miércoles, 30 de septiembre de 2009

París,17 de febrero de 1903

Estimado señor:
He recibido su carta hace sólo pocos días.
Quiero darle las gracias por su confianza grande y buena.Es lo único que puedo hacer.No puedo abordar la naturaleza de sus versos,porque toda intención crítica está demasiado alejada de mi.
Nada hay que se acerque menos a una obra de arte que las palabras de la crítica:se termina siempre en equívocos más o menos afortunados.Las cosas no son tan concretas y definibles como por lo general se nos quiere hacer creer.
Casi todo lo que acontece es inefable;se cumple en un ámbito que la palabra jamás ha hollado;y más inefable que cualquier otra cosa son las obras de arte,misteriosas existencias cuyas vidas perduran junto a las nuestras,que transcurren.
Si me anticipo a expresarle esto,sólo puedo decirle aún que sus versos no tienen una naturaleza propia,pero sí ocultos y silenciosos atisbos de personalidad.Donde lo siento más claramente es en el último poema,"Meine Seele".Hay en él algo propio que quiere hacerse palabra y estilo.Y en el bello poema "An Leopardi"alienta tal vez una cierta afinidad con aquel grande,aquel solitario.Sin embargo los poemas no son todavía algo de por sí,algo singular,ni siquiera el último,ni el dedicado a Leopardi.La afectuosa carta que los acompaña ha logrado aclararme cierta deficiencia que sentía yo al leer sus versos y que no había podido definir claramente.
Pregunta usted si sus versos son buenos.Me lo pregunta a mi.Antes se lo ha preguntado a otros,los envía a las revistas,los compara con otros y se inquieta cuando algunas redacciones rechazan sus ensayos.Ya que me ha autorizado a darle un consejo,le pido que abandone todo eso.
Usted mira hacia afuera,y eso es fundamentalmente lo que no debería hacer ahora.Nadie puede darle un consejo ni ayudarlo,nadie.Sólo hay una manera .Recorra su propio interior.Examine la causa que lo exhorta a escribir;obseve si extiende sus raíces hasta lo más hondo de su corazón;confiésese si moriría en caso de que le prohibieran escribir.Eso es lo más importante:pregúntese en la hora más serena de la noche:"¿Debo escribir?"Ahonde en usted en busca de una respuesta profunda.Y si ella fuese afirmativa,si tuviera que responder a esa pregunta grave con un "Debo"firme y sencillo,construya entonces su vida según esa necesidad;ella deberá ser hasta en su hora más indiferente,hasta en la más insignificante un signo.
Acérquese entonces a la naturaleza.E intente ,como un primer hombre,decir lo que ve y lo que siente,lo que ama y lo que pierde.No escriba poemas de amor,evite sobre todo aquellas formas demasiado comunes y habituales:son las más difíciles porque una fuerza inmensa y madura es necesaria para decir algo personal allí donde existen expresiones buenas y hasta brillantes en abundancia.Aléjese entonces de los motivos comunes y acérquese a aquello que cada día pone al alcance de su mano;describa sus tristezas y sus anhelos,los pensamientos fugaces y su creencia en algo bello-describa todo eso con una sinceridad interior serena y humilde;y utilice para expresarse las cosas que lo rodean,las imágenes de sus sueños,los objetos de su memoria.Si lo cotidiano le parece pobre no lo culpe;piense que el culpable es usted;dígase que no es lo bastante poeta como para convocar a sus tesoros;porque para quién crea,la pobreza no existe,y ningún sitio es pobre o indiferente.Y aún si estuviera usted en una celda cuyas paredes impidieran que llegara a sus sentidos cualquiera de los rumores del mundo-¿no tendría acaso su infancia,ese delicioso reino,ese tesoro de recuerdos?Dirija hacia ella su mirada.Intente hacer surgir las hundidas sensaciones de aquel inmenso pasado;su personalidad se afirmará;su soledad se hará más grande y se convertirá en una morada transida de luz crepuscular por la que el estrétito ajeno pasará de largo,distante.
Y si de ese ensimismarse,de ese hundimiento en su mundo más propio surgen versos,ya no pensará en preguntar a otro si son buenos.Tampoco tratará de interesar a las revistas en sus trabajos,porque en ellos reconocerá su posesión natural más querida,un trozo y una voz de su existencia.Una obra de arte es buena cuando ha nacido de la necesidad.En esa naturaleza de su origen reside su esencia,no hay otra.Por eso,estimado señor,ningún otro consejo sabría darle sino tan sólo este:recorra el camino hacia su interior y observe las profundidades de donde surge su vida.En sus fuentes hallará usted la respuesta,y sabrá si debe crear.Tal vez el tiempo demuestre que está usted llamado a ser artista.Acepte entonces ese destino,sopórtelo con su peso y su grandeza,sin esperar jamás un reconocimiento que pudiera llegar desde afuera,porque el creador ha de tener ha de tener un mundo para sí mismo,encontrarlo todo en sí y en la naturaleza a la que se ha incorporado.
Pero también es posible que tras ese descenso a su interior y a su soledad,deba usted renunciar a ser poeta-es suficiente,como ya le he dicho,sentir que la vida es posible sin escribir,para no poder hacerlo ya,absolutamente-Pero aún así,este recogimiento que le pido no habrá sido en vano.A partir de allí,su vida hallará de todos modos,algunos caminos y que serán buenos,fecundos y extensos,es lo que le deseo más allá de lo que puedo expresar.
¿Qué otra cosa puedo decirle?Me parece que todo está en su lugar;y en definitiva solo he querido aconsejarle que atraviese usted con seriedad y serenidad su maduración,porque de ningún modo podría perturbarla más que si se dirige hacia el exterior y espera de allí una respuesta a preguntas que sólo su sentimiento más hondo podrá tal vez responder en su hora más serena.
Fué para mi una gran alegría encontrar en su carta el nombre del profesor Horacek;siento un profundo cariño por aquel bondadoso sabio y un agradecimiento que perdura a lo largo de tantos años.Le ruego que le transmita ese sentimiento mío,es muy bondadoso de su parte recordarme todavía y sé apreciarlo.
Los versos que amablemente me ha confiado usted,se los devuelvo ahora.Y le agradezco una vez más la grandeza y cordialidad de su confianza,que he tratado de merecer a través de esta respuesta tan sincera como he podido dársela,siendo como soy,un extraño.
Con todo afecto e interés.

