IMPRUDENTE PRIMAVERA.

Se mete de pronto,intempestivamente…apenas pude despedirme de este invierno,el cual disfruté muchísimo


entre leños,amor y creatividad.El libro salió de casa, sé que hasta no verlo en las librerias no lograré sentir que salió de mi.Que parí.


Siempre es así.


Son años de los que me despido,es como mirar el tiempo transcurrido desde una terraza o una cornisa.


Por estos días me siento como en un túnel del tiempo,recuerdo situaciones,personas que ya no están,sólo están en otro lado.


Viejos amigos y amigos nuevos.


Y la primavera se mete por mi ventana al sound de una cumbia que escucha algún vecino.Los ruidos de la calle se hacen más fuertes.


Los pibes se ponen musculosas…y yo extraño ese frío fresco en la cara.

Y volvimos aquí y aquí las gaviotas siguen haciendo su trabajo,los lobos marinos también,se alimentan ,nadan,juegan.

Estar aquí,rodeada de esta belleza y este silencio,emprolija el alma,la calma,acaricia.

Salir de aquella locura que es Buenos Aires,su violencia,su problemática constante.

Lo bueno de volver aquí,es que se ve como el tiempo es sólo eso.Pasan los años y las cosas,a pesar de las nuevas construcciones,son siempre iguales,estan de la misma manera.

El mar sigue amacándose,en el puerto llegan las barcazas con el pescado fresco,la señora sigue ofreciendo sus pastelitos en el mismo lugar.El bodegón sigue brindando su rica comida.El atarcdecer es alucinante y cada amanecer es una gloria.La gente hace su trabajo silencioso y la vida fluye tan sencillamente.

Tener aquí mi lugar es un privilegio que me otorgaron los Dioses

Aquí encuentro la justa medida.

Está amaneciendo.

Son las cinco y cuarto de la madrugada,comienza a amanecer,es increíble como se acortaron las noches.Aquí ya no se tiene claro si hace frío o calor,bueno en realidad ya nada está claro.La ciudad es un cáos ilógico.Existen caos lógicos,necesarios inclusive,pero otros,como el que se vive aquí diariamente es complicado,es como estar en guerra sin estarlo.Requiere de estar en guardia permanente...y eso que me quedo bastante en casa,puedo hacerlo,leo mucho y escribo poco(horror).Me he quedado esperando que salga el libro como si hasta aquí hubiera llegado mi actividad como escritora,es absurdo, lo sé,sin embargo es lo que siento.¿Debo hacer algo?sí,ya tener otro proyecto y no sólo uno,dos y tres(eso me decía mi amiga La Cores,en aquella época en que me había agarrado una depresión terrible).Cosa espantosa la depresión...
También creo que tengo un poco de miedo(lógico)con que no pase nada con el libro,que no se venda,que no le interese a nadie,aunque con la cabeza se que a algunos les interesa,el miedo existe igual.Bueno,esto es a lo que se le llama inseguridad.
Uf ,ya amaneció,otro día para salir a saltar en nuestra rayuela.
Pienso en ustedes que me están leyendo y me interesa saber cómo hacerles llegar el libro.
Y pensando en esta ciudad me acuerdo de algo que escribí hace tiempo:

HOY ES EL DÍA.

Es hoy,durante el día o la noche,hoy voy a poder,hoy me voy a soltar,al fin voy a lograr armar esa historia,alguna historia,que de paso me saque de este absurdo abismo argentino.
Hoy voy a sentarme frente a la página en blanco y ella me va a hablar,me va a ir contando,diciendo lo que no puedo callar y yo simplemente voy a escribir como en dictado.
Hoy explota el aburrimiento y me encuentro con un cuarto lleno de colores.
Hoy puedo,seguro,levantarme e ir hacia esa ninguna parte que me da libertad.
Hoy crezco y me encuentro al final del callejón con alguna torpeza y puedo describirla y me saca del agujero.
Hoy puedo armar una cuestión perfectamente incuestionable.
Hoy soy.
Y no me importan las razones de ayer.
Hoy es comenzar,como cada día,no sabiendo dónde pisar,donde puede estallar una bomba.
Hoy puedo seguro,levantarme e ir hacia esa ninguna parte que me da libertad.

