,no importa que lo digite directamente el gobierno.Es absurdo!en cierto sentido nos cierran la cabeza porque para abrirla,sólo hay que mirar sin fanatismos las cosas,observarlas con tranquilidad.
El mundo está cambiando y lo adolecemos.El tema es que podemos hacer para mejorarlo.Tratar de no contaminarlo al menos.
Tengo la cabeza llena de noticias que no me dicen nada.
Ojalá en esta Navidad la paz reine entre nosotros,nos lo merecemos.

A VUESTRA SALUD!!!!

2010-12-07T19:36:00.000-03:00

También podemos elegir.

2010-11-18T08:27:00.002-03:00

Suceden cosas alocadas ultimamente,en el país,en cada sociedad,en cada familia,en el mundo entero.
Cada día es una entramada telaraña que nos atrapa y de la que no podemos salir hasta que por fin volvemos a casa,agradeciendo el estar vivos.
Mis mejores momentos suceden cuando no me tiento en encender la T.V,ni la computadora.
Cuando me acomodo en" la poltrona" y logro observar las nuevas flores que nacieron en esta extraña primavera,llena de bichitos,polvos extraños,que nos enferman por días,pero luego pasa y nos olvidamos del asunto.
Me sucedieron cosas muy desagradables estos días,les llamaría "traiciones"a este corazón de buena cepa,me las banque como pude,con mucha bronca,a las puteadas,corriendo en medio de esta ciudad entre abogados,escribanos ,etc.angustiada,triste.
Arreglé los problemas que me trajeron "los traicioneros" y hoy ya me siento bien.
Y pienso quién está mejor ahora?Aquellos que traicionan,no tienen escrúpulos,son egoístas,corruptos,etc.o yo?
A mi me queda una marquita más en el alma,pero ellos siguen andando por la vida perdidos,confusos,sumidos en su gran egoísmo,sin poder ver nada claro alrededor.Me dan pena.
Por eso también podemos elegir.Elegir que mirar cada mañana,que rescatar de cada persona,cada gesto humano.Y yo rescato la luz,la buena voluntad,los poquitos amigos de "fierro",esos que no cambian la mirada sobre uno pase lo que pase,esos que saben quienes somos y no nos pretenden cambiar.
Elijo la honestidad ,la dignidad ,elijo definitivamente este encuentro en el silencio mañanero.
Y me quedo,como siempre,con lo mejor,la poesía que encierra cada momento.

2010-10-31T09:25:00.001-03:00

LA FIESTA DE LOS EMBAUCADORES VA A FINALIZAR Y ESPERO ESTAR BIEN DESPIERTA PARA ADVERTIRLO.a.p.

2010-10-16T07:03:00.000-03:00

sábado 16 de octubre de 2010

Sobre la confusión reinante.
Es cierto que hay una crisis mundial,pero no es por falta de trabajo o de inseguridad o excesiva informática o bla bla bla, al mundo le falta reglas claras,nuevas reglas,pero sobre todo le falta creatividad.Creatividad para salir de esta crisis "de valores"que nos afecta a todos y tiene a los más jóvenes confundidos y a la deriva.Supongo que lo más inteligente sería hacer reuniones mundiales de "humanos"que se pongan a estudiar,debatir de que manera se puede ir ordenando las cosas,un nuevo orden mundial,exactamente un reordenamiento mundial,cosa que seguramente hacen en otras galaxias,seres más avanzados que nosotros.Ojala Maitreya se presentara de una buena vez!esto está bastante colapsado...pero mientras él no se presenta,qué hacemos?nosotros,con nuestra limitada vida.Insisto en que la solución está en la creatividad,crear en nuestra vida,en nuestra casa,negocio,trabajo.Crear en la cocina y en el garage,sobre cuadernos,con pinceles o los dedos.Bordar,patinar...Sé que un nuevo orden vendrá,ojalá alcance a verlo.La conciencia del hombre está despierta ya,en algunos más que en otros,pero llegará y todas estas "pavadas"cotidianas,trágicas,humillantes,de locura total,pasarán a ser historia.Que así sea.

Es inútil

2010-10-12T07:06:00.002-03:00

ir corriendo aceleradamente,casi alocadamente.Da igual.La vida sigue su curso,como esta primavera embarrada,ventosa que me llenó de alergía y bronquitis,esta estación que me tiene sin aire,atorada entre mis propios estruendos interiores.
No hay nada que hacer más que hacer un cotidiano placentero.
No sirve de nada correr tras una meta,tengo que aprender a caminar.A ir más despacio por la vida.
Siempre que llovió ,paro.
Siempre que corrió alocadamente,se estroló.

Excelente nota,revista Ñ

2010-10-10T07:35:00.000-03:00

...Hay dos maneras de desarrollarse en la vida desde el punto de vista ideológico. Una, desde la derecha hacia las ideas progresistas, como ocurrió en el caso de Julio Cortázar. La otra es la inversa y la clásica en nuestro país: la de Leopoldo Lugones. Nadie puede negar que Mario Vargas Llosa es uno de los grandes escritores latinoamericanos. Lo que equivale a ser uno de los grandes escritores de la lengua. Pero con lo que nunca estuve de acuerdo fue con sus posiciones políticas. Veamos. La trayectoria ideológica de Vargas Llosa es realmente extraña. Estudió en el colegio militar y eso no debe olvidarse con facilidad. Cuando era estudiante militó en una organización que se llamaba Cahuide y que estaba relacionada al Partido Comunista. Luego de eso se abre y termina votando a los demócratas cristianos y finalmente es candidato a presidente de la república por un partido de derecha. Es un hombre que empieza pensando como Jean-Paul Sartre y termina sosteniendo más o menos las ideas de Condoleezza Rice. Todas esas trayectorias a la Lugones siempre me parecieron sospechosas. Claro que juzgado desde un punto de vista distinto del mío se podría llamar una evolución. Para mí es una involución. Sin embargo, mi opinión sobre las ideas de Mario Vargas Llosa no tienen nada que ver con lo que yo pueda pensar acerca de Los jefes o Conversación en La Catedral o La casa verde o de sus libros de ensayos. Por su obra literaria lo considero como uno de los pocos que realmente se merecen el Premio Nobel.

Un contemporáneo

Nacimos con un año y un día de diferencia. El es del 28 de marzo y yo del 27. Es decir que para mí fue un contemporáneo estricto, incluso publiqué mi primer libro, Las otras puertas, dos años antes de que se publique el primer libro de cuentos de Vargas Llosa. Puedo decir que su primera lectura no fue un deslumbramiento como sí fue la aparición, algunos años después, de Cien años de soledad, de Gabriel García Márquez, que realmente fue una especie de subversión de la literatura latinoamericana. Y tampoco fue lo que había ocurrido ese mismo año, en 1963, con Rayuela de Cortázar. No me produjo lo que pudo haberle producido a escritores menores que uno ni lo que puede producirle a escritores de más edad la aparición de un joven talentoso. Yo leía a Vargas Llosa como podía leer a cualquier autor argentino de mi edad. ¿Y cómo se lee a un autor contemporáneo? Como a alguien que estaba escribiendo al mismo nivel que nosotros. No era distinto de lo que podía suceder con un Ricardo Piglia o con un Miguel Briante. Los escritores de una misma generación están, de alguna manera, escribiendo, desde otras ópticas, más o menos el mismo mundo que uno.

Es lo que decía el Dr. Samuel Johnson, y así lo solía citar Borges: nadie quiere deberle nada a sus contemporáneos. Lo decía el Dr. Johnson hace como doscientos o trescientos años. Y no sólo eso: nadie quiere que sus contemporáneos siquiera estén vivos. Uno quisiera ser el único contemporáneo de sí mismo. No se trata de envidia porque esa palabra no entra en mi vocabulario, esa es una palabra demasiado mezquina. Los verdaderos contemporáneos siempre se leen muy mal.

Por ejemplo, Borges ha opinado siempre, de una manera desconsiderada y molesta, de Federico García Lorca. Para Borges, García Lorca era una especie de gitano profesional, y que lo había beneficiado la muerte temprana. Lo llegó a decir en España, al punto que allí, un número dedicado a Borges de la revista Cuadernos Hispanoamericanos se retiró de imprenta por la desconsideración de las opiniones de Borges hacia el autor de Yerma. Esa actitud siempre me hizo pensar. Yo he hablado con Borges de García Lorca y encontré que tenía una opinión totalmente inesperada y al mismo tiempo inexplicable. Un día descubrí que en realidad Borges no lo había leído bien, porque él recordaba al García Lorca de cuando ambos tenían veinte años y vivían en España. García Lorca pensaba que Borges era un muchacho que recién empezaba a escribir y a su vez Borges consideraba lo mismo de García Lorca. Cuando pasaron los años, estoy seguro de que Borges no se tomó el trabajo de leer las tragedias de Lorca ni Poeta en Nueva York ni sus grandes poemas sino que se quedó con aquel Lorca que había conocido y que le parecía un autor de su misma generación que, para decirlo de alguna manera, prometía. Eso es lo que pasa con los contemporáneos.

Cuando pienso en Vargas Llosa, pienso en La ciudad y los perros y en Los cachorros. Tengo que hacer un esfuerzo para pensar en Conversación en La Catedral, que estoy seguro de que es uno de sus mejores libros. Y una de las grandes obras de la literatura hispanoamericana.