                                                                                   Rainer María Rilke.

lunes, 28 de septiembre de 2009


Aquí estoy y no quisiera irme.Pienso en lo mal que vivimos en la ciudad,tánta paranóia,locura.
Aquí las cosas son como son,el día transcurre apaciblemente.
Me pregunto por qué allí soportamos todo sin reaccionar,qué esperamos?
Qué pena que allí no se vean los hombres de buena voluntad.

domingo, 27 de septiembre de 2009


¡Hemos caminado tánto!por dentro y por fuera y desde esta ventana interior veo EL EDÉN florecido,con un sol abrazante,enriquecedor.Aquí quiero quedarme,en este rincón del mundo donde pasa la vida plácidamente y nos acuna festejando simplemente el estar vivos bajo un sol abrazante,no abrazador.
Pocas cosas tienen importancia y desde aquí pueden verse mejor,sentirse,experimentarse.
Siento que aquello de allá de Baires,es una locura en la que insisten en meternos a todos y nosotros nos sometemos,como si no pudieramos hacer otra cosa,más que aceptar esa lcoura y enloquecernos.

jueves, 24 de septiembre de 2009

DIOS TIENE FORMA DE AGUA Y LLUVIA,MÁS PRECISAMENTE DE CATARATA.


A LOS SINTIENTES.

ESOS MUTANTES
QUE ANDAMOS CON LA HERIDA ABIERTA
SIN ENCONTRAR CAUCE.
ALBERGÁNDONOS CADA DÍA
BUSCANDO NUESTRO LUGAR.

miércoles, 16 de septiembre de 2009

Viejos jövenes de Alicia Diaconú.

Empecé a mirar
a los viejos,
adjudicándoles
cuerpos jóvenes.
Los fui observando
así,
con sus canas
de ancianos,
imaginando
sus músculos

 veinteañeros,
caminando
por la playa
o bien,enderezando
su escoliosis
galopante
y mostrándose
esbeltos,ágiles,
trepando escaleras
y montañas.
No visualizo,
en cambio,
la vejez
en los jóvenes.
No puedo
agregarles arrugas
ni cargarlos
con la mochila
ostensible
de los años.

