domingo, 13 de diciembre de 2009

No se quién dijo

TODOS
MIRADOS DE CERCA
SOMOS UN POCO RAROS

Y se hizo la presentación del libro

La casa se llenó de amigos,leyeron los poemas y algunos cuentos.Estuvo sensacional,relamente pienso que la vida sin estos encuentros ,donde nos reencontramos con lo más esencial de nosotros mismos,no tiene mucho sentido.Me gusta lo que sentí,lo que escuché,lo que viví.
Me prometo no esperar mucho para organizar otro encuentro.

viernes, 11 de diciembre de 2009

Todos escribimos para nosotros y para alguien.

No importa dónde este,tiramos botellitas al mar,esperando que alguien las recoja y quizá nos salve,en una tarde insípida,sorda,extraña.
Silencio,estoy ante el silencio que antecede a las tormentas,los huracanes,los estallidos sociales,las guerras.
Silencio pesado,denso.
Sé que alguien está allí leyendo y aunque no tenga respuestas,se que están y eso me alimenta a seguir escribiendo,a contar de mis sentires,teniendo la certeza de que  sienten así ,alguna vez.

jueves, 10 de diciembre de 2009

Y aquí estoy,con mis soledades y soles y todos mis sombreros puestos ,contemplando la vida pasar.
Todo está muy extraño por estos días , se extraña la simpleza de vecinos charlando en las veredas o los chicos jugando a la pelota.Creo que hablé de esto en este mismo blog.Creo que cada vez se extrañan más cosas,simples,muy simples,casi vulgares.Parece que han hecho que nos olvidemos de lo mejor de nuestra condición,pero sólo parece,no lo lograrán,sólo nos retienen asustados en nuestras casas,no tengo muy en claro para qué,se me nublan un poco las ideas,pero parece que a "ellos" les sirve para algo,¿para qué será?.
Por mucha vuelta que le de al asunto,no comprendo casi nada de lo que pasa,simplemente porque no le encuentro sentido.Algunas cosas se pueden justificar pero núnca el asesinato.

miércoles, 2 de diciembre de 2009

A los escritores.

LOS ETERNOS BUSCADORES DE EMOCIONES
VAMOS RODANDO POR CALLAO
BUSCANDO UNA BANDERITA DE TAXI LIBRE
PARA PODER JUGAR ESE AJEDREZ MENTAL
DE LA RESURRECCIÓN DE NUESTRAS CONCIENCIAS
ESPERANDO PODER ELEVARLAS
A TODA LA HUMANIDAD.
                         a.p.

jueves, 26 de noviembre de 2009

SE ACERCA LA NAVIDAD.

y no se muy bien dónde o cómo reconocer mis emociones.El abismo entre el deseo de una realidad y la realidad misma es abismal.
Supongo que sólo me resta mirar para adentro,cerrar las ventanas y quedarme con el pichón de pájaro que por estos días está creciendo aquí.
Respetar mi silencio y dejar que este temor se diluya entre tánta humedad.
Y rescatar,rescatar este sol,este amor.
Y rescatar,rescatar esta barcaza un tanto dañada pero que sigue a flote,a pesar de los pesares.
Y rescatar ,rescatar una vez más,
como cada día
la poesía.

martes, 24 de noviembre de 2009

Me desperté

a la madrugada como siempre,mi cuerpo estaba relajado,mi alma muda.Bajé a preparar café y observé a la pareja de pájaros alimentando a sus bebes,pensé en el aburrimiento de la rutina,¿ellos no lo sienten?La llovizna lo pone todo gris,no hay pensamientos alentadores,no hay pensamientos.
Bah!es más de lo mismo.
¿Por dónde andará el Nazareno?quisiera mantener una larga charla con él,le preguntaría ¿qué hiciste con mis días?seguramente contestaría:Lo que tu quisiste mujer.
¿Por qué no me siento querida?
Por qué no te quieres ,mujer.No te quieres.

lunes, 23 de noviembre de 2009

esta es de una novela de Andrew O Hagan .












"En el centro de sí mismo, un hombre no escoge a quién amar. Puede escoger cómo vivir y puede ser fiel a la verdad de sí mismo donde sea posible. Pero no decide a quién amar, del mismo modo que no escoge su estatura ni su bondad. Uno puede ponerse unos zapatos de plataforma o hacer buenas obras, pero el corazón tendrá siempre la última palabra, y cuando la palabra es amor, podemos reconocer, podemos responder, podemos someternos o tratar de ignorar, pero no podemos escoger. el amor no es una cuestión de elección, sino un obstinado acto de rendición".

sábado, 21 de noviembre de 2009

EL VISITANTE.

El visitante a veces no  nos comprende,es lógico, apenas nos podemos entender nosotras en estos días de sensaciones caracol,emociones raras ,cabrunas.Y las cabras somos difíciles de agarrar,serpenteamos los caminos,sólo sabemos que tiramos pa´el monte.¿Cuál será el monte que ahora quiero escalar?.
Afuera llueve y me pregunto dónde está el visitante en este momento,¿seguirá durmiendo?.
Olvidé decirle que le quiero y tengo miedo que no lo perdone.
Los noviembres sin razón,noviembres locos,que no son los abriles.¿Quién me ha robado el mes de noviembre?adueñandose de él y llenándolo de hormigas que no me permiten relajarme y estar en paz.
El visitante no lo sabe,siempre son difíciles los noviembres,espero que no se le ocurra dejarme,sería una catástrofe.
Sigue lloviendo y sólo me apetece leer,ver películas,comer y algo más.Qué sencillo y qué complicado se pone a veces lograrlo.
Las cabras son sibaritas,dice Ludovica,y sí pues,lo somos.Nos gusta estar rodeadas de belleza y armonía,por eso nos asusta tanto la locura de afuera,esta violencia que parece haberse desatado en el mundo de una manera descomunal,aunque violencia existió siempre, crueldad también.
¿Dónde estará mi visitante?¿querrá ver películas hoy?.
El mundo  me afecta,ahora trato de armonizarme con mis propios recursos.
La cabra está bajo la lluvia mirando al horizonte,sin saber que hacer.

miércoles, 18 de noviembre de 2009

Escribir,escribir

escribir para no estar muerto,dijo Bradbury.
Quiero contar esta impotencia que siento frente al Buenos Aires violento,gobernado por los pandilleros corruptos de siempre,esos que se proclaman humildes y defensores de los trabajadores y son sólo una máfia pegada al poder reinante,aparentemente inamovibles.
Me preocupa y angustia que se maten varias personas por día y nadie haga nada,que los que pueden hacerlo se hagan los distraídos y sigan discurseando estúpidamente.
Me molesta vivir con esta sensación de cautela constante,como si el demonio pudiera colarse por la ventana en cualquier momento o dispararme porque sí.
Recuerdo a Gudiño Kieffer en "Carta a Buenos Aires violento" y también el tema de Charly"...pero no bombardeen Buenos Aires".
Es difícil proyectarse en semejante geografía."No hay padre en esta sociedad",no hay límites.Ojalá cada uno pudiera ponerselos,pero es una utopía.
Las personas necesitan una "Tabla de Moisés" que les diga lo que está bien y que mal.Que pueden hacer y que no.
Si no hay patrones claros no pueden existir conductas claras.
Esto se salió de madre.Discepolo anda rodando por Callao con Piazzolla,como tantos de nosotros,intentando encontrar el mango de la sartén.Desorientados.
Como tantos de nosotros que nos levantamos intentando rescatar nuestra esperanza de un país más humano,un lugar digno donde depositar nuestros tesoros,no importa si un cofre o una moneda,son ¡nuestros tesoros!
Ojalá despierte algún día y  me encuentre con un padre y una madre coherentes,que les digan a sus chicos que lo bueno se festeja y lo malo se castiga.
Ojalá despierte un día sin sentir estas sirenas interiores,estas alarmas que me indican que estamos transitando sobre una cornisa.

lunes, 16 de noviembre de 2009


Nuevos atardeceres y van mil y un millón y habrá muchos más.
Para salir a andar en nuestra rayuela cotidiana,buscando a veces,otras encontrando alguna pequeña,pequeñísima razón que nos permita seguir jugando,una hora más,un rato,un día.
Y así  va la vida.

domingo, 15 de noviembre de 2009

"Si siempre mirasemos al cielo
acabaríamos por tener alas."
                 Walt Whitman.

sábado, 14 de noviembre de 2009


A LOS SINTIENTES.

ESOS MUTANTES
QUE ANDAMOS CON LA HERIDA ABIERTA
SIN ENCONTRAR CAUCE.
ALBERGÁNDONOS CADA DÍA
BUSCANDO NUESTRO LUGAR.

martes, 10 de noviembre de 2009

IMPRUDENTE PRIMAVERA.