El problema de la lectura de los contemporáneos no tiene nada que ver con con ninguna polémica larval ni con ningún tipo de competencia. Por eso se ven con más claridad los escritores que están muertos. Nadie lee como a un contemporáneo a William Shakespeare, se lo lee ya como a un maestro. Si Vargas Llosa hubiera muerto al momento de escribir Los cachorros o Los jefes, hoy no estaríamos hablando de él. Es su obra posterior la que hizo de Vargas Llosa lo que es.

Así como el mexicano Carlos Fuentes fue colaborador de El escarabajo de oro, también Vargas Llosa participó en la revista y no sé si llegó a pasar a ser colaborador permanente. Pero en aquel tiempo, en la Argentina, tenía más prestigio un nombre como el de David Viñas. No puedo describirlo de otra manera porque lo tuve muy cerca, pero sí puedo describir mi percepción ideológica.

Lo que menos importa en un escritor, decía Borges, son sus ideas, cuestión con la que yo no estoy de acuerdo porque un autor escribe sus libros también con sus ideas. Pero evidentemente las opciones políticas de un escritor son las que menos importan a la hora de juzgar su obra. Por eso quizás considero que este Premio Nobel está bien otorgado. Salvo Carlos Fuentes, creo que no hay otro candidato cercano en Latinoamérica para ganar este premio. Salvo alguno de esos poetas escondidos que hay en el continente, y que suelen ser grandes poetas que lamentablemente no conocemos bien, ningún otro escritor se lo merece tanto como el autor de Pantaleón y las visitadoras.

La cuestión del Nobel

Cada vez que se conoce un nuevo ganador del Premio Nobel digo exactamente lo mismo: estoy esperando que alguna vez la Academia sueca se desempolve un poco y se lo otorgue a Ray Bradbury que es, sin duda, uno de los pocos escritores que lo merece verdaderamente.

En todos estos años, el autor de Fahrenheit 451 ha sido la felicidad y el descubrimiento de la literatura de cuatro o cinco generaciones de escritores en todas las lenguas. Por supuesto, que ya está lo suficientemente viejo para que se lo den, y Vargas Llosa lo sabe, porque hace minutos oí una declaración de él donde decía que esta noticia lo había tomado por sorpresa y que hacía años que ya no pensaba en esto.

Creo que hoy el Premio Nobel no tiene demasiada importancia para juzgar la obra de un escritor. Recordemos que este es el mismo premio que le dieron a Winston Churchill. Creo que ese es un argumento suficiente. Lo ganó también el español José de Echegaray, y si existía alguien que no merecía ganar el Premio Nobel era Echegaray: en esa época estaba vivo Unamuno. Nunca se lo dieron a Borges. Algunos premios Nobel son conocidos sólo dentro de la Academia sueca y de su familia. Es decir: este premio, en estos días, no significa nada. Creo que el último que a mí me impresionó y me entusiasmó fue el que le dieron a Sartre, cuando el filósofo francés, con una enorme lucidez y con un gran criterio, causó escándalo en su época al rechazarlo.

Literatura y experiencia

La definición que tiene Vargas Llosa de la escritura está basada en la suposición de que las novelas tratan sobre la vida, sobre la experiencia personal, y que esa es la fuente de su autenticidad. Sin duda tiene razón, porque si no hablamos de nuestra experiencia personal, ¿de qué vamos a hablar? Pero esa no es la única fuente. Cuando uno lee la obra de escritores como Poe o como Borges o como Dino Buzzati, autores casi esencialmente de literatura fantástica, se está hablando también de experiencia vital. Un libro de cuentos de Poe es algo así como la autobiografía espiritual del autor. Como son autobiografías espirituales o autobiografías metafísicas de Borges sus cuentos fantásticos. Por eso no creo en la literatura fantástica. En literatura sólo existe el realismo. Uno explora en las cosas de la realidad porque la realidad también debe incluir la locura, los sueños inconfesables que tuviste anoche, las pesadillas, aquellos deseos que no te atreverías a pronunciar en voz alta: todo eso pertenece a la realidad. Y de todo eso está hecha la literatura. Creer que la experiencia vital, que la experiencia de la vida se reduce a aquellos actos que fueron decisivos para tu existencia, es un error, porque la experiencia vital de un hombre y, sobre todo, la de un escritor está atravesada por sus lecturas. Hay lecturas, para cualquier escritor, que han sido esenciales y que han modificado su manera de ver el mundo. Y supongo que Vargas Llosa se refiere también a eso cuando habla de la experiencia. Ahora bien, si habla meramente de su experiencia puntual, de los actos que ha realizado en su vida, no puedo estar de acuerdo más allá de la mitad.

Ideología y ficción

En los mejores libros de Mario Vargas Llosa no se va a encontrar nunca una idea reaccionaria, sólo en los mejores. De Balzac podemos decir que era reaccionario, monárquico y católico. Sin embargo, La comedia humana es la serie de libros más antimonárquica, más anticatólica y más progresista que se escribió en Francia. Es en ese sentido que se puede establecer una división muy clara entre el hombre en cuanto ideólogo y el hombre en cuanto escritor. Del mismo modo que todos sabemos que Kipling era un cantor del Imperio británico. Pero en sus grandes libros uno no encuentra al cantor del Imperio británico sino al gran escritor. O por ejemplo Manuel Mujica Lainez. Era un hombre de clase alta, a quien no le preocupaban esencialmente y, tal vez, ni siquiera tangencialmente los problemas políticos, no obstante escribe una de las obras ideológicas más hermosas y profundas de la literatura argentina. La casa es la obra más violenta que se ha escrito contra el patriciado argentino, escrita por un patricio. Es ahí donde debemos separarlos. Cuando leo a Mario Vargas Llosa como autor de ficciones, leo a ese Vargas Llosa y me desentiendo del otro con quien no estoy de acuerdo en nada.

apago los ruidos para poder escucharme.

2010-09-30T22:50:00.003-03:00

y sólo somos niños grandes,perdidos en un mar de información que sabemos es falsa, a medias o por completo...pero en última instancia a quién le importa.
...sólo somos niños grandes tratando de ser buenas personas,de hacer lo que tenemos que hacer,pero se despierta otra mañana y salimos a caminar la rayuela cotidiana sin nuevos bríos,simplemente no sabemos que hacer,más que cuidar nuestro cotidiano,cada pequeña cosita,es todo lo que podemos hacer en medio de este infierno fabricado .
Salvarnos,salvarnos de esta arrapienta realidad,salvarnos de escuchar tanta pavada,tanta mentira.
Salvarnos para poder pensar,ser...apenas,nada más ni nada menos que personas.
Hoy me siento muy cansada,cansada bien y sólo espero el abrazo de mi oso de peluche.

2010-09-20T17:19:00.002-03:00

en mi lugar...¡cómo se extraña!!!

2010-09-18T19:10:00.002-03:00

A LOS SINTIENTES.ESOS MUTANTESQUE ANDAMOS CON LA HERIDA ABIERTASIN ENCONTRAR CAUCE.ALBERGÁNDONOS CADA DÍABUSCANDO NUESTRO LUGAR.

Uruguay...

2010-09-14T00:06:00.002-03:00

...pasada la medianoche,apenas se ven las espantosas nuevas torres
que no dejan ver el mar

la niebla lo cubre todo
un sonido envolvente,no se exactamente de que
llena el silencio
Niebla,lógica en un pueblo pesquero
lo demás es pura pavada.

Lo demás es más de lo mismo.
Esta es la verdad.
Niebla,soledad...ruidos extraños
y allá atrás,
siempre en algún lugar
ese mar
queriendo
devorar todo.

Ningún discurso

2010-09-07T08:15:00.002-03:00

va a convencerme.No me convence ninguno.
Ni los coherentes,ni los fanáticos,ni los mansos,ni los furiosos.
No les creo nada,a ninguno.Ustedes son de otra raza (no comparar con la animal,que es superior)
No hay nada coherente en un mundo que perdió la sintonía,estamos varados,en puntas de pié sobre un palito.Es probable que terminemos sumergidos en las profundidades del mar.
Estamos demasiado quietos,pasivos,mirando como se destruye todo.Esperamos estúpidamente que otros hagan algo.Y no lo van a hacer,no señor.Porque a ellos no les interesa nada más que tener poder, para tener más poder y así tener más poder.
La balanza se está inclinando demasiado y es peligroso,todos podemos caer.

¿quienes son ellos?

2010-09-03T07:56:00.002-03:00

Los dinosaurios de siempre,los mismos de siempre,disfrazados para cada ocasión.
Ellos no son "esos locos bajitos"(J.M.S),son locos grandes y peligrosos y de quienes nos salvamos,tratando de pensar con la máxima observación posible.
Lejos por favor...

"Sólo le pido a Dios,que la guerra no me sea indiferente, es un monstruo grande y pisa fuerte,toda la pobre inocencia de la gente"(L.G).

Y nosotros,este gran rebaño de mortales con ideas,ilusiones,esperanzas,no podemos dejarnos engañar,tenemos que hacer algo,que nos dignifique.

