Sono colma di perdite, dolori, storie incompiute
di vita vissuta a metà.
di pentole senza manico
di saggezza folle o follia sana.
Sono ricolma di viaggi non fatti
di soli non visti.
Satura di amori morti
d’infinita solitudine.
Di radici monche.
Piena di miserabili dubbi
di ricchezze dolorose.
Satura di oscurità sordide.
Colma di Silenzi Purpurei.
Sono piena del vuoto.
E tuttavia,
nonostante tutto
al di sopra di tutto
quel vuoto
è pieno di speranza.
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