Se mete de pronto,intempestivamente…apenas pude despedirme de este invierno,el cual disfruté muchísimo


entre leños,amor y creatividad.El libro salió de casa, sé que hasta no verlo en las librerias no lograré sentir que salió de mi.Que parí.


Siempre es así.


Son años de los que me despido,es como mirar el tiempo transcurrido desde una terraza o una cornisa.


Por estos días me siento como en un túnel del tiempo,recuerdo situaciones,personas que ya no están,sólo están en otro lado.


Viejos amigos y amigos nuevos.


Y la primavera se mete por mi ventana al sound de una cumbia que escucha algún vecino.Los ruidos de la calle se hacen más fuertes.


Los pibes se ponen musculosas…y yo extraño ese frío fresco en la cara.

sábado, 7 de noviembre de 2009


Y volvimos aquí y aquí las gaviotas siguen haciendo su trabajo,los lobos marinos también,se alimentan ,nadan,juegan.
Estar aquí,rodeada de esta belleza y este silencio,emprolija el alma,la calma,acaricia.
Salir de aquella locura que es Buenos Aires,su violencia,su problemática constante.
Lo bueno de volver aquí,es que se ve como el tiempo es sólo eso.Pasan los años y las cosas,a pesar de las nuevas construcciones,son siempre iguales,estan de la misma manera.
El mar sigue amacándose,en el puerto llegan las barcazas con el pescado fresco,la señora sigue ofreciendo sus pastelitos en el mismo lugar.El bodegón sigue brindando su rica comida.El atarcdecer es alucinante y cada amanecer es una gloria.La gente hace su trabajo silencioso y la vida fluye tan sencillamente.
Tener aquí mi lugar es un privilegio que me otorgaron los Dioses
Aquí encuentro la justa medida.

jueves, 5 de noviembre de 2009

Está amaneciendo.

Son las cinco y cuarto de la madrugada,comienza a amanecer,es increíble como se acortaron las noches.Aquí ya no se tiene claro si hace frío o calor,bueno en realidad ya nada está claro.La ciudad es un cáos ilógico.Existen caos lógicos,necesarios inclusive,pero otros,como el que se vive aquí diariamente es complicado,es como estar en guerra sin estarlo.Requiere de estar en guardia permanente...y eso que me quedo bastante en casa,puedo hacerlo,leo mucho y escribo poco(horror).Me he quedado esperando que salga el libro como si hasta aquí hubiera llegado mi actividad como escritora,es absurdo, lo sé,sin embargo es lo que siento.¿Debo hacer algo?sí,ya tener otro proyecto y no sólo uno,dos y tres(eso me decía mi amiga La Cores,en aquella época en que me había agarrado una depresión terrible).Cosa espantosa la depresión...
También creo que tengo un poco de miedo(lógico)con que no pase nada con el libro,que no se venda,que no le interese a nadie,aunque con la cabeza se que a algunos les interesa,el miedo existe igual.Bueno,esto es a lo que se le llama inseguridad.
Uf ,ya amaneció,otro día para salir a saltar en nuestra rayuela.
Pienso en ustedes que me están leyendo y me interesa saber cómo hacerles llegar el libro.
Y pensando en esta ciudad me acuerdo de algo que escribí hace tiempo:

HOY ES EL DÍA.

Es hoy,durante el día o la noche,hoy voy a poder,hoy me voy a soltar,al fin voy a lograr armar esa historia,alguna historia,que de paso me saque de este absurdo abismo argentino.
Hoy voy a sentarme frente a la página en blanco y ella me va a hablar,me va a ir contando,diciendo lo que no puedo callar y yo simplemente voy a escribir como en dictado.
Hoy explota el aburrimiento y me encuentro con un cuarto lleno de colores.
Hoy puedo,seguro,levantarme e ir hacia esa ninguna parte que me da libertad.
Hoy crezco y me encuentro al final del callejón con alguna torpeza y puedo describirla y me saca del agujero.
Hoy puedo armar una cuestión perfectamente incuestionable.
Hoy soy.
Y no me importan las razones de ayer.
Hoy es comenzar,como cada día,no sabiendo dónde pisar,donde puede estallar una bomba.
Hoy puedo seguro,levantarme e ir hacia esa ninguna parte que me da libertad.

miércoles, 4 de noviembre de 2009

Hay días...

en que se hace difícil comprender que no pasa nada,no nos pasa nada dentro,hay una extraña quietud,nada nos interesa ni nos conmueve,simplemente no sucede nada.Sólo nos toca cargar ese vacío y andar el día por allí.Llenar el tiempo con una buena lectura es lo que más me gusta,cuando me canso de escuchar ,ver,sentir,las mismas cosas.Cuando me canso de ese afuera ruidoso y agresivo.
Y es que este vacío es tan necesario como ese ruido que hacen nuestros pensamientos a veces,esa inquietud que nos lleva a movernos.
Pero hoy está bueno respetar este silencio interior.Recuerdo una poesía que escribí hace tiempo:

Desde esta negrura
desde este silencio
desde esta hondura
manará la claridad.

Desde esta sensación de inmensidad,
después de tantas lágrimas
y de una quietud
por momentos aterradora
manará la claridad.

Sólo es cuestión de esperar
de no inventar nada
de no actuar de memoria
de no repetir.

Es cuestión de acompañarse
de no dejarse sola
con la luz apagada.

¿Acaso no comenzó la creación
desde la oscuridad?

¿Acaso no está el todo lleno de nada
y la nada llena de todo?

martes, 3 de noviembre de 2009

VIVIR EN EL MUNDO SIN PERCATARSE DEL SIGNIFICADO
DEL MISMO ES COMO DEAMBULAR POR UNA GRAN
BIBLIOTECA SIN TOCAR SUS LIBROS.
LAS ENSEÑANZAS SECRETAS DE TODAS LAS ÉPOCAS.
del libro "El símbolo perdido" de DAN BROWN.

Roma 23 de diciembre de 1903 de RAINER MARIA RILKE Extracto.

Mi querido señor Kappus:
No quiero que pase sin un saludo mío esta Navidad,cuando en medio de estas fiestas su soledad se le hace más difícil que núnca.Pero si entonces comprende que ella es grande,alégrese;porque ¿qué sería-pregúnteselo-una soledad sin grandeza?
Sólo hay una soledad,y ella es grande.y difícil de soportar,y casi todos desearían en algún momento cambiarla por una compañia cualquiera,aun banal e insignificante,por la ilusión de un acuerdo ínfimo con quien sea,hasta con el más indigno...
Pero acaso sean precisamente esas las horas en que crece la soledad;porque su crecimiento es doloroso como el crecimiento de los niños,y triste,como el comienzo de todas las primaveras.Pero eso no debe confundirlo,porque es justamente lo necesario:soledad,una inmensa soledad interior.Andar dentro de sí y no encontrar a nadie durante horas-eso es lo que hay que lograr-Estar solo como se estaba solo en la infancia,cuando los adultos andaban por ahí enredados con cosas que parecían importantes y grandes porque los mayores tenían esa apariencia de personas ocupadas,y porque nada se comprendía de su hacer.
Y cuando un día se reconoce que aquellas ocupaciones eran pobres,los oficios torpes,y ya sin relación con la vida,¿por qué no seguir viéndolos como un niño:como algo extraño,desde lo hondo de la propia vida,desde la extensión de nuestra soledad,que es ella misma trabajo,oficio y jerarquía?¿Por qué preferir el rechazo y el desprecio a la sabia incomprensión del niño,si no-comprender es estar solo,y el rechazo y el desprecio implican compartir aquello de lo que queremos precisamente apartarnos?
Piense querido señor,en el mundo que lleva dentro,y dé a ese pensamiento el nombre que quiera:recuerdo de la infancia o anhelo del porvenir,pero permanezca atento a aquello que surge en usted,y colóquelo por encima de todo lo que ve a su alrededor.Lo que sucede en lo más profendo de su ser merece todo su amor;es allí donde tiene que trabajar de algún modo,y no perder demasiado tiempo y fuerzas en definir su posición frente a los hombres.Quién le dice que quizá esa relación ni siquiera existe.Yo sé que su ocupación es dura,que nada tiene que ver con usted;preví su queja y sabía que habría de llegar.Ahora que ha llegado,no puedo ofrecerle un consuelo,solamente decirle que piense si acaso no son así todos los oficios:plagados de exigencias,enemigos del individuo,en cierto modo impregnados del odio de quienes se mantienen en la tarea prosaica callados y descontentos.
La situación es la que debe vivir usted ahora,no es más convencional,no tiene más prejuicios y falsedades que todas las otras;y si existen algunas que aparentemente confieren una libertad mayor,no hay ninguna que sea amplia,extensa y tenga relación con las grandes cosas en que consiste la verdadera vida.Solamente el individuo que está solo,es como una cosa ,sometida a la ley más honda;y cuando mira la mañana que se inicia o el ocaso  fecundo en aconteceres,y cuando siente lo que allí sucede,toda jerarquía se desprende de él como de un muerto,aunque esté de pie en medio de la vida...