" Ah,Cuando tiempo perdido en pensar
que la vida se puede explicar.
Con veneno intenté curación
¿por que confié en mi razón?

Ya en un mar de palabras me ahogué
y fue en vano quererlas creer.
Pero al fin el castillo cayó
y adentro sólo estoy yo.

Vos sabías que todo es parcial
que no hay mapa que enseñe a viajar
que es el alma quien debe cantar.
Que sólo un tonto se pone a correr
cuando la lluvia le moja los pies.

Sirve el tiempo su mismo licor
que cada año acelera el temor
que en mi copa se amargue el sabor
si no oigo a mi corazón.(Pedro Aznar)

Qué está pasando?

2010-09-03T07:29:00.004-03:00

Hablo desde la náusea que me provoca lo que muestran las noticias,violencia imparable.Chicos que se prenden fuego "por amor"¿por amor?Qué locura.Drogas,asesinatos.
Prostitución,violencia infantil,maltrato hacia las personas,hacia los animales.Pobreza sin fin...y los Dinosaurios en la cama,Ohhh mi amor,desaparece el mundo(C.G).
Cuando todo tira para abajo,es mejor no estar atado a nada,imaginen a los Dinosaurios en la cama...(C.G).
Ellos están de alguna manera retorciendonos el cerebro,haciéndonos creer cosas que no son.Ellos están enloqueciéndonos cada día un poco más,están llevando a nuestra sociedad casi a un suicidio mañanero.
Ohhhh,mi amor:hubo un tiempo que fue hermoso y fui libre de verdad,guardaba todos mis sueños en cajitas de cristal,poco a poco fui creciendo y mis fábulas de amor,se fueron desvaneciendo como pompas de jabón(C.G)...pero no pensé que llegaría a tanto.
¿Somos responsables de lo que está pasando?¿qué puedo hacer yo para cambiar algo?A veces la impotencia me encierra en una nube negra y sólo puedo patear paredes y gritar.
No,no me gusta nada lo que veo,lo que está pasando.
Somos miles,millones que queremos otra cosa,una vida más digna.Es difícil aceptar que el ser humano este lleno de tanta mierda,.¿qué está pasando?
...Un hada se miraba en el lago a la mañana,sus lágrimas caían y su imagen destruían,ella quería amar,a a un cisne de agua y sal...(C.G)

2010-08-27T07:20:00.001-03:00

"NO EXISTE UNA VERDAD,SÓLO UN MOMENTO HISTÓRICO.LA VERDAD EN SÍ MISMA ES SUBJETIVA E INCOMPARABLE."a.p.

Y siempre...

2010-08-13T19:15:00.002-03:00

volvemos al rincón de las hojas secas,no, Sandra?a ese pequeño espacio propio que nos involucra con el Universo.
Y aquí andamos...así,así...con un cansancio abismal en los hombros,entre las cejas,en las rodillas...y no voy a nombrarla,ya sabemos quien es,aunque no sepamos nada de ella.
El alma errante transmuta lugares vergonzosos,intrépidos y sin embargo continúa,porque en ella está Dios y lo puede todo.O acaso un poco,un poquito...bancarse la bronca,la impotencia,la verguenza para seguir...no, Sandra?
¿Acaso quisieron nuestros pies hacer tierra?
¿por qué no nos dejaron en aquella burbuja?.Aquella que no recordamos y por eso eramos felices,¿felices?¿Eramos?...no lo sé,sólo se que no había preguntas,ni criticas ni cuestionamientos.¿No había?¿o no escuchábamos?.Por suerte creo que no escuchábamos.
Por eso ,al volver al rincón de las hojas secas,me reencuentro con esta lágrima salida casi a desgano,con el dolor de siempre y más...y el para qué de tanta cosa.
Vos sabes de lo que hablo,por eso insistís como yo en mirar el lado claro del corazón,pero a veces se hace tan difícil!
Pero esta vergüenza que siento,me suena a traición.
Puse todo en la mesa,me juego entera...y ¿para qué?
Ya no estoy tan segura Sandra,ya no lo estoy.
Y una vez más vuelvo al rincón de las hojas secas ,
y ya
quiero quedarme aquí,estoy cansada.

KABBALAH o Cábala.

2010-07-09T07:14:00.000-03:00

VIERNES, 9 DE JULIO DE 2010

Gente, por favor, disminuyan la velocidad durante las próximas dos semanas. Estamos en la época más difícil del año. Muchos choques, descargas y arranques de ira.

A nivel espiritual, es como si no hubiese capa de ozono y nos estuviésemos friendo.

Hoy, halla una manera de descargar la presión que no involucre golpear a tus hijos, a tu pareja o a tus muebles. Desafortunadamente, no estoy bromeando. Es fácil destruir actualmente.

Pero si trabajas en entender qué es lo que te está dirigiendo y reconoces cuándo te estás quemando e investigas la causa, sanarás muchos problemas que te han estado siguiendo durante varias vidas.

CABALA

2010-07-07T09:40:00.001-03:00

MIÉRCOLES, 7 DE JULIO DE 2010

Ni siquiera un rey podría entrar a su castillo si hay basura obstruyendo la entrada.

Cuando tienes ego y estás completamente sumergido en ti mismo, no puedes entrar en tu castillo. Te quedas afuera en la frialdad, donde las preocupaciones, el odio y el egoísmo te persiguen sin piedad.

Hoy es un buen día para reconocer lo bueno en la vida, en ti, en la gente. Es un buen día para admitir que tienes un castillo interno y ver que tu ego es la basura que obstruye a tu alma.

Es un buen día, punto.

de Andrew O Hagan

2010-06-24T10:02:00.003-03:00

"en el centro de sí mismo,un hombre no escoge a quién amar.Puede escoger como vivir y puede ser fiel a la verdad de sí mismo donde sea posible.Pero no decide amar,del mismo modo que no escoge su estatura ni su bondad.Uno puede ponerse unos zapatos de plataforma o hacer buenas obras,pero el corazón tendrá siempre la última palabra,y cuando la palabra es amor,podemos reconocer,podemos responder,podemos someternos o tratar de ignorar,pero no podemos escoger,el amor no es una cuestión de elección,sino un obstinado acto de rendición"

2010-06-11T09:21:00.002-03:00

Se abrió la bata,
la lluvia la golpeó.
Se sirvió otra copa de vino
y al sound de Elis comenzó a balancearse,
recordó a aquél visitante
que pasó por su vida,
otra copa más
y Bethania le trajo aquella playa
y su desnudez,
aquél beso,
beso rojo,
fuerte beso
beso loco.
Se tiró en el diván
sin dejar de balancearse,
recordaba.
Fue feliz un instante,
tomó una copa más
e inevitablemente lloró.
Enfrente ,la botella le sonreía,
el pudor le provocó acomodarse la bata,
la mesa,el cuadro,la ventana
comenzaron a girar,
encendió otro cigarrillo
y ya no recuerda nada más.

2010-05-31T23:10:00.003-03:00

Te dejo en paz
me dejo en paz.
Te dejo ir
a tu vida
a la nada
me voy a la mía
a la nada.
Gracias por todo
gracias por nada.
Me voy
a mis calles desorientadas
a mis mañanas
a mis noches
sin tus besos
no quiero ser cursi
aunque es muy probable que lo sea
simplemente me voy,ya
para no molestarte.

2010-05-31T19:19:00.003-03:00

¿Que no se lo que quiero?lo se por momentos.
No me resigno y ya estoy resignada.
No me importa y si me importa.
Te quiero y no te quiero.
Te deseo y no.
Puedo y no puedo.
¿Vengo o voy?
¿Incompatibilidad de caracteres?,una pelotudez,no creo en eso.Creo en la voluntad de querer hacer las cosas bien,¡ay si no hubiera arrugado ese día!
¿Que no se lo que quiero?¿Que me cuesta soltar?Pues sí,me cuesta y mucho...es que es difícil hablar sólo con fantasmas.Necesito la palabra,esa que no me das.
¿Que no se lo que quiero?
Sí,lo se.

Volar alto

2010-05-24T17:33:00.003-03:00

Una vez más
como siempre
cual Ave Fénix
va a resurgir
de sus propias cenizas.
Nada le impedirá
ni siquiera la incertidumbre
armarse de nuevas alas
y volar.
Como siempre
va a revolotear
por aquellos espacios
que dan vida,
va a volar bien alto
y desde la cima,
verá caer su propio fantasma.

2010-04-23T17:57:00.004-03:00

Golpeó la puerta una vez más y la dejó a oscuras,con pensamientos confusos.
¿En cuántas cosas se había equivocado?seguro en un montón.No tuvo tiempo de remediarlo.
Y los pies se hicieron raíces,ya no quería moverse,cómo aquél árbol sabio.
Como el árbol se quedó sintiendo el frío,se achicharró un poquito y le sangraron las encías.¡Es que tenía tanto frío!.
Se quedó mirando hacia adentro,buscándose(como siempre)una vez más,pero ésta vez era diferente,se husmeaba desde otro lugar.
No llegó a pedirle que no se fuera,simplemente que le diera tiempo,muchas cosas se estaban moviendo dentro de ella.
Supongo que el miedo le impidió ser más elástica y tenía razón,ella también debía salvarse.
¿Se salvó?
El árbol creció y desde esta altura puede ver algo mejor.Aunque falta tiempo para que las raíces echen a andar.