No puedo
adelantarme
a los hechos,
aunque parezca
fácil.
no me sale.
El juego me surge
de un solo lado.
Y no importa
en realidad
cuál es el juego,
si hacia atrás
o adelante.
Lo que importa
es aquello
inmóvil,
que no se transforma
ni deforma.
Lo informe
y luminoso
que imaginamos
como un soplo
o una ráfaga,
el inmutable
habitante,
sin edad,
que está
como un testigo,
más allá
de los cuerpos,
en el cuerpo.

domingo, 13 de septiembre de 2009

"No se puede establecer la libertad del pobre, sobre la base de dejar sin



libertad al rico. Todo lo que una persona recibe sin haber trabajado para


obtenerlo, otra persona deberá haber trabajado para ello, pero sin


recibirlo. El gobierno no puede entregar nada a alguien, si antes no se lo


ha quitado a alguna otra persona. Cuando la mitad de las personas llegan a


la conclusión de que ellas no tienen que trabajar porque la otra mitad está


obligada a hacerse cargo de ellas, y cuando esta otra mitad se convence de


que no vale la pena trabajar porque alguien les quitará lo que han logrado


con su esfuerzo, eso, mi querido amigo, es el fin de cualquier nación. No


se puede multiplicar la riqueza dividiéndola".






Dr. Adrian Rogers, 1931

miércoles, 9 de septiembre de 2009

MURIÓ LA PERSONA QUE IMPEDÍA TU CRECIMIENTO.

Un día,cuando los empleados  llegaron a trabajar,encontraron en la recepción,un enorme letrero en el que estaba escrito:"Ayer falleció la persona que impedía el crecimiento de Ud. en esta empresa.Está invitado al velorio en el área de deportes".
Al comienzo todos se entristecieron por la muerte de uno de sus compañeros,pero después comenzaron a sentir curiosidad por saber quien era el que estaba impidiendo el crecimiento de sus compañeros y la empresa.
La agitación en el área deportiva era tan grande que fue necesario llamar a los de seguridad para organizar la fila en el velorio.Conforme las personas iban acercandose al ataúd,la excitación aumentaba:¿quién será que estaba impidiéndo mi progreso?¡Qué bueno que el infelíz murió!
Uno a uno, los empleados, agitados,se aproximaban al ataud,miraban al difunto y tragaban seco.Se quedaban unos minutos en el más absoluto silencio,como si les hubiera tocado lo más profundo del alma.
Pués bien,en el fondo del ataúd había un espejo,cada uno se veía a sí mismo,con el siguiente letrero:Sólo existe una persona capaz de limitar tu crecimiento:¡TU MISMO!.Tu eres la única persona que puede hacer una revolución en tu vida.Tu eres la única persona que puede perjudicar tu vida y tu eres la única persona que se puede ayudar a sí mismo.
Tu vida no cambia cuando cambia tu jefe,cuando tus amigos cambian,cuando tus padres cambian,cuando tu pareja cambia.Tu vida cambia cuando tu cambias,eres el único responsable de ella.Examínate.

martes, 8 de septiembre de 2009

lunes, 7 de septiembre de 2009

Idea por Eduardo Galeano.

Yo no sé si el alma tiene alitas y sube al cielo,o cae,fulminada,al infierno.
Me lo decían en la infancia.
Como no me morí,no pude comprobarlo.
En cambio,si sé,me consta,que hay palabras que viajan.
Aunque calle la boca que las nombró,esas palabras vagan por los cuatro rumbos del mundo.
Idea Villariño fue un arbolito que creció al revés,con las raíces al aire.
El arbolito ya no está,pero de sus raíces se han desprendido palabras de rara hermosura.
Esas palabras,dolidas y dolientes,andan por los caminos del aire.
Van en busca de queridos y querientes.

viernes, 4 de septiembre de 2009

Yo siempre ando con sueños locos...