domingo, 1 de noviembre de 2009

No,no me fuí

estoy aquí,no puedo dejar de leer la "Trilogía Millenium",es simplemente asombrosa.Me lleva a pensar en muchas cosas.Me da pena que Stieg Larsoon se haya muerto,¡es tan brillante!
No se si me interesa tanto el género policial,mal llamado "negro",el policial tiene investigaciones,intrigas,asesinatos y de todo eso un poco;la novela negra es terror y eso ya es otra cosa...creo algo de lo que no se puede aprender nada.
Me pregunto si estoy aprendiendo algo de esta novela que no puedo dejar de leer,simplemente porque no se puede,porque como bien dijo alguien y está escrito en su sopala en la contratapa :es una droga.y sí,lo es.Y creo que esto es justamente lo que tiene de valiosa,ojalá yo pudiera escribir algo que surta el mismo efecto.
Ya saben que está por salir la publicación de mi tercer libro,no se si imaginan lo que siento,ni hablar de las inseguridades,simplemente hay momentos en que tiraría todo,me parece una porquería,otras me parece interesante y otras hasta bueno.Pero que les voy a contar,ya saben como son estas cosas...
Lo verdaderamente grave es que este estado expectante no me suelta para escribir otras cosas,tal vez no pueda relajarme simplemente.
No se cómo escriben ustedes,¿a diaro?,a mi me asalta por momentos,llevo una especie de diario donde necesito volcar lo que tengo en la cabeza,lo que me preocupa o hace felíz,necesito hacerlo.
Pero es distinto cuando quiero contar una emoción o manifestar algo poéticamente,allí me imagino a otro,leyendo y me condiciono Y claro,diría una amiga,no sos ninguna tonta.
Aquí,en el blog,estoy ensayando una nueva manera,quizá más espontáneo."Amor y libertad" que anda por el blog.me ha dicho que lo mejore,que trabaje en él y le dé fuerza.Lo estoy intentando.

viernes, 23 de octubre de 2009

La violencia llegó a la literatura?

Estoy leyendo la trilogía MILLENNIUM  de STIEG LARSSON.Debo admitir que me resulta absolutamente fascinante,su manera de contar con lujos de detalles ,cómo es el personaje,que piensa,que siente,cómo actúa,etc.Su meticulosidad simplemente es fuera de serie,digna de un asesino serial.Lamentablemente falleció de un ataque cardíaco a los 35 años,luego de escribir esta obra.¿Lo habrán publicado por eso?
En el último par de meses debo haber leído una veintena de novelas,¿cuál es la temática?el policial.
¿Qué está pasando?
Hasta la última novela de Coello "El vencedor está solo"es un policial.Coello!!!que se caracteriza por su búsquedas y hallazgos espirituales.
Leemos lo que queremos o lo que quieren que leamos?
Lo que quieren que leamos.Las editoriales chicas no disponen de recursos para hacer lo que desean,pero hilando un poco más fino¿qué desean?
Ya no hay lugar para la sociedad de los poetas muertos?
En todo caso,todos los muertos están publicados,será porque no traen problemas.Lorca,Prevert,Benedetti,Pizarnik,etc.etc.
¿Qué pasa con los poetas vivos?
Somos una generación que estamos ,somos,sentimos...y no queremos sólo policiales,qué hacemos?

lunes, 19 de octubre de 2009

De como nos van enloqueciendo un poco más cada día

consecutivamente,sin intervalos.Creo que es tan grande la crisis que reina en este momento,que es díficil comenzar a analizar.
El principal problema es la confusión moral reinante que inevitablemente termina en confusión mental.
La confusión moral parte del principio de lo que está bien y lo que está mal.A fuerza de convivir con malas acciones se las termina incorporando como normales,justificables,aunque no lo sean ni remotamente.
El bien está basado en la ausencia de maldad,dentro del bien podríamos incluir la generosidad,bondad,solidaridad,el amor en todos sus géneros.La maldad sería todo lo contrario,el desinterés hacia los demás.egoísmo,avaricia,la crueldad que vemos y nos muestran cotidianamente los medios y ya miramos casi con indiferencia,yo diría por protección hacia nuestra salud mental,porque si tuvieramos en cuenta todo lo que ocurre en las calles,no podríamos salir de nuestro habitat.
Pero creo que la peor maldad es la corrupción,palabra tan de moda por estos días ,  confunde a las personas,sobretodo a los más jóvenes,porque está en todas partes, aún en zonas sobrecalificadas.
Es imposible hablar de igualdad ,de justicia desde un comportamiento corrupto.
Hay una frase que me gusta mucho por lo veráz Uno no es lo que dice,es lo que hace".
Diariamente escuchamos y vemos a personas que dicen querer una cosa y hacer otra.Dicen querer determinadas cosas para el bien común y hacen todo lo contrario,sólo se favorecen a sí mismos,se enriquecen desmedidamente.
Creo que la corrupción es la enfermedad de este tiempo,es la maldad.
Según la Real Academia Española ,corrupción:Vicio o abuso introducido en las cosas no materiales.
En las organizaciones,especialmente en las públicas,practica consistente en la utilización de las funciones y medios de aquellas en provecho,económico o de otra índole,de sus gestores.

domingo, 18 de octubre de 2009

Se extraña la ruta,aquél paisaje.Pronto voy a volver...


Ese tiempo atemporal,delicioso.Sólo andar por rutas desconocidas...sólo andar.
Qué otra cosa hay más interesante?

miércoles, 14 de octubre de 2009


Adolfo Bioy Casares.Descanso de caminantes.Introducción.

Tenía razón Borges cuando desaprobaba los libros de brevedades.Yo replicaba que eran libros de
lectura grata y que no veía porque se privaría de ellos a los lectores.Las Notebook de Samuel Butler,a
Whirter¨s Note-Book de Somerset Maugham me acompañaron a lo largo de los viajes y de años."Los de Butler se publicaron después de la muerte del autor",dijo Borges y yo aun no vislumbré su argumento.Sin embargo,de añgún modo debí admitirlo,porque a pesar de tener infinidad de observaciones y reflexiones breves,más o menos epigramáticas,sin contar sueños,sueños cortos y dísticos,año tras año he postergado la publicación de mi anunciado libro de brevedades.Debo sentir que su publicación en vida,excedería el límite de vanidad soportable.Digo soportable porque en casi toda publicación hay vanidad ¿O es absurdo pensar que al publicar nuestros libros los proponemos a la admiración de nuestros lectores y aun de lectores del futuro?
Sea este cuaderno testimonio de la rapidez de manos del pasado,que oculta,entierra,hace desaparecer todas las cosas,incluso a quién escribe estas líneas y también a ti,querido lector.

jueves, 8 de octubre de 2009

Louise Hay.Afirmación.



En la infinitud de la vida,donde estoy,
todo es perfecto,completo y entero.
Creo en un poder mucho mayor que yo,que fluye
a través de mi en cada momento del día.
Porque se que en este Universo
hay solamente una inteligencia.
Me abro a la sabiduría interior.De esta
Unica Inteligencia provienen todas las respuestas,
toda curación,todas las soluciones,toda creación nueva.
En ese Poder y esa Inteligencia confío,
sabiendo que todo lo que necesito saber se me revela
y que todo lo que necesito me llega
en el momento,el lugar y el orden adecuados.
Todo está bien en mi mundo.

miércoles, 7 de octubre de 2009


Observando el jardín

en su equilibrio perfecto,con sus diversos tonos de verde,sus flores y sus colores,su dinámica geografía,sus matices,esa vastedad dentro de la pequeñez,una porción de tierra fecundada,cuidada,mimada,alimentada con lo tan poco que requiere y mucho amor.
Mirando este pequeño-gran universo,con sus pájaros muy pequeños,medianos,grandes veo,como todos se alimentan,aquí encuentran comida,refugio,paz.
Simplemente imagino a los hombres así,haciendo su labor cotidiana,bajo el sol,de a ratos buscando sombra.Trabajando y jugando.
A veces los pájaros grandes se corren entre sí,hasta se picotéan peleando por el mismo trocito de pan,también persiguen a los más chiquitos,evitando que lleguen a su comida,pero ellos,los más chiquitos,siempre se las rebuscan para conseguir lo que quieren y llegan al pedacito de pan y al agua.
Ellos ,los más chiquititos,sin lugar a dudas,como los hombres,son los más hermosos.

martes, 6 de octubre de 2009

Para renunciar al pasado,debemos estar dispuestos a olvidar.