2010-04-22T20:05:00.002-03:00

DEJÉ LA PUERTA ABIERTA.

2010-04-14T15:47:00.002-03:00

Dejé la puerta abierta como al descuido
para dejarte libre
para dejarme libre
y te fuíste
y me quedé en el iglú
tiritando de frío
llorando
buscando los pedazos
de mi propia vida,
están esparcidos
dentro de esta parcela
lo presiento
pero aún tirito
y la luz tímida de una vela
me acompaña.

2010-04-07T13:39:00.000-03:00

EL PROBLEMA DE QUERER UNA VIDA EN COMÚN
ES QUE A VECES TE DEJA
SIN VIDA PROPIA.

ME VEO.

2010-04-07T13:26:00.002-03:00

LOS AÑOS PASAN
SIGUEN PASANDO
Y ME VEO
BUSCÁNDOME
COMO SI ESTUVIERA
CONDENADA A PERSEGUIRME
PARA NO PERDERME DE VISTA.

Sábado.

2010-03-06T13:26:00.003-03:00

Simplemente sábado,silencioso sábado,solitario sábado.
Muchas cosas pendientes para hacer y pocas ganas de salir de este sillón,que me mantiene unida a la fantasía de estar conectada con muchas personas alrededor del mundo.
Sábado extraño,con gusto a nada exactamente.
Mi mundo está esperando un movimiento,no sísmico,para funcionar de otra manera.
-Ya es hora de madurar,me dijo
-¿y eso que significa?
-Dejar de esperar que la vida sea una fiesta o un bajón.El todo o nada.Blanco o negro.Bueno o malo,el ochenta por ciento de la vida es rutina y sólo un veinte de momentos felices,agradables,dulces,extraordinarios.Iluminados.
-Y sí,madurar tal vez sea aceptar la mediocridad como medio de vida.Y esperar que ese veinte por ciento de genialidad se ponga en marcha de vez en cuando.

Tener amigos por Vinicius de Moraes

2010-03-01T15:44:00.002-03:00

No es necesario que sea hombre,basta que sea humano,basta que tenga sentimientos,basta que tenga corazón.Se necesita que sepa hablar y callar,sobre todo que sepa escuchar.
Tiene que gustar de la poesía,de la madrugada,de los pájaros,del sol,de la luna,del canto,de los vientos y de las canciones de la brisa
Debe tener amor,un gran amor por alguien,o sentir entonces,la falta de no tener ese amor.
Debe amar al prójimo y respetar el dolor que los peregrinos llevan consigo
Debe guardar el secreto sin sacrificio.
No es necesario que sea de primera mano ni es imprescindible que sea de segunda mano
Puede haber sido engañado,pues todos los amigos son engañados.No es necesario que sea puro,ni que sea totalmente impuro,pero no debe ser vulgar.
Debe tener un ideal y miedo de perderlo y,en caso de no ser así,debe sentir el gran vacío que esto deja.Tiene que tener resonancias humanas,su principal objetivo debe ser el del amigo.
Debe sentir pena por las personas tristes y comprender el inmenso dolor de los solitarios.Debe gustar de los niños y sentir lástima por los que no pudieron nacer.
Se busca de un amigo para gustar de los mismos gustos,que se conmueva cuando es tratado de amigo.Que sepa conversar de cosas simples,de lloviznas y de grandes lluvias y de los recuerdos de la infancia.
Se precisa un amigo para no enloquecer,para contar lo que se vio de bello y de triste durante el día,de los anhelos y de las realizaciones,de los sueños y de las realidades.Debe gustar de las calles desiertas,de los charcos de agua y los caminos mojados,del borde de la calle,del bosque después de la lluvia,de acostarse en el pasto.
Se precisa un amigo que diga que vale la pena vivir,no porque la vida es bella,sino porque se tiene un amigo.Se necesita un amigo para dejar de llorar.
Para no vivir de cara al pasado,en busca de memorias perdidas,que nos palmee los hombros,sonriendo o llorando,pero que nos llame amigo ,para tener conciencia de que aún se vive..

2010-02-23T20:25:00.001-03:00

A LOS SINTIENTES.

ESOS MUTANTES
QUE ANDAMOS CON LA HERIDA ABIERTA
SIN ENCONTRAR CAUCE.
ALBERGÁNDONOS CADA DÍA
BUSCANDO NUESTRO LUGAR.
Necesitamos un ligfting
para el alma.

REFLEXIONES.

2010-02-22T19:41:00.001-03:00

Estoy tratando de comprender

2010-02-22T17:17:00.003-03:00

un poco más sobre lo que me pasa,además de lo que pasa y nos pasa.Bueno ,es algo confuso,o al menos lo parece.Realmente creo que hay una especie de complot de "algunos"a quienes por suerte no conozco ,que nos instigan a que miremos las cosas de una manera determinada,puedo pensar que es un problema mío,pero la confirmación me la da constantemente el afuera,la TV,las radios,los diarios.No es posible que casi no ocurran cosas buenas,es que a nadie interesa mostrarlas?La desgracia es lo que vende,los asesinatos mafiosos,los accidentes que vemos con lujos de detalles por TV.Las entrevistas a delincuentes,poniéndolos de personaje en un programa,mostrando su difícil vida,como si no lo fuera para todos.
Detesto esta especie de organización que nos quiere torcer la cabeza,no les creo nada.No creo que todas las mujeres se interesen por el botox.No creo que a todos los hombres les gusten esas hinchazones ridículas.No creo que una niña de 18 años necesite operarse de nada que no sea necesario.No entiendo el interés exagerado sobre el sexo,siempre fue motivo de curiosidad pero qué pasa con el amor?qué está pasando?qué nos está pasando?
Como puede ser que nos divierta(por desesperación)ver un rato la vida de un millonario narcisista del cual hablan todos los programas de chimentos.Como es posible que un presidente hable casi todos los días por TV?Cómo es posible que se sostengan tantas mentiras y que las sostengan con más mentiras.Se acabaron las éticas!!!
Se termino la diferencia entre el bien y el mal?
Se acabó la niñez?
Estoy tratando de comprender pero me cuesta bastante.

Uds.qué piensan?

2010-01-18T17:55:00.002-03:00

No,no quiero pensar que todo es inútil,que estas palabras son botellitas tiradas a un mar rabioso y que sólo se perderán allí,en medio de los remolinos.

Quiero creer que puedo sanear el espacio simplemente no contaminándolo.

Quiero creer que un día los hombres despertarán y pensarán en sus hermanos.

Quiero creer que un día habrá justicia,antes que La Divina.

Quiero creer
quiero creer
quiero creer.

Me sorprendió

2010-01-06T18:53:00.000-03:00

el libro EL PRÓFUGO de ALFONSO LARREA.Uruguayo.EDICIONES DE LA BANDA ORIENTAL,
Entré en la libreria El Virrey de Punta del Este,Uruguay.El librero me recomendó ,entre otros,este libro.
Me encantó,el nivel literario es exquisito.No tengo los elementos aquí para escanearles la tapa o parte del texto,pero supongo que algo por internet pueden ver,yo lo estoy buscando.
Además me parece que la movida que arman aquí para los autores regionales es genial y digna de copia.
Saben que estoy tratando de ver como lograr aunarnos para no desaparecer del todo,en todo caso para existir dentro del mundo del libro.
Estoy pensando en hacer una especie de simposio de lectura de poesía,¡¡ALGO HAY QUE HACER!!.
Acaba de salir mi tercer libro BAJO EL SOMBRERO,en las librerias está,pero ¿saben dónde?pregunten por el estante de poesía,los ponen casi al ras del piso o al fondo de los salones,núnca en una mesa.¿Cómo van a leernos si sólo muestran lo que quieren vender las grandes corporaciones?
¿Qué leemos?¿nos dan a elegir?si no hay espacio para los nuevos,los no bancados ,los desconocidos que simplemente aspiramos a estar dignamente en un estante de las librerias.
Bueno estoy tratando de darle vueltas a este rulo y aquí de vacaciones,escribo con media neurona,el aire esteño,¿lo conocen?
Espero sus comentarios,¿hacemos una movida?
Besos a todos.

VAMOS POR LA POESÍA!!!

2009-12-31T12:20:00.000-03:00

ESTE AÑO QUE COMIENZA VOY POR LA POESÍA,MÁS QUE NÚNCA!!!

2009-12-31T12:15:00.000-03:00

No se quién dijo

2009-12-13T21:11:00.002-03:00

TODOS
MIRADOS DE CERCA
SOMOS UN POCO RAROS

Y se hizo la presentación del libro

2009-12-13T14:05:00.000-03:00

La casa se llenó de amigos,leyeron los poemas y algunos cuentos.Estuvo sensacional,relamente pienso que la vida sin estos encuentros ,donde nos reencontramos con lo más esencial de nosotros mismos,no tiene mucho sentido.Me gusta lo que sentí,lo que escuché,lo que viví.
Me prometo no esperar mucho para organizar otro encuentro.

Todos escribimos para nosotros y para alguien.