Salgo a la calle y veo a la gente sonriendo,caminando plácidamente ,saludándose entre sí.Gente dándose la mano,algunos besándose en la mejilla dos veces.
Veo calles limpias y chicos jugando a la pelota,señoras mayores sentadas en sus sillas en la puerta de su casa,tomando mate y charlando con otras vecinas.
Bancos de plaza en la vereda y un grupo haciendo un asadito debajo del cordón. Todos traen algo,hay bebidas,carne y hasta ensaladas.Siento ese olorcito y se me hace agua la boca.
Los pibes andando en bicicleta,corren a la hora de la comida.Y a veces alguno saca el tablón con los caballetes y festejan el estar vivos ese domingo .Ponen la música bien alta y bailan en la calle.Se prestan vasos,alguno ofrece unas aceitunas como aperitivo ,otros el campari o algún tinto.
Charlan,se divierten,se acompañan.Son vecinos,amigos ,se conocen desde hace veinte años...
Sí,yo siempre ando con sueños locos.

miércoles, 2 de septiembre de 2009

BARI

BARI

BARI.

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Plantearse escribir por Enrique Vila-Matas

 ...Plantearse escribir es adentrarse en un espacio peligroso,porque se entra en un oscuro túnel sin final,porque jamás se llega a la satisfacción plena,núnca se llega a escribir la obra perfecta o genial,y eso produce la más grande de las desazones.Antes se aprende a morir que a escribir.Y es que (como dice Justo Navarro)ser escritor,cuando ya se sabe escribir,es convertirse en un extraño,en un extranjero:tienes que empezar a traducirte a ti mismo.Escribir es hacerse pasar por otro,escribir es dejar de ser escritor o de querer parecerte a Mastroiani para simplemente escribir,escribir lo que escribirías si escribieras.Es algo terrible pero que recomiendo a todo el mundo,porque escribir es corregir la vida-aunque sólo corrijamos una sola coma al día-,es lo único que nos protege de las heridas insensatas y golpes absurdos que nos da la horrenda vida auténtica(debido a su carácter de horrenda,el tributo que debemos pagar por escribir y renunciar a parte de la vida auténtica no es pues tan duro como podría pensarse)o bien,como decía Italo Svevo,es lo mejor que podemos hacer en esta vida y ,precisamente por ser lo mejor,deberíamos desear que lo haga todo el mundo:"Cuando todos comprendan con la claridad con que yo lo hago,todos escribirán.La vida será literaturizada.La mitad de la humanidad se dedicará a leer y a estudiar lo que la otra mitad de la humanidad habrá escrito. Y el recogimiento ocupará la mayor parte del tiempo que será así arrebatado a la horrible vida verdadera.Y si una parte de la humanidad se rebelase y se negase a leer las lucubraciones de los demás,mucho mejor.Cada uno se leería a sí mismo."
Leyendo a los otros o a nosotros mismos,poco márgen veo yo para estallidos bélicos y mucho en cambio para la capacidad de un hombre para respetar los derechos de otro hombre,y viceversa.Nada menos agresivo que un hombe que baja la vista para leer un libro que tiene en sus manos.Habría que partir a la búsqueda de ese recogimiento universal.Se me dirá que se trata de una utopía,pero sólo en el futuro todo es posible.

martes, 1 de septiembre de 2009

PUNTA DEL ESTE

Y se fué Agosto...

y ese mirar como para atrás.Agosto siempre es algo triste,el ocaso de una etapa.Encierra algún final.Nos enfrenta con un nuevo vacío esperando ser llenado por alguna nueva experiencia.
En Agosto comienza a sentirse el cansancio del año y algunas preguntas comienzan a rondar.El sentimiento de cansancio lo acompaña.
Agosto podría decir es melancólico...
Hoy cominenza el mes de la creación,el ciclo vuelve a empezar,las plantas se revitalizan,los árboles se brotan y todo se ve distinto.Comienzan los días cálidos,noches más cortas...
Ojalá este mes nos encuentre con alguna nueva esperanza,la valijita de la ilusión llena y las mismas ganas de seguir creyendo que un mundo mejor es posible.
Ojalá algún día comprendan los hombres sobre la importancia de estar en este preciso momento ,ya que este es nuestro único,precioso e irrepetible presente.
Y ojalá caigan en la cuenta de la razón.