 Es necesario que nos decidamos a renunciar  al pasado y a perdonar,incluso a nosotros mismos.
Es probable que no sepamos perdonar,y también que no queramos perdonar;sin embargo,el simple hecho de decir que estamos dispuestos a hacerlo inicia el proceso de curación.Para curarnos,es imperativo que nosotros renunciemos al pasado y que perdonemos.
"Te perdono por no ser como yo quería que fueras.Te perdono y te djo en libertad"
Quién se libera con esta afirmación somos nosotros.
                                                  Louise L.Hay

miércoles, 30 de septiembre de 2009

París,17 de febrero de 1903

Estimado señor:
He recibido su carta hace sólo pocos días.
Quiero darle las gracias por su confianza grande y buena.Es lo único que puedo hacer.No puedo abordar la naturaleza de sus versos,porque toda intención crítica está demasiado alejada de mi.
Nada hay que se acerque menos a una obra de arte que las palabras de la crítica:se termina siempre en equívocos más o menos afortunados.Las cosas no son tan concretas y definibles como por lo general se nos quiere hacer creer.
Casi todo lo que acontece es inefable;se cumple en un ámbito que la palabra jamás ha hollado;y más inefable que cualquier otra cosa son las obras de arte,misteriosas existencias cuyas vidas perduran junto a las nuestras,que transcurren.
Si me anticipo a expresarle esto,sólo puedo decirle aún que sus versos no tienen una naturaleza propia,pero sí ocultos y silenciosos atisbos de personalidad.Donde lo siento más claramente es en el último poema,"Meine Seele".Hay en él algo propio que quiere hacerse palabra y estilo.Y en el bello poema "An Leopardi"alienta tal vez una cierta afinidad con aquel grande,aquel solitario.Sin embargo los poemas no son todavía algo de por sí,algo singular,ni siquiera el último,ni el dedicado a Leopardi.La afectuosa carta que los acompaña ha logrado aclararme cierta deficiencia que sentía yo al leer sus versos y que no había podido definir claramente.
Pregunta usted si sus versos son buenos.Me lo pregunta a mi.Antes se lo ha preguntado a otros,los envía a las revistas,los compara con otros y se inquieta cuando algunas redacciones rechazan sus ensayos.Ya que me ha autorizado a darle un consejo,le pido que abandone todo eso.
Usted mira hacia afuera,y eso es fundamentalmente lo que no debería hacer ahora.Nadie puede darle un consejo ni ayudarlo,nadie.Sólo hay una manera .Recorra su propio interior.Examine la causa que lo exhorta a escribir;obseve si extiende sus raíces hasta lo más hondo de su corazón;confiésese si moriría en caso de que le prohibieran escribir.Eso es lo más importante:pregúntese en la hora más serena de la noche:"¿Debo escribir?"Ahonde en usted en busca de una respuesta profunda.Y si ella fuese afirmativa,si tuviera que responder a esa pregunta grave con un "Debo"firme y sencillo,construya entonces su vida según esa necesidad;ella deberá ser hasta en su hora más indiferente,hasta en la más insignificante un signo.
Acérquese entonces a la naturaleza.E intente ,como un primer hombre,decir lo que ve y lo que siente,lo que ama y lo que pierde.No escriba poemas de amor,evite sobre todo aquellas formas demasiado comunes y habituales:son las más difíciles porque una fuerza inmensa y madura es necesaria para decir algo personal allí donde existen expresiones buenas y hasta brillantes en abundancia.Aléjese entonces de los motivos comunes y acérquese a aquello que cada día pone al alcance de su mano;describa sus tristezas y sus anhelos,los pensamientos fugaces y su creencia en algo bello-describa todo eso con una sinceridad interior serena y humilde;y utilice para expresarse las cosas que lo rodean,las imágenes de sus sueños,los objetos de su memoria.Si lo cotidiano le parece pobre no lo culpe;piense que el culpable es usted;dígase que no es lo bastante poeta como para convocar a sus tesoros;porque para quién crea,la pobreza no existe,y ningún sitio es pobre o indiferente.Y aún si estuviera usted en una celda cuyas paredes impidieran que llegara a sus sentidos cualquiera de los rumores del mundo-¿no tendría acaso su infancia,ese delicioso reino,ese tesoro de recuerdos?Dirija hacia ella su mirada.Intente hacer surgir las hundidas sensaciones de aquel inmenso pasado;su personalidad se afirmará;su soledad se hará más grande y se convertirá en una morada transida de luz crepuscular por la que el estrétito ajeno pasará de largo,distante.
Y si de ese ensimismarse,de ese hundimiento en su mundo más propio surgen versos,ya no pensará en preguntar a otro si son buenos.Tampoco tratará de interesar a las revistas en sus trabajos,porque en ellos reconocerá su posesión natural más querida,un trozo y una voz de su existencia.Una obra de arte es buena cuando ha nacido de la necesidad.En esa naturaleza de su origen reside su esencia,no hay otra.Por eso,estimado señor,ningún otro consejo sabría darle sino tan sólo este:recorra el camino hacia su interior y observe las profundidades de donde surge su vida.En sus fuentes hallará usted la respuesta,y sabrá si debe crear.Tal vez el tiempo demuestre que está usted llamado a ser artista.Acepte entonces ese destino,sopórtelo con su peso y su grandeza,sin esperar jamás un reconocimiento que pudiera llegar desde afuera,porque el creador ha de tener ha de tener un mundo para sí mismo,encontrarlo todo en sí y en la naturaleza a la que se ha incorporado.
Pero también es posible que tras ese descenso a su interior y a su soledad,deba usted renunciar a ser poeta-es suficiente,como ya le he dicho,sentir que la vida es posible sin escribir,para no poder hacerlo ya,absolutamente-Pero aún así,este recogimiento que le pido no habrá sido en vano.A partir de allí,su vida hallará de todos modos,algunos caminos y que serán buenos,fecundos y extensos,es lo que le deseo más allá de lo que puedo expresar.
¿Qué otra cosa puedo decirle?Me parece que todo está en su lugar;y en definitiva solo he querido aconsejarle que atraviese usted con seriedad y serenidad su maduración,porque de ningún modo podría perturbarla más que si se dirige hacia el exterior y espera de allí una respuesta a preguntas que sólo su sentimiento más hondo podrá tal vez responder en su hora más serena.
Fué para mi una gran alegría encontrar en su carta el nombre del profesor Horacek;siento un profundo cariño por aquel bondadoso sabio y un agradecimiento que perdura a lo largo de tantos años.Le ruego que le transmita ese sentimiento mío,es muy bondadoso de su parte recordarme todavía y sé apreciarlo.
Los versos que amablemente me ha confiado usted,se los devuelvo ahora.Y le agradezco una vez más la grandeza y cordialidad de su confianza,que he tratado de merecer a través de esta respuesta tan sincera como he podido dársela,siendo como soy,un extraño.
Con todo afecto e interés.

                                                                                   Rainer María Rilke.

lunes, 28 de septiembre de 2009


Aquí estoy y no quisiera irme.Pienso en lo mal que vivimos en la ciudad,tánta paranóia,locura.
Aquí las cosas son como son,el día transcurre apaciblemente.
Me pregunto por qué allí soportamos todo sin reaccionar,qué esperamos?
Qué pena que allí no se vean los hombres de buena voluntad.

domingo, 27 de septiembre de 2009


¡Hemos caminado tánto!por dentro y por fuera y desde esta ventana interior veo EL EDÉN florecido,con un sol abrazante,enriquecedor.Aquí quiero quedarme,en este rincón del mundo donde pasa la vida plácidamente y nos acuna festejando simplemente el estar vivos bajo un sol abrazante,no abrazador.
Pocas cosas tienen importancia y desde aquí pueden verse mejor,sentirse,experimentarse.
Siento que aquello de allá de Baires,es una locura en la que insisten en meternos a todos y nosotros nos sometemos,como si no pudieramos hacer otra cosa,más que aceptar esa lcoura y enloquecernos.

jueves, 24 de septiembre de 2009

DIOS TIENE FORMA DE AGUA Y LLUVIA,MÁS PRECISAMENTE DE CATARATA.


A LOS SINTIENTES.