2009-12-11T12:46:00.000-03:00

No importa dónde este,tiramos botellitas al mar,esperando que alguien las recoja y quizá nos salve,en una tarde insípida,sorda,extraña.
Silencio,estoy ante el silencio que antecede a las tormentas,los huracanes,los estallidos sociales,las guerras.
Silencio pesado,denso.
Sé que alguien está allí leyendo y aunque no tenga respuestas,se que están y eso me alimenta a seguir escribiendo,a contar de mis sentires,teniendo la certeza de que sienten así ,alguna vez.

2009-12-10T20:44:00.000-03:00

Y aquí estoy,con mis soledades y soles y todos mis sombreros puestos ,contemplando la vida pasar.
Todo está muy extraño por estos días , se extraña la simpleza de vecinos charlando en las veredas o los chicos jugando a la pelota.Creo que hablé de esto en este mismo blog.Creo que cada vez se extrañan más cosas,simples,muy simples,casi vulgares.Parece que han hecho que nos olvidemos de lo mejor de nuestra condición,pero sólo parece,no lo lograrán,sólo nos retienen asustados en nuestras casas,no tengo muy en claro para qué,se me nublan un poco las ideas,pero parece que a "ellos" les sirve para algo,¿para qué será?.
Por mucha vuelta que le de al asunto,no comprendo casi nada de lo que pasa,simplemente porque no le encuentro sentido.Algunas cosas se pueden justificar pero núnca el asesinato.

LES PRESENTO A MI TERCER HIJO.

2009-12-08T18:32:00.000-03:00

2009-12-06T08:15:00.000-03:00

A los escritores.

2009-12-02T12:06:00.001-03:00

LOS ETERNOS BUSCADORES DE EMOCIONES

VAMOS RODANDO POR CALLAO

BUSCANDO UNA BANDERITA DE TAXI LIBRE

PARA PODER JUGAR ESE AJEDREZ MENTAL

DE LA RESURRECCIÓN DE NUESTRAS CONCIENCIAS

ESPERANDO PODER ELEVARLAS

A TODA LA HUMANIDAD.

a.p.

SE ACERCA LA NAVIDAD.

2009-11-26T10:39:00.000-03:00

y no se muy bien dónde o cómo reconocer mis emociones.El abismo entre el deseo de una realidad y la realidad misma es abismal.
Supongo que sólo me resta mirar para adentro,cerrar las ventanas y quedarme con el pichón de pájaro que por estos días está creciendo aquí.
Respetar mi silencio y dejar que este temor se diluya entre tánta humedad.
Y rescatar,rescatar este sol,este amor.
Y rescatar,rescatar esta barcaza un tanto dañada pero que sigue a flote,a pesar de los pesares.
Y rescatar ,rescatar una vez más,
como cada día
la poesía.

Me desperté

2009-11-24T09:14:00.000-03:00

a la madrugada como siempre,mi cuerpo estaba relajado,mi alma muda.Bajé a preparar café y observé a la pareja de pájaros alimentando a sus bebes,pensé en el aburrimiento de la rutina,¿ellos no lo sienten?La llovizna lo pone todo gris,no hay pensamientos alentadores,no hay pensamientos.
Bah!es más de lo mismo.
¿Por dónde andará el Nazareno?quisiera mantener una larga charla con él,le preguntaría ¿qué hiciste con mis días?seguramente contestaría:Lo que tu quisiste mujer.
¿Por qué no me siento querida?
Por qué no te quieres ,mujer.No te quieres.

2009-11-23T10:49:00.002-03:00

esta es de una novela de Andrew O Hagan .

"En el centro de sí mismo, un hombre no escoge a quién amar. Puede escoger cómo vivir y puede ser fiel a la verdad de sí mismo donde sea posible. Pero no decide a quién amar, del mismo modo que no escoge su estatura ni su bondad. Uno puede ponerse unos zapatos de plataforma o hacer buenas obras, pero el corazón tendrá siempre la última palabra, y cuando la palabra es amor, podemos reconocer, podemos responder, podemos someternos o tratar de ignorar, pero no podemos escoger. el amor no es una cuestión de elección, sino un obstinado acto de rendición".

EL VISITANTE.

2009-11-21T10:27:00.001-03:00

El visitante a veces no nos comprende,es lógico, apenas nos podemos entender nosotras en estos días de sensaciones caracol,emociones raras ,cabrunas.Y las cabras somos difíciles de agarrar,serpenteamos los caminos,sólo sabemos que tiramos pa´el monte.¿Cuál será el monte que ahora quiero escalar?.
Afuera llueve y me pregunto dónde está el visitante en este momento,¿seguirá durmiendo?.
Olvidé decirle que le quiero y tengo miedo que no lo perdone.
Los noviembres sin razón,noviembres locos,que no son los abriles.¿Quién me ha robado el mes de noviembre?adueñandose de él y llenándolo de hormigas que no me permiten relajarme y estar en paz.
El visitante no lo sabe,siempre son difíciles los noviembres,espero que no se le ocurra dejarme,sería una catástrofe.
Sigue lloviendo y sólo me apetece leer,ver películas,comer y algo más.Qué sencillo y qué complicado se pone a veces lograrlo.
Las cabras son sibaritas,dice Ludovica,y sí pues,lo somos.Nos gusta estar rodeadas de belleza y armonía,por eso nos asusta tanto la locura de afuera,esta violencia que parece haberse desatado en el mundo de una manera descomunal,aunque violencia existió siempre, crueldad también.
¿Dónde estará mi visitante?¿querrá ver películas hoy?.
El mundo me afecta,ahora trato de armonizarme con mis propios recursos.
La cabra está bajo la lluvia mirando al horizonte,sin saber que hacer.

Escribir,escribir

2009-11-18T10:41:00.000-03:00

escribir para no estar muerto,dijo Bradbury.
Quiero contar esta impotencia que siento frente al Buenos Aires violento,gobernado por los pandilleros corruptos de siempre,esos que se proclaman humildes y defensores de los trabajadores y son sólo una máfia pegada al poder reinante,aparentemente inamovibles.
Me preocupa y angustia que se maten varias personas por día y nadie haga nada,que los que pueden hacerlo se hagan los distraídos y sigan discurseando estúpidamente.
Me molesta vivir con esta sensación de cautela constante,como si el demonio pudiera colarse por la ventana en cualquier momento o dispararme porque sí.
Recuerdo a Gudiño Kieffer en "Carta a Buenos Aires violento" y también el tema de Charly"...pero no bombardeen Buenos Aires".
Es difícil proyectarse en semejante geografía."No hay padre en esta sociedad",no hay límites.Ojalá cada uno pudiera ponerselos,pero es una utopía.
Las personas necesitan una "Tabla de Moisés" que les diga lo que está bien y que mal.Que pueden hacer y que no.
Si no hay patrones claros no pueden existir conductas claras.
Esto se salió de madre.Discepolo anda rodando por Callao con Piazzolla,como tantos de nosotros,intentando encontrar el mango de la sartén.Desorientados.
Como tantos de nosotros que nos levantamos intentando rescatar nuestra esperanza de un país más humano,un lugar digno donde depositar nuestros tesoros,no importa si un cofre o una moneda,son ¡nuestros tesoros!
Ojalá despierte algún día y me encuentre con un padre y una madre coherentes,que les digan a sus chicos que lo bueno se festeja y lo malo se castiga.
Ojalá despierte un día sin sentir estas sirenas interiores,estas alarmas que me indican que estamos transitando sobre una cornisa.

2009-11-16T11:37:00.000-03:00

Nuevos atardeceres y van mil y un millón y habrá muchos más.
Para salir a andar en nuestra rayuela cotidiana,buscando a veces,otras encontrando alguna pequeña,pequeñísima razón que nos permita seguir jugando,una hora más,un rato,un día.
Y así va la vida.

2009-11-15T11:48:00.000-03:00

"Si siempre mirasemos al cielo
acabaríamos por tener alas."
Walt Whitman.

2009-11-14T10:25:00.002-03:00

A LOS SINTIENTES.

ESOS MUTANTES
QUE ANDAMOS CON LA HERIDA ABIERTA
SIN ENCONTRAR CAUCE.
ALBERGÁNDONOS CADA DÍA
BUSCANDO NUESTRO LUGAR.

IMPRUDENTE PRIMAVERA.

2009-11-10T05:35:00.001-03:00

Se mete de pronto,intempestivamente…apenas pude despedirme de este invierno,el cual disfruté muchísimo

entre leños,amor y creatividad.El libro salió de casa, sé que hasta no verlo en las librerias no lograré sentir que salió de mi.Que parí.

Siempre es así.

Son años de los que me despido,es como mirar el tiempo transcurrido desde una terraza o una cornisa.

Por estos días me siento como en un túnel del tiempo,recuerdo situaciones,personas que ya no están,sólo están en otro lado.

Viejos amigos y amigos nuevos.

Y la primavera se mete por mi ventana al sound de una cumbia que escucha algún vecino.Los ruidos de la calle se hacen más fuertes.

Los pibes se ponen musculosas…y yo extraño ese frío fresco en la cara.

2009-11-07T18:42:00.001-03:00

Y volvimos aquí y aquí las gaviotas siguen haciendo su trabajo,los lobos marinos también,se alimentan ,nadan,juegan.

Estar aquí,rodeada de esta belleza y este silencio,emprolija el alma,la calma,acaricia.

