Y LAS VOCES VISITANTES SE RETIRARON
MERMÓ LA EXCITACIÓN DE TANTOS ENCUENTROS.
LAS LUCES DEL CARRUSEL SE APAGARON,
CESO LA MÚSICA REPENTINAMENTE
DESEABA LA NOCHE CON SU SILENCIO
Y SE ME EMPAREJÓ EL INSOMNIO,
ENTONCES ME TOPÉ CON EL ENCUENTRO,
ESE RINCÓN QUE SABE A TODO O NADA.
ESE CHOQUE CON EL PROPIO ESPEJO
LLENO DE ESPERANZAS A VECES,
MIENTRAS NO APAREZCA UN SOLSTICIO
Y DESTRUYA EL CASTILLITO DE NAIPES.
UNA EXTRAÑA MELANCOLÍA EMBARGA EL DÍA
Y ME LARGO A SENTIRLA.
ME REFUGIO EN MI TERRUÑO,LLENO DE EXTRAÑECES.
VUELVO A MIS LIBROS,MIS CUADERNOS,MIS DELIRIOS,
MIS COSAS.
Y ENFRENTO AL FRÍO
Y ME DEJO LLEVAR.
ENCIENDO LA LEÑA
Y ME DEJO LLEVAR.
miércoles, 10 de junio de 2009
LA PUERTA SE ABRIÓ.
lA PUERTA SE ABRIÓ¿QUÉ PUERTA?ESA,
ESA QUE TE DESABROCHÓ LA EMOCIÓN,
CREÍSTE QUE YA NO HABÍA SERES SINTIENTES.
-CUANDO UNA VENTANA SE ABRE
YA NO SE CIERRA,HASTA QUE ALGUIEN LE PONGA EL CERROJO-
EL VIENTO ENTRÓ FRESCO
¿O MÁS BIEN CÁLIDO?
TIBIO.
CALIENTE.
EL VIENTO MUY CALIENTE
ENMASCARÓ LA ESCENA.
COMO EN CÁMARA LENTA
TE MANOSEO LA VIDA
Y ERA LINDO¡QUE LINDO ERA!
¿CUANTOS SENTIDOS TENÍAS?
TODO ERA LO QUE ES:
LA MÚSICA-MÚSICA
LOS OLORES-OLORES.
LAS CARICIAS-CARICIAS.
EL AMOR-AMOR.
-CUANDO UNA VENTANA SE ABRE
YA NO SE CIERRA,HASTA QUE ALGUIEN LE PONGA EL CERROJO-
NO ES MI INTENCIÓN JUZGAR.
NO ES MI INTENCIÓN JUZGAR
TAMPOCO INTELECTUALIZAR,
MUCHO MENOS ENSEÑAR.
SIMPLEMENTE TRATO DE SOLTAR LO QUE SIENTO
DESDE LO MÁS HONDO DE MÍ.
-TAL VEZ ACOMPAÑE A ALGUIEN MÁS
QUE A MI MISMA-
TAMPOCO INTELECTUALIZAR,
MUCHO MENOS ENSEÑAR.
SIMPLEMENTE TRATO DE SOLTAR LO QUE SIENTO
DESDE LO MÁS HONDO DE MÍ.
-TAL VEZ ACOMPAÑE A ALGUIEN MÁS
QUE A MI MISMA-
CARTA GENÉRICA A CUALQUIER NUEVO AMOR.de.MAIRYM CRUZ BERNAL
Es difícil extraer de una nada las palabras precisas
es difícil creer en el amor cuando has tenido
que desprenderte tanto.
Es difícil confiar la mirada
cuando la mentira es un ejercicio diario para la
sobrevivencia.
Y sin embargo
aquí estoy en medio de palabras
y creo en ti
y mi verdad se abre como un ciclo nuevo.
es difícil creer en el amor cuando has tenido
que desprenderte tanto.
Es difícil confiar la mirada
cuando la mentira es un ejercicio diario para la
sobrevivencia.