ESOS MUTANTES
QUE ANDAMOS CON LA HERIDA ABIERTA
SIN ENCONTRAR CAUCE.
ALBERGÁNDONOS CADA DÍA
BUSCANDO NUESTRO LUGAR.

miércoles, 16 de septiembre de 2009

Viejos jövenes de Alicia Diaconú.

Empecé a mirar
a los viejos,
adjudicándoles
cuerpos jóvenes.
Los fui observando
así,
con sus canas
de ancianos,
imaginando
sus músculos

 veinteañeros,
caminando
por la playa
o bien,enderezando
su escoliosis
galopante
y mostrándose
esbeltos,ágiles,
trepando escaleras
y montañas.
No visualizo,
en cambio,
la vejez
en los jóvenes.
No puedo
agregarles arrugas
ni cargarlos
con la mochila
ostensible
de los años.

No puedo
adelantarme
a los hechos,
aunque parezca
fácil.
no me sale.
El juego me surge
de un solo lado.
Y no importa
en realidad
cuál es el juego,
si hacia atrás
o adelante.
Lo que importa
es aquello
inmóvil,
que no se transforma
ni deforma.
Lo informe
y luminoso
que imaginamos
como un soplo
o una ráfaga,
el inmutable
habitante,
sin edad,
que está
como un testigo,
más allá
de los cuerpos,
en el cuerpo.

domingo, 13 de septiembre de 2009

"No se puede establecer la libertad del pobre, sobre la base de dejar sin



libertad al rico. Todo lo que una persona recibe sin haber trabajado para


obtenerlo, otra persona deberá haber trabajado para ello, pero sin


recibirlo. El gobierno no puede entregar nada a alguien, si antes no se lo


ha quitado a alguna otra persona. Cuando la mitad de las personas llegan a


la conclusión de que ellas no tienen que trabajar porque la otra mitad está


obligada a hacerse cargo de ellas, y cuando esta otra mitad se convence de


que no vale la pena trabajar porque alguien les quitará lo que han logrado


con su esfuerzo, eso, mi querido amigo, es el fin de cualquier nación. No


se puede multiplicar la riqueza dividiéndola".






Dr. Adrian Rogers, 1931

miércoles, 9 de septiembre de 2009

MURIÓ LA PERSONA QUE IMPEDÍA TU CRECIMIENTO.

Un día,cuando los empleados  llegaron a trabajar,encontraron en la recepción,un enorme letrero en el que estaba escrito:"Ayer falleció la persona que impedía el crecimiento de Ud. en esta empresa.Está invitado al velorio en el área de deportes".
Al comienzo todos se entristecieron por la muerte de uno de sus compañeros,pero después comenzaron a sentir curiosidad por saber quien era el que estaba impidiendo el crecimiento de sus compañeros y la empresa.
La agitación en el área deportiva era tan grande que fue necesario llamar a los de seguridad para organizar la fila en el velorio.Conforme las personas iban acercandose al ataúd,la excitación aumentaba:¿quién será que estaba impidiéndo mi progreso?¡Qué bueno que el infelíz murió!
Uno a uno, los empleados, agitados,se aproximaban al ataud,miraban al difunto y tragaban seco.Se quedaban unos minutos en el más absoluto silencio,como si les hubiera tocado lo más profundo del alma.
Pués bien,en el fondo del ataúd había un espejo,cada uno se veía a sí mismo,con el siguiente letrero:Sólo existe una persona capaz de limitar tu crecimiento:¡TU MISMO!.Tu eres la única persona que puede hacer una revolución en tu vida.Tu eres la única persona que puede perjudicar tu vida y tu eres la única persona que se puede ayudar a sí mismo.
Tu vida no cambia cuando cambia tu jefe,cuando tus amigos cambian,cuando tus padres cambian,cuando tu pareja cambia.Tu vida cambia cuando tu cambias,eres el único responsable de ella.Examínate.

martes, 8 de septiembre de 2009

lunes, 7 de septiembre de 2009

Idea por Eduardo Galeano.

Yo no sé si el alma tiene alitas y sube al cielo,o cae,fulminada,al infierno.
Me lo decían en la infancia.
Como no me morí,no pude comprobarlo.
En cambio,si sé,me consta,que hay palabras que viajan.
Aunque calle la boca que las nombró,esas palabras vagan por los cuatro rumbos del mundo.
Idea Villariño fue un arbolito que creció al revés,con las raíces al aire.
El arbolito ya no está,pero de sus raíces se han desprendido palabras de rara hermosura.
Esas palabras,dolidas y dolientes,andan por los caminos del aire.
Van en busca de queridos y querientes.

viernes, 4 de septiembre de 2009

Yo siempre ando con sueños locos...

Salgo a la calle y veo a la gente sonriendo,caminando plácidamente ,saludándose entre sí.Gente dándose la mano,algunos besándose en la mejilla dos veces.
Veo calles limpias y chicos jugando a la pelota,señoras mayores sentadas en sus sillas en la puerta de su casa,tomando mate y charlando con otras vecinas.
Bancos de plaza en la vereda y un grupo haciendo un asadito debajo del cordón. Todos traen algo,hay bebidas,carne y hasta ensaladas.Siento ese olorcito y se me hace agua la boca.
Los pibes andando en bicicleta,corren a la hora de la comida.Y a veces alguno saca el tablón con los caballetes y festejan el estar vivos ese domingo .Ponen la música bien alta y bailan en la calle.Se prestan vasos,alguno ofrece unas aceitunas como aperitivo ,otros el campari o algún tinto.
Charlan,se divierten,se acompañan.Son vecinos,amigos ,se conocen desde hace veinte años...
Sí,yo siempre ando con sueños locos.

miércoles, 2 de septiembre de 2009

BARI

BARI

BARI.

.

Plantearse escribir por Enrique Vila-Matas

 ...Plantearse escribir es adentrarse en un espacio peligroso,porque se entra en un oscuro túnel sin final,porque jamás se llega a la satisfacción plena,núnca se llega a escribir la obra perfecta o genial,y eso produce la más grande de las desazones.Antes se aprende a morir que a escribir.Y es que (como dice Justo Navarro)ser escritor,cuando ya se sabe escribir,es convertirse en un extraño,en un extranjero:tienes que empezar a traducirte a ti mismo.Escribir es hacerse pasar por otro,escribir es dejar de ser escritor o de querer parecerte a Mastroiani para simplemente escribir,escribir lo que escribirías si escribieras.Es algo terrible pero que recomiendo a todo el mundo,porque escribir es corregir la vida-aunque sólo corrijamos una sola coma al día-,es lo único que nos protege de las heridas insensatas y golpes absurdos que nos da la horrenda vida auténtica(debido a su carácter de horrenda,el tributo que debemos pagar por escribir y renunciar a parte de la vida auténtica no es pues tan duro como podría pensarse)o bien,como decía Italo Svevo,es lo mejor que podemos hacer en esta vida y ,precisamente por ser lo mejor,deberíamos desear que lo haga todo el mundo:"Cuando todos comprendan con la claridad con que yo lo hago,todos escribirán.La vida será literaturizada.La mitad de la humanidad se dedicará a leer y a estudiar lo que la otra mitad de la humanidad habrá escrito. Y el recogimiento ocupará la mayor parte del tiempo que será así arrebatado a la horrible vida verdadera.Y si una parte de la humanidad se rebelase y se negase a leer las lucubraciones de los demás,mucho mejor.Cada uno se leería a sí mismo."
Leyendo a los otros o a nosotros mismos,poco márgen veo yo para estallidos bélicos y mucho en cambio para la capacidad de un hombre para respetar los derechos de otro hombre,y viceversa.Nada menos agresivo que un hombe que baja la vista para leer un libro que tiene en sus manos.Habría que partir a la búsqueda de ese recogimiento universal.Se me dirá que se trata de una utopía,pero sólo en el futuro todo es posible.

martes, 1 de septiembre de 2009

PUNTA DEL ESTE

Y se fué Agosto...

y ese mirar como para atrás.Agosto siempre es algo triste,el ocaso de una etapa.Encierra algún final.Nos enfrenta con un nuevo vacío esperando ser llenado por alguna nueva experiencia.
En Agosto comienza a sentirse el cansancio del año y algunas preguntas comienzan a rondar.El sentimiento de cansancio lo acompaña.
Agosto podría decir es melancólico...
Hoy cominenza el mes de la creación,el ciclo vuelve a empezar,las plantas se revitalizan,los árboles se brotan y todo se ve distinto.Comienzan los días cálidos,noches más cortas...
Ojalá este mes nos encuentre con alguna nueva esperanza,la valijita de la ilusión llena y las mismas ganas de seguir creyendo que un mundo mejor es posible.
Ojalá algún día comprendan los hombres sobre la importancia de estar en este preciso momento ,ya que este es nuestro único,precioso e irrepetible presente.
Y ojalá caigan en la cuenta de la razón.

domingo, 30 de agosto de 2009

POESÍA PROGRAMADA.