Salir de aquella locura que es Buenos Aires,su violencia,su problemática constante.

Lo bueno de volver aquí,es que se ve como el tiempo es sólo eso.Pasan los años y las cosas,a pesar de las nuevas construcciones,son siempre iguales,estan de la misma manera.

El mar sigue amacándose,en el puerto llegan las barcazas con el pescado fresco,la señora sigue ofreciendo sus pastelitos en el mismo lugar.El bodegón sigue brindando su rica comida.El atarcdecer es alucinante y cada amanecer es una gloria.La gente hace su trabajo silencioso y la vida fluye tan sencillamente.

Tener aquí mi lugar es un privilegio que me otorgaron los Dioses

Aquí encuentro la justa medida.

Está amaneciendo.

2009-11-05T06:21:00.001-03:00

Son las cinco y cuarto de la madrugada,comienza a amanecer,es increíble como se acortaron las noches.Aquí ya no se tiene claro si hace frío o calor,bueno en realidad ya nada está claro.La ciudad es un cáos ilógico.Existen caos lógicos,necesarios inclusive,pero otros,como el que se vive aquí diariamente es complicado,es como estar en guerra sin estarlo.Requiere de estar en guardia permanente...y eso que me quedo bastante en casa,puedo hacerlo,leo mucho y escribo poco(horror).Me he quedado esperando que salga el libro como si hasta aquí hubiera llegado mi actividad como escritora,es absurdo, lo sé,sin embargo es lo que siento.¿Debo hacer algo?sí,ya tener otro proyecto y no sólo uno,dos y tres(eso me decía mi amiga La Cores,en aquella época en que me había agarrado una depresión terrible).Cosa espantosa la depresión...
También creo que tengo un poco de miedo(lógico)con que no pase nada con el libro,que no se venda,que no le interese a nadie,aunque con la cabeza se que a algunos les interesa,el miedo existe igual.Bueno,esto es a lo que se le llama inseguridad.
Uf ,ya amaneció,otro día para salir a saltar en nuestra rayuela.
Pienso en ustedes que me están leyendo y me interesa saber cómo hacerles llegar el libro.
Y pensando en esta ciudad me acuerdo de algo que escribí hace tiempo:

HOY ES EL DÍA.

Es hoy,durante el día o la noche,hoy voy a poder,hoy me voy a soltar,al fin voy a lograr armar esa historia,alguna historia,que de paso me saque de este absurdo abismo argentino.
Hoy voy a sentarme frente a la página en blanco y ella me va a hablar,me va a ir contando,diciendo lo que no puedo callar y yo simplemente voy a escribir como en dictado.
Hoy explota el aburrimiento y me encuentro con un cuarto lleno de colores.
Hoy puedo,seguro,levantarme e ir hacia esa ninguna parte que me da libertad.
Hoy crezco y me encuentro al final del callejón con alguna torpeza y puedo describirla y me saca del agujero.
Hoy puedo armar una cuestión perfectamente incuestionable.
Hoy soy.
Y no me importan las razones de ayer.
Hoy es comenzar,como cada día,no sabiendo dónde pisar,donde puede estallar una bomba.
Hoy puedo seguro,levantarme e ir hacia esa ninguna parte que me da libertad.

Hay días...

2009-11-04T11:49:00.000-03:00

en que se hace difícil comprender que no pasa nada,no nos pasa nada dentro,hay una extraña quietud,nada nos interesa ni nos conmueve,simplemente no sucede nada.Sólo nos toca cargar ese vacío y andar el día por allí.Llenar el tiempo con una buena lectura es lo que más me gusta,cuando me canso de escuchar ,ver,sentir,las mismas cosas.Cuando me canso de ese afuera ruidoso y agresivo.
Y es que este vacío es tan necesario como ese ruido que hacen nuestros pensamientos a veces,esa inquietud que nos lleva a movernos.
Pero hoy está bueno respetar este silencio interior.Recuerdo una poesía que escribí hace tiempo:

Desde esta negrura
desde este silencio
desde esta hondura
manará la claridad.

Desde esta sensación de inmensidad,
después de tantas lágrimas
y de una quietud
por momentos aterradora
manará la claridad.

Sólo es cuestión de esperar
de no inventar nada
de no actuar de memoria
de no repetir.

Es cuestión de acompañarse
de no dejarse sola
con la luz apagada.

¿Acaso no comenzó la creación
desde la oscuridad?

¿Acaso no está el todo lleno de nada
y la nada llena de todo?

2009-11-03T22:14:00.000-03:00

VIVIR EN EL MUNDO SIN PERCATARSE DEL SIGNIFICADO
DEL MISMO ES COMO DEAMBULAR POR UNA GRAN
BIBLIOTECA SIN TOCAR SUS LIBROS.
LAS ENSEÑANZAS SECRETAS DE TODAS LAS ÉPOCAS.
del libro "El símbolo perdido" de DAN BROWN.

Roma 23 de diciembre de 1903 de RAINER MARIA RILKE Extracto.

2009-11-03T08:38:00.000-03:00

Mi querido señor Kappus:
No quiero que pase sin un saludo mío esta Navidad,cuando en medio de estas fiestas su soledad se le hace más difícil que núnca.Pero si entonces comprende que ella es grande,alégrese;porque ¿qué sería-pregúnteselo-una soledad sin grandeza?
Sólo hay una soledad,y ella es grande.y difícil de soportar,y casi todos desearían en algún momento cambiarla por una compañia cualquiera,aun banal e insignificante,por la ilusión de un acuerdo ínfimo con quien sea,hasta con el más indigno...
Pero acaso sean precisamente esas las horas en que crece la soledad;porque su crecimiento es doloroso como el crecimiento de los niños,y triste,como el comienzo de todas las primaveras.Pero eso no debe confundirlo,porque es justamente lo necesario:soledad,una inmensa soledad interior.Andar dentro de sí y no encontrar a nadie durante horas-eso es lo que hay que lograr-Estar solo como se estaba solo en la infancia,cuando los adultos andaban por ahí enredados con cosas que parecían importantes y grandes porque los mayores tenían esa apariencia de personas ocupadas,y porque nada se comprendía de su hacer.
Y cuando un día se reconoce que aquellas ocupaciones eran pobres,los oficios torpes,y ya sin relación con la vida,¿por qué no seguir viéndolos como un niño:como algo extraño,desde lo hondo de la propia vida,desde la extensión de nuestra soledad,que es ella misma trabajo,oficio y jerarquía?¿Por qué preferir el rechazo y el desprecio a la sabia incomprensión del niño,si no-comprender es estar solo,y el rechazo y el desprecio implican compartir aquello de lo que queremos precisamente apartarnos?
Piense querido señor,en el mundo que lleva dentro,y dé a ese pensamiento el nombre que quiera:recuerdo de la infancia o anhelo del porvenir,pero permanezca atento a aquello que surge en usted,y colóquelo por encima de todo lo que ve a su alrededor.Lo que sucede en lo más profendo de su ser merece todo su amor;es allí donde tiene que trabajar de algún modo,y no perder demasiado tiempo y fuerzas en definir su posición frente a los hombres.Quién le dice que quizá esa relación ni siquiera existe.Yo sé que su ocupación es dura,que nada tiene que ver con usted;preví su queja y sabía que habría de llegar.Ahora que ha llegado,no puedo ofrecerle un consuelo,solamente decirle que piense si acaso no son así todos los oficios:plagados de exigencias,enemigos del individuo,en cierto modo impregnados del odio de quienes se mantienen en la tarea prosaica callados y descontentos.
La situación es la que debe vivir usted ahora,no es más convencional,no tiene más prejuicios y falsedades que todas las otras;y si existen algunas que aparentemente confieren una libertad mayor,no hay ninguna que sea amplia,extensa y tenga relación con las grandes cosas en que consiste la verdadera vida.Solamente el individuo que está solo,es como una cosa ,sometida a la ley más honda;y cuando mira la mañana que se inicia o el ocaso fecundo en aconteceres,y cuando siente lo que allí sucede,toda jerarquía se desprende de él como de un muerto,aunque esté de pie en medio de la vida...

No,no me fuí

2009-11-01T22:16:00.000-03:00

estoy aquí,no puedo dejar de leer la "Trilogía Millenium",es simplemente asombrosa.Me lleva a pensar en muchas cosas.Me da pena que Stieg Larsoon se haya muerto,¡es tan brillante!
No se si me interesa tanto el género policial,mal llamado "negro",el policial tiene investigaciones,intrigas,asesinatos y de todo eso un poco;la novela negra es terror y eso ya es otra cosa...creo algo de lo que no se puede aprender nada.
Me pregunto si estoy aprendiendo algo de esta novela que no puedo dejar de leer,simplemente porque no se puede,porque como bien dijo alguien y está escrito en su sopala en la contratapa :es una droga.y sí,lo es.Y creo que esto es justamente lo que tiene de valiosa,ojalá yo pudiera escribir algo que surta el mismo efecto.
Ya saben que está por salir la publicación de mi tercer libro,no se si imaginan lo que siento,ni hablar de las inseguridades,simplemente hay momentos en que tiraría todo,me parece una porquería,otras me parece interesante y otras hasta bueno.Pero que les voy a contar,ya saben como son estas cosas...
Lo verdaderamente grave es que este estado expectante no me suelta para escribir otras cosas,tal vez no pueda relajarme simplemente.
No se cómo escriben ustedes,¿a diaro?,a mi me asalta por momentos,llevo una especie de diario donde necesito volcar lo que tengo en la cabeza,lo que me preocupa o hace felíz,necesito hacerlo.
Pero es distinto cuando quiero contar una emoción o manifestar algo poéticamente,allí me imagino a otro,leyendo y me condiciono Y claro,diría una amiga,no sos ninguna tonta.
Aquí,en el blog,estoy ensayando una nueva manera,quizá más espontáneo."Amor y libertad" que anda por el blog.me ha dicho que lo mejore,que trabaje en él y le dé fuerza.Lo estoy intentando.

