BARI.

.

Plantearse escribir por Enrique Vila-Matas

 ...Plantearse escribir es adentrarse en un espacio peligroso,porque se entra en un oscuro túnel sin final,porque jamás se llega a la satisfacción plena,núnca se llega a escribir la obra perfecta o genial,y eso produce la más grande de las desazones.Antes se aprende a morir que a escribir.Y es que (como dice Justo Navarro)ser escritor,cuando ya se sabe escribir,es convertirse en un extraño,en un extranjero:tienes que empezar a traducirte a ti mismo.Escribir es hacerse pasar por otro,escribir es dejar de ser escritor o de querer parecerte a Mastroiani para simplemente escribir,escribir lo que escribirías si escribieras.Es algo terrible pero que recomiendo a todo el mundo,porque escribir es corregir la vida-aunque sólo corrijamos una sola coma al día-,es lo único que nos protege de las heridas insensatas y golpes absurdos que nos da la horrenda vida auténtica(debido a su carácter de horrenda,el tributo que debemos pagar por escribir y renunciar a parte de la vida auténtica no es pues tan duro como podría pensarse)o bien,como decía Italo Svevo,es lo mejor que podemos hacer en esta vida y ,precisamente por ser lo mejor,deberíamos desear que lo haga todo el mundo:"Cuando todos comprendan con la claridad con que yo lo hago,todos escribirán.La vida será literaturizada.La mitad de la humanidad se dedicará a leer y a estudiar lo que la otra mitad de la humanidad habrá escrito. Y el recogimiento ocupará la mayor parte del tiempo que será así arrebatado a la horrible vida verdadera.Y si una parte de la humanidad se rebelase y se negase a leer las lucubraciones de los demás,mucho mejor.Cada uno se leería a sí mismo."
Leyendo a los otros o a nosotros mismos,poco márgen veo yo para estallidos bélicos y mucho en cambio para la capacidad de un hombre para respetar los derechos de otro hombre,y viceversa.Nada menos agresivo que un hombe que baja la vista para leer un libro que tiene en sus manos.Habría que partir a la búsqueda de ese recogimiento universal.Se me dirá que se trata de una utopía,pero sólo en el futuro todo es posible.

PUNTA DEL ESTE

Y se fué Agosto...

y ese mirar como para atrás.Agosto siempre es algo triste,el ocaso de una etapa.Encierra algún final.Nos enfrenta con un nuevo vacío esperando ser llenado por alguna nueva experiencia.
En Agosto comienza a sentirse el cansancio del año y algunas preguntas comienzan a rondar.El sentimiento de cansancio lo acompaña.
Agosto podría decir es melancólico...
Hoy cominenza el mes de la creación,el ciclo vuelve a empezar,las plantas se revitalizan,los árboles se brotan y todo se ve distinto.Comienzan los días cálidos,noches más cortas...
Ojalá este mes nos encuentre con alguna nueva esperanza,la valijita de la ilusión llena y las mismas ganas de seguir creyendo que un mundo mejor es posible.
Ojalá algún día comprendan los hombres sobre la importancia de estar en este preciso momento ,ya que este es nuestro único,precioso e irrepetible presente.
Y ojalá caigan en la cuenta de la razón.

BARI

POESÍA PROGRAMADA.

Te veo por esos campos
en mis sueños cibernéticos
ondeando al viento tus cables
por esos campos magnéticos.

Me atravieza una descarga
un eléctrico temblor,
cuando deslizo mi mano
por tu panel posterior.

Tengo celos de los hombres
que tu memoria han cargado,
que movieron tus tarjetas,
que tocaron tu teclado.

Exitaron tus circuitos
y aunque se que no los amas
son demasiados los hombres
con los que has hecho programas.

En que estarás procesando
tu monitor,¿por qué calla?
Me estás ocultando algo,
se te nota en la pantalla.

No contestas mi diskette
¿por qué no me imprimes nada?
no almacenas mis ruegos
¿o es que estás desenchufada?

Eres cruel e insensible
al amor que me devora
eres fría y sistemática
eres muy calculadora.

Grabame algún mensaje
con esa voz digital,
puedes comenzar a hablar
a partir de la señal.

Para todos los demás
no eres más que una computadora
que no siente,ni palpita,
para mi siempre serás,
simplemente Dora
Dora...mi computita.

                                      Les Luthiers.