Te veo por esos campos
en mis sueños cibernéticos
ondeando al viento tus cables
por esos campos magnéticos.

Me atravieza una descarga
un eléctrico temblor,
cuando deslizo mi mano
por tu panel posterior.

Tengo celos de los hombres
que tu memoria han cargado,
que movieron tus tarjetas,
que tocaron tu teclado.

Exitaron tus circuitos
y aunque se que no los amas
son demasiados los hombres
con los que has hecho programas.

En que estarás procesando
tu monitor,¿por qué calla?
Me estás ocultando algo,
se te nota en la pantalla.

No contestas mi diskette
¿por qué no me imprimes nada?
no almacenas mis ruegos
¿o es que estás desenchufada?

Eres cruel e insensible
al amor que me devora
eres fría y sistemática
eres muy calculadora.

Grabame algún mensaje
con esa voz digital,
puedes comenzar a hablar
a partir de la señal.

Para todos los demás
no eres más que una computadora
que no siente,ni palpita,
para mi siempre serás,
simplemente Dora
Dora...mi computita.

                                      Les Luthiers.

sábado, 29 de agosto de 2009

Proverbio chino.

Cerca de Tokio vivía un Samurai anciano que se dedicaba a enseñar a los jovenes.A pesar de su edad,corría la leyenda que todavía era capaz de derrotar a cualquier adversario.Cierta tarde un guerrero conocido por su total falta de escrúpulos apareció allí.
Era famoso por utilizar la técnica de la provocación.Esperaba a que su adversario hiciera el primer movimiento y dotado de una inteligencia privilegiada para reparar en los errores cometidos,contraatacaba con velocidad fulminante.
El joven e impaciente guerrero jamás había perdido una lucha.Con la reputación del Samurai,se fue hasta allí para derrotarlo y aumentar su fama.
Todos los estudiantes se manifestaron en contra de la idea,pero el viejo acepto el desafío.
Juntos,todos se dirigieron a la plaza del pueblo y el joven comenzaba a insultar al viejo maestro.
Arrojó algunas piedras en su dirección,le escupió en la cara y le gritó todos los insultos conocidos,ofendiendo incluso a sus ancestros.
Durante horas hizo de todo para provocarlo,pero el viejo permaneció impasible.
Al final de la tarde,sintiéndose ya exhausto y humillado el impetuoso guerrero se retiró.
Desilusionados por el hecho de que su maestro aceptara tantos insultos y provocaciones los alumnos le preguntaron-¡¿cómo pudiste maestro,soportar tanta indignidad? ¡¿por qué no usaste la espada,aún sabiendo que podías perder la lucha?,en vez de mostrarte cobarde delante de todos nosotros?!
El maestro les pregunto-¿Si alguien llega a ustedes con un regalo y ustedes no lo aceptan ¿a quién pertenece el obsequio?-A quien intento entregarlo-respondió uno de sus alumnos.
-Lo mismo vale para la envidis,la rabia y los insultos-dijo el maestro-
Cuando no se aceptan,continúan perteneciendo a quien los llevaba consigo.

TENER AMIGOS

No es necesario que sea hombre,basta que sea humano,basta que tenga sentimientos,basta que tenga corazón.Se necesita que sepa hablar y callar,sobre todo que sepa escuchar.
Tiene que gustar de la poesía,de la madrugada,de los pájaros,del sol,de la luna,del canto,de los vientos y de las canciones de la brisa.
Debe tener amor,un gran amor por alguien,o sentir entonces,la falta de no tener ese amor.
Debe amar al prójimo y respetar el dolor que los peregrinos llevan consigo.
Debe guardar el secreto sin sacrificio.
No es necesario que sea de primera mano ni es imprescindible que sea de segunda mano.
Puede haber sido engañado,pues todos los amigos son engañados.No es necesario que sea puro,ni que sea totalmente impuro,pero no debe ser vulgar.
Debe tener un ideal y miedo de perderlo y en caso de no ser así,debe sentir el gran vacío que esto deja.Tiene que tener resonancias humanas,su principal objetivo debe ser el del amigo.
Debe sentir pena por las personas tristes y comprender el inmenso vacío de los solitarios.Debe gustar de los niños y sentir lástima por los que no pudieron nacer.
Se busca un amigo para gustar de los mismos gustos,que se conmueva cuando es tratado de amigo.Que sepa conversar de cosas simples,de lloviznas y de grandes lluvias y de los recuerdos de la infancia.
Se precisa un amigo para no enloquecer,para contar lo que se vió bello y de triste durante el día,de los anhelos y de las realizaciones,de los sueños y de las realidades.Debe gustar de las calles desiertas,de los charcos de agua y los caminos mojados,del borde de la calle,del bosque después de la lluvia,de acostarse en el pasto.
Se precisa un amigo que diga que vale la pena vivir,no porque la vida es bella,sino porque se tiene un amigo.Se nenecita un amigo para dejar de llorar.
Para no vivir de cara al pasado,en busca de memorias perdidas,que nos palmee los hombros,sonriendo  o llorando,pero que nos llame amigo,para tener la conciencia de que aún se vive.
                          VINIVIUS DE MORAES.

jueves, 27 de agosto de 2009

EL CORAZÓN PERFECTO.

Era un día de sol.La gente en la comarca había salido a la plaza del pueblo a intercambiar sus mercancías en la feria.De pronto,un hombre joven se paró en el centro de la plaza y proclamó:




"Yo soy el dueño del corazón más perfecto de esta comarca".



Una multitud se reunió a su alrededor.Todos admiraron y confiaron que el corazón del joven era perfecto:no tenía ni una mancha,ni un rasguño.Era el corazón más perfecto que hubieran visto.



Al verse admirado el joven se sintió más orgulloso."Vieron,como les decía,mi corazón es el más perfecto y por lo tanto el más hermoso de toda la comarca."



_Perdona mi atrevimiento_le dijo_¿por qué dices que tu corazón es el más hermoso de la comarca?A mi no me parece más hermoso que el mío o el de otras tantas personas presentes.



Sorprendida,la multitud y el joven miraron el corazón del viejo y vieron,que si bien latía vigorosamente,estaba cubierto de cicatrices.Había zonas en las que faltaban trozos que habían sido reemplazados por otros que no encajaban perfectamente en el lugar,se veían bordes y aristas irregulares,es más,había lugares huecos en los que faltaban trozos profundos.¿Cómo podía decir el viejo que su corazón era más hermoso que el del joven?



El joven se echó a reir_debes estar bromeando,comparar tu corazón con el mío!!El mío es perfecto,en cambio el tuyo es un conjunto de cicatrices y dolor.



-Tienes razón-dijo el anciano-tu corazón luce perfecto,pero yo núnca me involucraría contigo.Mira,cada cicatríz representa una persona a la que entregué todo mi amor.Arranqué trozos de mi corazón para entregarselos a cada uno de los que amé.Muchos,a su vez,me obsequiaron un trozo de sus propios corazones,los que coloqué en los lugares que habían quedado abiertos.Como las piezas que recibí no eran exactamente iguales a las que entregué,me quedaron algunos bordes desprolijos.Esos bordes me recuerdan el amor que compartí con quienes me ofrecieron su corazón.



Es cierto,no todas las personas a las que ofrecí un trozo de mi corazón,me dieron otro del suyo a cambio,de ahí los huecos;pero dar amor es arriesgar y las heridas abiertas me recuerdan que aún sigo amando y alimentan la esperanza,quizá un día esas personas regresen y llenen los vacíos que dejaron en mi corazón.



El joven permaneció en silencio.Unas lágrimas brotaron de sus ojos.Luego se acercó al anciano,arrancó un trozo de su joven y hermoso corazón y se lo ofreció.



El anciano colocó en su corazón el trozo que el joven le había ofrecido y luego arrancó un trozo de su maltrecho corazón con el que tapo la herida abierta del joven.La pieza se amoldó bastante bien,pero no quedó perfecta,algunos bordes quedaron desprolijos.



El joven miró su corazón.Ya no era perfecto,pero lucía mucho más hermoso que antes porque el amor del anciano fluía en su interior.



ANÓNIMO.

CERRANDO ETAPAS. de PAULO COELHO.