2009-10-25T17:13:00.000-03:00

de Octavio Paz

2009-10-25T17:02:00.000-03:00

El escritor hace algo mejor que inventar:descubre.Y lo que descubre es algo que ya estaba en el idioma,más como inminencia de aparición que como presencia.

2009-10-25T16:58:00.002-03:00

La violencia llegó a la literatura?

2009-10-23T16:11:00.000-03:00

Estoy leyendo la trilogía MILLENNIUM de STIEG LARSSON.Debo admitir que me resulta absolutamente fascinante,su manera de contar con lujos de detalles ,cómo es el personaje,que piensa,que siente,cómo actúa,etc.Su meticulosidad simplemente es fuera de serie,digna de un asesino serial.Lamentablemente falleció de un ataque cardíaco a los 35 años,luego de escribir esta obra.¿Lo habrán publicado por eso?
En el último par de meses debo haber leído una veintena de novelas,¿cuál es la temática?el policial.
¿Qué está pasando?
Hasta la última novela de Coello "El vencedor está solo"es un policial.Coello!!!que se caracteriza por su búsquedas y hallazgos espirituales.
Leemos lo que queremos o lo que quieren que leamos?
Lo que quieren que leamos.Las editoriales chicas no disponen de recursos para hacer lo que desean,pero hilando un poco más fino¿qué desean?
Ya no hay lugar para la sociedad de los poetas muertos?
En todo caso,todos los muertos están publicados,será porque no traen problemas.Lorca,Prevert,Benedetti,Pizarnik,etc.etc.
¿Qué pasa con los poetas vivos?
Somos una generación que estamos ,somos,sentimos...y no queremos sólo policiales,qué hacemos?

De como nos van enloqueciendo un poco más cada día

2009-10-19T20:11:00.001-03:00

consecutivamente,sin intervalos.Creo que es tan grande la crisis que reina en este momento,que es díficil comenzar a analizar.
El principal problema es la confusión moral reinante que inevitablemente termina en confusión mental.
La confusión moral parte del principio de lo que está bien y lo que está mal.A fuerza de convivir con malas acciones se las termina incorporando como normales,justificables,aunque no lo sean ni remotamente.
El bien está basado en la ausencia de maldad,dentro del bien podríamos incluir la generosidad,bondad,solidaridad,el amor en todos sus géneros.La maldad sería todo lo contrario,el desinterés hacia los demás.egoísmo,avaricia,la crueldad que vemos y nos muestran cotidianamente los medios y ya miramos casi con indiferencia,yo diría por protección hacia nuestra salud mental,porque si tuvieramos en cuenta todo lo que ocurre en las calles,no podríamos salir de nuestro habitat.
Pero creo que la peor maldad es la corrupción,palabra tan de moda por estos días , confunde a las personas,sobretodo a los más jóvenes,porque está en todas partes, aún en zonas sobrecalificadas.
Es imposible hablar de igualdad ,de justicia desde un comportamiento corrupto.
Hay una frase que me gusta mucho por lo veráz Uno no es lo que dice,es lo que hace".
Diariamente escuchamos y vemos a personas que dicen querer una cosa y hacer otra.Dicen querer determinadas cosas para el bien común y hacen todo lo contrario,sólo se favorecen a sí mismos,se enriquecen desmedidamente.
Creo que la corrupción es la enfermedad de este tiempo,es la maldad.
Según la Real Academia Española ,corrupción:Vicio o abuso introducido en las cosas no materiales.
En las organizaciones,especialmente en las públicas,practica consistente en la utilización de las funciones y medios de aquellas en provecho,económico o de otra índole,de sus gestores.

Se extraña la ruta,aquél paisaje.Pronto voy a volver...

2009-10-18T10:40:00.001-03:00

Ese tiempo atemporal,delicioso.Sólo andar por rutas desconocidas...sólo andar.
Qué otra cosa hay más interesante?

2009-10-14T07:43:00.000-03:00

Adolfo Bioy Casares.Descanso de caminantes.Introducción.

2009-10-14T07:38:00.000-03:00

Tenía razón Borges cuando desaprobaba los libros de brevedades.Yo replicaba que eran libros de
lectura grata y que no veía porque se privaría de ellos a los lectores.Las Notebook de Samuel Butler,a
Whirter¨s Note-Book de Somerset Maugham me acompañaron a lo largo de los viajes y de años."Los de Butler se publicaron después de la muerte del autor",dijo Borges y yo aun no vislumbré su argumento.Sin embargo,de añgún modo debí admitirlo,porque a pesar de tener infinidad de observaciones y reflexiones breves,más o menos epigramáticas,sin contar sueños,sueños cortos y dísticos,año tras año he postergado la publicación de mi anunciado libro de brevedades.Debo sentir que su publicación en vida,excedería el límite de vanidad soportable.Digo soportable porque en casi toda publicación hay vanidad ¿O es absurdo pensar que al publicar nuestros libros los proponemos a la admiración de nuestros lectores y aun de lectores del futuro?
Sea este cuaderno testimonio de la rapidez de manos del pasado,que oculta,entierra,hace desaparecer todas las cosas,incluso a quién escribe estas líneas y también a ti,querido lector.

San Juan y Pasaje San Ignacio.Barrio de Boedo.

2009-10-11T09:00:00.003-03:00

Louise Hay.Afirmación.

2009-10-08T04:20:00.001-03:00

En la infinitud de la vida,donde estoy,
todo es perfecto,completo y entero.
Creo en un poder mucho mayor que yo,que fluye
a través de mi en cada momento del día.
Porque se que en este Universo
hay solamente una inteligencia.
Me abro a la sabiduría interior.De esta
Unica Inteligencia provienen todas las respuestas,
toda curación,todas las soluciones,toda creación nueva.
En ese Poder y esa Inteligencia confío,
sabiendo que todo lo que necesito saber se me revela
y que todo lo que necesito me llega
en el momento,el lugar y el orden adecuados.
Todo está bien en mi mundo.

2009-10-07T10:09:00.000-03:00

Observando el jardín

2009-10-07T09:53:00.000-03:00

en su equilibrio perfecto,con sus diversos tonos de verde,sus flores y sus colores,su dinámica geografía,sus matices,esa vastedad dentro de la pequeñez,una porción de tierra fecundada,cuidada,mimada,alimentada con lo tan poco que requiere y mucho amor.
Mirando este pequeño-gran universo,con sus pájaros muy pequeños,medianos,grandes veo,como todos se alimentan,aquí encuentran comida,refugio,paz.
Simplemente imagino a los hombres así,haciendo su labor cotidiana,bajo el sol,de a ratos buscando sombra.Trabajando y jugando.
A veces los pájaros grandes se corren entre sí,hasta se picotéan peleando por el mismo trocito de pan,también persiguen a los más chiquitos,evitando que lleguen a su comida,pero ellos,los más chiquitos,siempre se las rebuscan para conseguir lo que quieren y llegan al pedacito de pan y al agua.
Ellos ,los más chiquititos,sin lugar a dudas,como los hombres,son los más hermosos.

Para renunciar al pasado,debemos estar dispuestos a olvidar.