Y sin embargo
aquí estoy en medio de palabras
y creo en ti
y mi verdad se abre como un ciclo nuevo.
martes, 9 de junio de 2009
LA CEBOLLA
SACO UNA CAPA OTRA CAPA Y OTRA CAPA.
SACO UNA CAPA MÁS OTRA CAPA MÁS OTRA CAPA.
SACO CAPA TRAS CAPA TRAS CAPA TRAS CAPA.
SACO CAPA TRAS CAPA MÁS OTRA CAPA Y OTRA CAPA MÁS OTRA CAPA.
SACO TODAS LAS CAPAS Y
NO ENCUENTRO NADA.
SACO UNA CAPA MÁS OTRA CAPA MÁS OTRA CAPA.
SACO CAPA TRAS CAPA TRAS CAPA TRAS CAPA.
SACO CAPA TRAS CAPA MÁS OTRA CAPA Y OTRA CAPA MÁS OTRA CAPA.
SACO TODAS LAS CAPAS Y
NO ENCUENTRO NADA.
Blog de Sergio Ramírez
VI. ESTADO DE GRACIA
Con todo lo anotado en las entregas anteriores, sólo quiero decir que la buena literatura, la literatura de autor, es antes de nada una literatura de complacencia propia, la que se escribe por amor incondicional a la literatura misma, y sólo tiene compromisos con ella, que es una deidad autosuficiente. Y esa complacencia, la infinita satisfacción de entrar en el estado de gracia que es escribir, está compuesta, por paradoja, de muchos dolores. Sólo gracias al dolor se entra en el estado feliz de la gracia, y sólo en estado de gracia se produce el encuentro con la epifanía.
El dolor de la soledad, de las horas sacrificadas a la escritura, aún el dolor de espaldas por las horas pasadas frente al teclado, el dolor aburrido de corregir una y otra vez lo escrito, el dolor de la duda acerca de si lo que hemos hecho vale la pena o hay que tirarlo hecho trizas al cesto de la basura, el dolor del miedo frente al que dirán acerca de las páginas recién terminadas, el dolor de la incertidumbre cuando el paquete postal que contiene la novela que al fin está acabada, se va hacia las manos del editor en cuya gracia se confía, o a las manos del jurado de un concurso donde hay otras decenas de novelas.
Pero no debe existir la duda de que el oficio literario está en cada uno de los actos que lo componen, y en cada uno de los sentimientos y convicciones alrededor de él, el primero de ellos, que un libro terminado es el fruto del trabajo a fondo, y no del apuro ni de la improvisación.
VI. ESTADO DE GRACIA
Con todo lo anotado en las entregas anteriores, sólo quiero decir que la buena literatura, la literatura de autor, es antes de nada una literatura de complacencia propia, la que se escribe por amor incondicional a la literatura misma, y sólo tiene compromisos con ella, que es una deidad autosuficiente. Y esa complacencia, la infinita satisfacción de entrar en el estado de gracia que es escribir, está compuesta, por paradoja, de muchos dolores. Sólo gracias al dolor se entra en el estado feliz de la gracia, y sólo en estado de gracia se produce el encuentro con la epifanía.
El dolor de la soledad, de las horas sacrificadas a la escritura, aún el dolor de espaldas por las horas pasadas frente al teclado, el dolor aburrido de corregir una y otra vez lo escrito, el dolor de la duda acerca de si lo que hemos hecho vale la pena o hay que tirarlo hecho trizas al cesto de la basura, el dolor del miedo frente al que dirán acerca de las páginas recién terminadas, el dolor de la incertidumbre cuando el paquete postal que contiene la novela que al fin está acabada, se va hacia las manos del editor en cuya gracia se confía, o a las manos del jurado de un concurso donde hay otras decenas de novelas.
Pero no debe existir la duda de que el oficio literario está en cada uno de los actos que lo componen, y en cada uno de los sentimientos y convicciones alrededor de él, el primero de ellos, que un libro terminado es el fruto del trabajo a fondo, y no del apuro ni de la improvisación.
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