Hay días...

en que se hace difícil comprender que no pasa nada,no nos pasa nada dentro,hay una extraña quietud,nada nos interesa ni nos conmueve,simplemente no sucede nada.Sólo nos toca cargar ese vacío y andar el día por allí.Llenar el tiempo con una buena lectura es lo que más me gusta,cuando me canso de escuchar ,ver,sentir,las mismas cosas.Cuando me canso de ese afuera ruidoso y agresivo.
Y es que este vacío es tan necesario como ese ruido que hacen nuestros pensamientos a veces,esa inquietud que nos lleva a movernos.
Pero hoy está bueno respetar este silencio interior.Recuerdo una poesía que escribí hace tiempo:

Desde esta negrura
desde este silencio
desde esta hondura
manará la claridad.

Desde esta sensación de inmensidad,
después de tantas lágrimas
y de una quietud
por momentos aterradora
manará la claridad.

Sólo es cuestión de esperar
de no inventar nada
de no actuar de memoria
de no repetir.

Es cuestión de acompañarse
de no dejarse sola
con la luz apagada.

¿Acaso no comenzó la creación
desde la oscuridad?

¿Acaso no está el todo lleno de nada
y la nada llena de todo?

VIVIR EN EL MUNDO SIN PERCATARSE DEL SIGNIFICADO
DEL MISMO ES COMO DEAMBULAR POR UNA GRAN
BIBLIOTECA SIN TOCAR SUS LIBROS.
LAS ENSEÑANZAS SECRETAS DE TODAS LAS ÉPOCAS.
del libro "El símbolo perdido" de DAN BROWN.

Roma 23 de diciembre de 1903 de RAINER MARIA RILKE Extracto.

Mi querido señor Kappus:
No quiero que pase sin un saludo mío esta Navidad,cuando en medio de estas fiestas su soledad se le hace más difícil que núnca.Pero si entonces comprende que ella es grande,alégrese;porque ¿qué sería-pregúnteselo-una soledad sin grandeza?
Sólo hay una soledad,y ella es grande.y difícil de soportar,y casi todos desearían en algún momento cambiarla por una compañia cualquiera,aun banal e insignificante,por la ilusión de un acuerdo ínfimo con quien sea,hasta con el más indigno...
Pero acaso sean precisamente esas las horas en que crece la soledad;porque su crecimiento es doloroso como el crecimiento de los niños,y triste,como el comienzo de todas las primaveras.Pero eso no debe confundirlo,porque es justamente lo necesario:soledad,una inmensa soledad interior.Andar dentro de sí y no encontrar a nadie durante horas-eso es lo que hay que lograr-Estar solo como se estaba solo en la infancia,cuando los adultos andaban por ahí enredados con cosas que parecían importantes y grandes porque los mayores tenían esa apariencia de personas ocupadas,y porque nada se comprendía de su hacer.
Y cuando un día se reconoce que aquellas ocupaciones eran pobres,los oficios torpes,y ya sin relación con la vida,¿por qué no seguir viéndolos como un niño:como algo extraño,desde lo hondo de la propia vida,desde la extensión de nuestra soledad,que es ella misma trabajo,oficio y jerarquía?¿Por qué preferir el rechazo y el desprecio a la sabia incomprensión del niño,si no-comprender es estar solo,y el rechazo y el desprecio implican compartir aquello de lo que queremos precisamente apartarnos?
Piense querido señor,en el mundo que lleva dentro,y dé a ese pensamiento el nombre que quiera:recuerdo de la infancia o anhelo del porvenir,pero permanezca atento a aquello que surge en usted,y colóquelo por encima de todo lo que ve a su alrededor.Lo que sucede en lo más profendo de su ser merece todo su amor;es allí donde tiene que trabajar de algún modo,y no perder demasiado tiempo y fuerzas en definir su posición frente a los hombres.Quién le dice que quizá esa relación ni siquiera existe.Yo sé que su ocupación es dura,que nada tiene que ver con usted;preví su queja y sabía que habría de llegar.Ahora que ha llegado,no puedo ofrecerle un consuelo,solamente decirle que piense si acaso no son así todos los oficios:plagados de exigencias,enemigos del individuo,en cierto modo impregnados del odio de quienes se mantienen en la tarea prosaica callados y descontentos.
La situación es la que debe vivir usted ahora,no es más convencional,no tiene más prejuicios y falsedades que todas las otras;y si existen algunas que aparentemente confieren una libertad mayor,no hay ninguna que sea amplia,extensa y tenga relación con las grandes cosas en que consiste la verdadera vida.Solamente el individuo que está solo,es como una cosa ,sometida a la ley más honda;y cuando mira la mañana que se inicia o el ocaso  fecundo en aconteceres,y cuando siente lo que allí sucede,toda jerarquía se desprende de él como de un muerto,aunque esté de pie en medio de la vida...