2009-10-06T07:10:00.000-03:00

Es necesario que nos decidamos a renunciar al pasado y a perdonar,incluso a nosotros mismos.
Es probable que no sepamos perdonar,y también que no queramos perdonar;sin embargo,el simple hecho de decir que estamos dispuestos a hacerlo inicia el proceso de curación.Para curarnos,es imperativo que nosotros renunciemos al pasado y que perdonemos.
"Te perdono por no ser como yo quería que fueras.Te perdono y te djo en libertad"
Quién se libera con esta afirmación somos nosotros.
Louise L.Hay

París,17 de febrero de 1903

2009-09-30T18:56:00.001-03:00

Estimado señor:
He recibido su carta hace sólo pocos días.
Quiero darle las gracias por su confianza grande y buena.Es lo único que puedo hacer.No puedo abordar la naturaleza de sus versos,porque toda intención crítica está demasiado alejada de mi.
Nada hay que se acerque menos a una obra de arte que las palabras de la crítica:se termina siempre en equívocos más o menos afortunados.Las cosas no son tan concretas y definibles como por lo general se nos quiere hacer creer.
Casi todo lo que acontece es inefable;se cumple en un ámbito que la palabra jamás ha hollado;y más inefable que cualquier otra cosa son las obras de arte,misteriosas existencias cuyas vidas perduran junto a las nuestras,que transcurren.
Si me anticipo a expresarle esto,sólo puedo decirle aún que sus versos no tienen una naturaleza propia,pero sí ocultos y silenciosos atisbos de personalidad.Donde lo siento más claramente es en el último poema,"Meine Seele".Hay en él algo propio que quiere hacerse palabra y estilo.Y en el bello poema "An Leopardi"alienta tal vez una cierta afinidad con aquel grande,aquel solitario.Sin embargo los poemas no son todavía algo de por sí,algo singular,ni siquiera el último,ni el dedicado a Leopardi.La afectuosa carta que los acompaña ha logrado aclararme cierta deficiencia que sentía yo al leer sus versos y que no había podido definir claramente.
Pregunta usted si sus versos son buenos.Me lo pregunta a mi.Antes se lo ha preguntado a otros,los envía a las revistas,los compara con otros y se inquieta cuando algunas redacciones rechazan sus ensayos.Ya que me ha autorizado a darle un consejo,le pido que abandone todo eso.
Usted mira hacia afuera,y eso es fundamentalmente lo que no debería hacer ahora.Nadie puede darle un consejo ni ayudarlo,nadie.Sólo hay una manera .Recorra su propio interior.Examine la causa que lo exhorta a escribir;obseve si extiende sus raíces hasta lo más hondo de su corazón;confiésese si moriría en caso de que le prohibieran escribir.Eso es lo más importante:pregúntese en la hora más serena de la noche:"¿Debo escribir?"Ahonde en usted en busca de una respuesta profunda.Y si ella fuese afirmativa,si tuviera que responder a esa pregunta grave con un "Debo"firme y sencillo,construya entonces su vida según esa necesidad;ella deberá ser hasta en su hora más indiferente,hasta en la más insignificante un signo.
Acérquese entonces a la naturaleza.E intente ,como un primer hombre,decir lo que ve y lo que siente,lo que ama y lo que pierde.No escriba poemas de amor,evite sobre todo aquellas formas demasiado comunes y habituales:son las más difíciles porque una fuerza inmensa y madura es necesaria para decir algo personal allí donde existen expresiones buenas y hasta brillantes en abundancia.Aléjese entonces de los motivos comunes y acérquese a aquello que cada día pone al alcance de su mano;describa sus tristezas y sus anhelos,los pensamientos fugaces y su creencia en algo bello-describa todo eso con una sinceridad interior serena y humilde;y utilice para expresarse las cosas que lo rodean,las imágenes de sus sueños,los objetos de su memoria.Si lo cotidiano le parece pobre no lo culpe;piense que el culpable es usted;dígase que no es lo bastante poeta como para convocar a sus tesoros;porque para quién crea,la pobreza no existe,y ningún sitio es pobre o indiferente.Y aún si estuviera usted en una celda cuyas paredes impidieran que llegara a sus sentidos cualquiera de los rumores del mundo-¿no tendría acaso su infancia,ese delicioso reino,ese tesoro de recuerdos?Dirija hacia ella su mirada.Intente hacer surgir las hundidas sensaciones de aquel inmenso pasado;su personalidad se afirmará;su soledad se hará más grande y se convertirá en una morada transida de luz crepuscular por la que el estrétito ajeno pasará de largo,distante.
Y si de ese ensimismarse,de ese hundimiento en su mundo más propio surgen versos,ya no pensará en preguntar a otro si son buenos.Tampoco tratará de interesar a las revistas en sus trabajos,porque en ellos reconocerá su posesión natural más querida,un trozo y una voz de su existencia.Una obra de arte es buena cuando ha nacido de la necesidad.En esa naturaleza de su origen reside su esencia,no hay otra.Por eso,estimado señor,ningún otro consejo sabría darle sino tan sólo este:recorra el camino hacia su interior y observe las profundidades de donde surge su vida.En sus fuentes hallará usted la respuesta,y sabrá si debe crear.Tal vez el tiempo demuestre que está usted llamado a ser artista.Acepte entonces ese destino,sopórtelo con su peso y su grandeza,sin esperar jamás un reconocimiento que pudiera llegar desde afuera,porque el creador ha de tener ha de tener un mundo para sí mismo,encontrarlo todo en sí y en la naturaleza a la que se ha incorporado.
Pero también es posible que tras ese descenso a su interior y a su soledad,deba usted renunciar a ser poeta-es suficiente,como ya le he dicho,sentir que la vida es posible sin escribir,para no poder hacerlo ya,absolutamente-Pero aún así,este recogimiento que le pido no habrá sido en vano.A partir de allí,su vida hallará de todos modos,algunos caminos y que serán buenos,fecundos y extensos,es lo que le deseo más allá de lo que puedo expresar.
¿Qué otra cosa puedo decirle?Me parece que todo está en su lugar;y en definitiva solo he querido aconsejarle que atraviese usted con seriedad y serenidad su maduración,porque de ningún modo podría perturbarla más que si se dirige hacia el exterior y espera de allí una respuesta a preguntas que sólo su sentimiento más hondo podrá tal vez responder en su hora más serena.
Fué para mi una gran alegría encontrar en su carta el nombre del profesor Horacek;siento un profundo cariño por aquel bondadoso sabio y un agradecimiento que perdura a lo largo de tantos años.Le ruego que le transmita ese sentimiento mío,es muy bondadoso de su parte recordarme todavía y sé apreciarlo.
Los versos que amablemente me ha confiado usted,se los devuelvo ahora.Y le agradezco una vez más la grandeza y cordialidad de su confianza,que he tratado de merecer a través de esta respuesta tan sincera como he podido dársela,siendo como soy,un extraño.
Con todo afecto e interés.

Rainer María Rilke.

2009-09-28T07:56:00.000-03:00

Aquí estoy y no quisiera irme.Pienso en lo mal que vivimos en la ciudad,tánta paranóia,locura.
Aquí las cosas son como son,el día transcurre apaciblemente.
Me pregunto por qué allí soportamos todo sin reaccionar,qué esperamos?
Qué pena que allí no se vean los hombres de buena voluntad.

2009-09-27T12:05:00.002-03:00

2009-09-27T11:59:00.000-03:00

¡Hemos caminado tánto!por dentro y por fuera y desde esta ventana interior veo EL EDÉN florecido,con un sol abrazante,enriquecedor.Aquí quiero quedarme,en este rincón del mundo donde pasa la vida plácidamente y nos acuna festejando simplemente el estar vivos bajo un sol abrazante,no abrazador.
Pocas cosas tienen importancia y desde aquí pueden verse mejor,sentirse,experimentarse.
Siento que aquello de allá de Baires,es una locura en la que insisten en meternos a todos y nosotros nos sometemos,como si no pudieramos hacer otra cosa,más que aceptar esa lcoura y enloquecernos.

DIOS TIENE FORMA DE AGUA Y LLUVIA,MÁS PRECISAMENTE DE CATARATA.

2009-09-24T08:54:00.000-03:00

A LOS SINTIENTES.

ESOS MUTANTES
QUE ANDAMOS CON LA HERIDA ABIERTA
SIN ENCONTRAR CAUCE.
ALBERGÁNDONOS CADA DÍA
BUSCANDO NUESTRO LUGAR.

AQUÍ ME ENCONTRÉ CON ÉL

2009-09-22T18:57:00.000-03:00

LO HE VISTO A DIOS...NUEVAMENTE

2009-09-22T18:52:00.000-03:00

Viejos jövenes de Alicia Diaconú.

2009-09-16T21:45:00.000-03:00

Empecé a mirar
a los viejos,
adjudicándoles
cuerpos jóvenes.
Los fui observando
así,
con sus canas
de ancianos,
imaginando
sus músculos

veinteañeros,
caminando
por la playa
o bien,enderezando
su escoliosis
galopante
y mostrándose
esbeltos,ágiles,
trepando escaleras
y montañas.
No visualizo,
en cambio,
la vejez
en los jóvenes.
No puedo
agregarles arrugas
ni cargarlos
con la mochila
ostensible
de los años.

No puedo
adelantarme
a los hechos,
aunque parezca
fácil.
no me sale.
El juego me surge
de un solo lado.
Y no importa
en realidad
cuál es el juego,
si hacia atrás
o adelante.
Lo que importa
es aquello
inmóvil,
que no se transforma
ni deforma.
Lo informe
y luminoso
que imaginamos
como un soplo
o una ráfaga,
el inmutable
habitante,
sin edad,
que está
como un testigo,
más allá
de los cuerpos,
en el cuerpo.

2009-09-13T08:18:00.002-03:00

"No se puede establecer la libertad del pobre, sobre la base de dejar sin

libertad al rico. Todo lo que una persona recibe sin haber trabajado para

obtenerlo, otra persona deberá haber trabajado para ello, pero sin

recibirlo. El gobierno no puede entregar nada a alguien, si antes no se lo

ha quitado a alguna otra persona. Cuando la mitad de las personas llegan a

la conclusión de que ellas no tienen que trabajar porque la otra mitad está

obligada a hacerse cargo de ellas, y cuando esta otra mitad se convence de

que no vale la pena trabajar porque alguien les quitará lo que han logrado

con su esfuerzo, eso, mi querido amigo, es el fin de cualquier nación. No

se puede multiplicar la riqueza dividiéndola".

Dr. Adrian Rogers, 1931