Siempre es preciso saber cuando se acaba una etapa en la vida.Si insiste en permanecer en ella,más allá del tiempo necesario,pierde la alegría y el sentido del resto.Cerrando círculos o cerrando puertas o cerrando capítulos,como quiera llamarlo,lo importante es poder cerrarlos,dejar ir momentos de la vida que se van clausurando.
¿Terminó con su trabajo?¿se acabo la relación?¿ya no vive más en esa casa?¿debe irse de viaje?¿la amistad se acabó?
Puede pasarse mucho tiempo de su presente"revolcándose" en los porqués,en devolver el casette y tratar de entender por qué sucedió tal o cual hecho.El desgaste va a ser infinito,porque en la vida,usted,yo,su amigo,sus hijos,sus hermanos,todos y todas estamos abocados a ir cerrando capítulos, a pasar la hoja,a terminar con etapas,o con momentos de la vida y seguir adelante.
No podemos estar en el presente añorando el pasado.Ni siquiera preguntándonos por qué.
Lo que sucedió,sucedió y hay que soltar,hay que desprenderse.
No podemos ser niños eternos,ni adolescentes tardíos,ni empleados de empresas inexistentes,ni tener vínculos con quién no quiere estar vinculado a nosotros.
No.¡los hechos pasan y hay que dejarlos ir!
Por eso a veces es tan importante destruir recuerdos,regalar presentes,cambiar de casa,papeles por romper,docuentos por tirar,libros por vender o regalar.
Los cambios externos pueden simbolizar procesos interiores de superación.Dejar ir,soltar ,desprenderse.En la vida nadie juega con las cartas marcadas,y hay que aprender a perder y ganar.Hay que dejar ir,hay que pasar la hoja,hay que vivir sólo lo que tenemos en el presente.El pasado ya pasó.No espere que le devuelvan,no espere que le reconozcan,no espere que alguna vez se den cuenta de quién es usted.Suelte el resentimiento,al encender "su televisor personal"para darle y darle al asunto,lo único que consigue es dañarse mentalmente,envenenarse,amargarse.
la vida está por delante,núnca para atrás.
Porque si usted anda por la vida dejando "puerta abiertas",por si acaso,núnca podrá desprenderse ni vivir lo de hoy con satisfacción.Noviazgos o amistades que se clausuran,posibilidades de "regresar "(a qué?),necesidad de aclaraciones,palabras que no se dijeron,silencios que lo invadieron.
Sí puede hacerlo ya y ahora ¡Hagalo!,sino dejelo ir,cierre capítulos.
Dígase a usted mismo que no,que no vuelve.Pero no por orgullo ni soberbia.sino porque usted ya no encaja allí,en ese lugar,en ese corazón,en esa habitación,en esa casa,en ese escritorio,en ese oficio.
Usted ya no es el mismo que fué,hace dos días,hace tres meses,hace un año,por lo tanto,no hay nada a qué volver.Cierre la puerta,pase la hoja,cierre el círculo.
Ni usted será el mismo,ni el entorno al que regresa será igual,porque en la vida nada se queda quieto,nada es estático.Es salud mental,amor por usted mismo es desprender lo que ya no está en su vida.Recuerde que nada ni nadie es indispensable.Ni una persona,ni un lugar,ni un trabajo,nada es vital para vivir,porque:cuando usted vino a este mundo llegó sin ese adhesivo,por lo tanto es costumbre vivir pegado a él,y es un trabajo personal aprender a vivir sin él,sin el adhesivo humano o físico que hoy le duele dejar ir.es un proceso de aprender a desprenderse y ,humanamente se puede lograr porque,le repito,nada ni nadie nos es indispensable.Sólo es costumbre,apego,necesidad.
Pero...cierre,clausure,limpie,tire,oxigene,desprendase,sacuda,suelte.
hay tántas palabras para significar salud mental y cualquiera que sea lo que escoja,le ayudará definitivamente a seguir adelante con tranquilidad.
¡Esa es la vida!

miércoles, 19 de agosto de 2009

La mujer sin pasado es casi milagrosa,es increíble la mutación que logró en su destino.La mujer sin historia,agotada de tanto rehacerse decide que no es invisible pero sí estóicamente cotidiana,apenas soporta el día a día explorando en sus laberintos las tantas horas de nada,de fantasías absurdas,vivaces,tristes,alegres según la ocasión.
Clavada en el centro mismo de este territoio sin nombre,sabe que es mucho mundo el que le falta recorrer y apenas vencido este cansancio saldrá por más.
Esta mujer reconoce a su Dios como su único padre,a la naturaleza como su familia.El día es su salvación,la noche su prisión.Duerme escasamente lo que una abeja y desparrama su miel inesperadamente.Conoce su origen,no reniega de él,simplemente decidió reinventarse uno.

lunes, 17 de agosto de 2009

Esta luz que atraviesa mi alma,entre glóbulos homeopáticos,café,facebook,poesías,e-mails,más café,cigarrillos venenosos.
Esta luz que atraviesa mi alma y estas primeras gotitas de lluvia esperadas,tan deseadas.
Esta luz que atraviesa mi alma,puedo decir,clasificar,intuir,sentir,sospechar,imaginar,
pensar
que se trata de un maravilloso momento de intimidad
con mi alma buena,regordeta de dulzuras y sentires nobles,rescatadora de momentos.
Esta luz que atraviesa mi alma,puedo decir que se trata de un encuentro de felicidad,lisa y llanamente.

sábado, 15 de agosto de 2009

La sombra es la parte que desconocemos de nosotros mismos y un día se nos hace presente y nos espanta como el mismo demonio o acaso lo sea.
Hay gente que siempre mira para adelante
y cuando cae en la cuenta
enfrente ya no hay nada.
Cuando la carretera está embarrada
es mejor tomar otro camino
aunque no sea tan apasionante.
Lo más doloroso es comprender que no se puede lidiar con los demonios.
Ellos,cuando no los tenemos identificados,manejados,organizados de alguna manera nos dominan,nos tuercen a su antojo,nos demuelen la vida.

miércoles, 12 de agosto de 2009

El mundo de EDUARDO GALEANO.

Un hombre del pueblo de Neguá,en la costa de Colombia,pudo subir al alto cielo.
A la vuelta contó.Dijo que había contemplado,desde allá arriba,la vida humana.
Y dijo que somos un mar de fueguitos.
_El mundo es eso_reveló-Un montón de gente,un mar de fueguitos.
Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás.No hay dos fuegos iguales.Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores.
Hay gente de fuego sereno,que ni se entera del viento,y gente de fuego loco,que llena el aire de chispas.Algunos fuegos,fuegos bobos,no alumbran ni queman;pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear,y quién se acerca,se enciende.

De el libro de los abrazos.de Eduardo Galeano-

lunes, 10 de agosto de 2009

De Hermann Hesse

El credo al que me refiero no es fácil expresarlo con palabras.podría explicarlo así:Creo que,a pesar de su aparente absurdo,la vida tiene sentido;y aunque reconozco que este último de la vida no lo puedo captar con la razón,estoy dispuesto a seguirlo aún cuando signifique sacrificarme a mi mismo.Su voz la oigo en mi interior siempre que estoy realmente vivo y despierto.En tales momentos,intentaré realizar todo cuanto la vida exija de mi,incluso cuando vaya contra las costumbres y leyes establecidas.Este credo no obedece órdenes ni se puede llegar a él por la fuerza.Sólo es posible sentirlo.

domingo, 9 de agosto de 2009


HOGAR ,DULCE HOGAR.CUANTA NECESIDAD DE ESTAR EN ÉL ,LUEGO DE EXPERIENCIAS COMPLICADAS,DOLOROSAS Y ESTÚPIDAS TAMBIÉN.

jueves, 6 de agosto de 2009


A LOS SINTIENTES.

ESOS MUTANTES
QUE ANDAMOS CON LA HERIDA ABIERTA
SIN ENCONTRAR CAUCE.
ALBERGÁNDONOS CADA DÍA
BUSCANDO NUESTRO LUGAR.

ENCONTRARME CON VOS

Incontrarmi con te
È una maratona irrispettosa
di ricordi accalcati, confusi.
Nemmeno mi è chiaro
se piacevoli o paurosi.

Incontrarmi con te
è scontrarmi con qualcuno
che non conosco.

Incontrarmi con te
è imbattersi nel dolore
che si prova ad un funerale

En este perenigraje de búsquedas eternas...

In questo pellegrinaggio di eterne ricerche,
interminabili.
A volte
giungendo ad un porto
appare l’anello
e un premio rende insigne l’attesa.
A volte
l’attesa è troppo
per una tale anima
e fugge, fugge, fugge.
In mezzo a queste rotondità
tanti cerchi concentrici
confondono, soffocano... soffocano.
E a volte
in questo pellegrinaggio
si giunge a destinazione
quasi
senza accorgersi

miércoles, 5 de agosto de 2009

Me dajaste sola

Mi hai lasciato sola

Mi hai lasciato sola,
in questa strada senza via,
una turbida rugiada mi sporca,
nell'attesa di un motivo che traspaia,
è sconforto di una domenica pomeriggio,
quell'antica solitudine,
di sempre,
da sempre.

DEJÉ LA PUERTA ABIERTA.

Lasciai la porta aperta come distratta
per lasciarti libero
per lasciarmi libera
e te ne andasti
ed io rimasi nell’iglù
tremando dal freddo
in lacrime
in cerca dei pezzi della mia vita,
sparsi
dentro questa parte di terreno
ho un presentimento
ma ancora tremo
e la luce timida di una candela
mi accompagna

Allí va

Laggiù va

Laggiù va,
lasciatelo correre,
su nulla si scontrerà ,
lasciatelo.

Laggiù va,
forte, glorioso
come un inno.

Laggiù va,
anima novella,
al suo destino folle.

S'è destato già
e va senza pietà.
Para Andrea . Mi prima hermana.


Volver a casa, al refugio, al encuentro con nuestro espejo,nuestros escritos,esta vida que se nos va metiendo de a ratos por las uñas y los pies,por las orejas y el sexo.
Volver a nuestros rincones,nuestros amados olores,nuestra cocina y ese cajón revuelto esperando que lo arreglemos.Volver a nuestros libros.
Volver a casa,qué es volver a casa?Retornar a nuestra mansa soledad,nuestras fantasías y ensueños,también los archiconocidos dolores,que es mejor dejar ir por la alcantarilla.
Sí Andrea,te entiendo.Volver a casa,es reencontrarnos,jugar a la rayuela cada mañana con nuestros sentimientos,intentando comprenderlos,sobrellevarlos sin que nos abrumen,
y lo que es peor intentar escribirlos.
Volver a casa es detenernos a mirar.Espiarnos por la ventanita del desván.
Y pensando en volver a casa me viene un texto que estará en el próximo libro.Habla de lo que comprendí después de unos cuantos años de soledad,y está dedicado a Clarisa Pinkola Estés,una escritora conocedora del alma femenina.Su libro “Mujeres que corren con los lobos”es imperdible.

Estuve fuera del hogar,de mi alma,de mi piel de foca durante estos largos siete años.
Extraviada entre harapos de necesidades imperiosas,deseos exhacerbados.
Ansiedades extremas,buscando fuera del cobijo,lo que sólo consigo dentro de él.
Andariega,perdida entre muchedumbres,lobos hambrientos,solitarios,deseosos de energía y sangre nueva.
Es probable que haya estado dentro también,intentando evitar más robos y sólo he logrado privarme de la alegría de estar en casa.
En realidad no se si estuve dentro o fuera.Si estuve fuera fue expuesta insanamente,sin piel casi,dejándome robar,creyendo que estaba dentro,protegida.
Ni estuve protegida en el albergue,ni cabal fuera.
Anduve desesperada queriendo cubrir mi soledad,elegí mal y me quedé despellejada.
He perdido mucho tiempo suponiendo que estaba en una búsqueda.
Sólo quería perderme de mi misma.¡Y lo he logrado con mucho Éxito!
Anduve pretendiendo entender la locura de los otros,enloqueciéndome,sólo porque las locuras no encajaban.
Me sometí como el perro a su amo,quién le besa la mano luego de una golpiza.
El perro tanto como yo sólo quería que no lo dejen solo.
Eso estuve haciendo todos estos años,intentando sentirme”dentro de algo” y no sólo no logré construir nada,sino que me habían quebrado la piel.
Ya comprendí,todo es un largo aprendizaje hacia el centro de uno mismo.
Hacia el propio hogar.
Hoy,tranquila ya
Festejo estar en mi morada.


Por suerte Andrea,también volver a casa es encontrarse con los brazos y abrazos amados.
anna paparella.

jueves, 30 de julio de 2009

Son días con mucho movimiento interior.Necesito crear tanto como comer o caminar,así se me hace la vida linda,placentera,agradable,divertida.
He decidido que voy a hacer todo lo que me están proponiendo.

martes, 28 de julio de 2009

de ALBERT EINSTEIN.

"No pretendamos que las cosas cambien si siempre hacemos lo mismo."
La crisis es la mejor bendición que puede sucederle a personas y países,porque la crisis trae progresos.
La creatividad nace de la angustia como el día nace de la noche oscura.
Es en la crisis que nace la incentiva,los descubrimientos y las grandes estrategias.
Quien supera la crisis se supera a si mismo sin quedar "superado".
Quien atribuye a la crisis sus fracasos y penurias violenta su propio talento y respeta más a los problemas que a las soluciones.
Sin crisis no hay desafíos,sin desafíos la vida es una rutina,una lenta agonía.Sin crisis no hay méritos.Es en la crisis donde aflora lo mejor de cada uno,porque sin crisis todo viento es caricia.
Hablar de crisis sin promoverla y callar en la crisis es exaltar el conformismo.En vez de esto trabajemos duro.
Acabemos de una vez con la única crisis amenazadora que es la tragedia de no querer luchar por superarla.

jueves, 23 de julio de 2009


A LOS SINTIENTES.
Estos vientos que proceden del mar,serán el grito de los Dioses,su enojo frente a la brutalidad humana?
O serán “Nublos en el alma”.O el bramido de los hombres doloridos ante la injusticia.
Ojalá estos vientos trajeran la verdadera transformación que necesita el mundo ,la revolución del amor.
Está pasando con los hombres lo que los noticieros nos muestran o sólo nos muestran una parte?y esa parte parece llevarse la cuenta.
Somos mucho más que una anécdota delictiva.También formamos parte del mundo.
Quién se detiene a mirarnos por un momento,quién dialoga con nosotros tratando de entendernos?
A quién le hacen una nota por vivir su vida,limpia y dignamente?A quién le importa nuestros sueños?
Yo sueño con un mundo más humano.Sueño con el rescate del hombre por su valor en sí mismo.
Dicen que el viento enloquece y puede ser,espero que pase pronto.

lunes, 20 de julio de 2009


ESTAR AQUÍ EN URUGUAY,ES UN PLACER QUE OTORGAN LOS DIOSES.
Apenas cruzando el charco,ya sobre el barco,uno empieza a olvidarse,a tomar distancia,a salirse de los movimientos de las preocupaciones, a tildarse
mirando a travez de las ventanas .Se siente una especie de quietud interior,de algo elemental y tranquilizador.
Al llegar a Montevideo ya se siente como una distancia bastante importante con Buenos Aires y al llegar a Punta del Este,uno se pregunta una vez más,cómo pude tardar tanto en venir?esto es realmente bello.Y así se pasea por los días,sólo esperando que salga el sol,como un premio para el alma.

sábado, 18 de julio de 2009

EXTRAÑO MUCHO A LINA Y LAMENTO NO VER MÁS A MIS HERMANOS

MIQUELA Y GABRIEL,SU MARIDO

RECUERDO A MI HERMANA MIQUELA.

Me despertó una trompada en el estómago,la naríz tapada y este ahogo,miré la fecha 18 de Julio ,entonces me saltaron las lágrimas y salió una congoja que sigue y es probable que siga durante todo el día…hace 38 años murió mi hermana.Mi querida,adorable hermana.La que me protegía,cuidaba ,mimaba.La que se ocupó de pensar en mi,me regalaba ropa aún la que llevaba puesta,yo no le pedía nada.Era sólo generosidad.
De ella aprendí a dar ,a regalar.Probablemente porque no necesito tanto para vivir o porque si.Tal vez sea una condición natural.Ella me traía todos los años a Punta del Este y me daba un cuarto para mi sola,me hacía milanesas con puré,huevos duros me llevaba a la playa y también me compraba los quesitos conaprole que tanto me gustaban.Ella me quería y¡ yo se lo agradezco tanto!Sólo ella pensaba en mi estando en Europa por ejemplo y me llenaba de regalos.
Me ponía de alumna en sus juegos de maestra,me dejaba dormir con ella cuando tenía miedo por las noches y me abrazaba.Sólo ella me perdonó que me olvidara del bautismo de Marco.Yo era chica y andaba por ahí,cuando me acordé salí corriendo para la casa de mamma Nietta y allí estaban,recuerdo que lloré tanto pidiéndole a Marquito perdón,él estaba en su cunita ,con la cabeza todavía torcida por el forsex(en aquella época se usaba esa mierda).Miquela sufrió tanto ese parto, pero lo deseaba más que a la vida misma.De Marco sobresalían sus pies,creo que hoy calza 46,una locura!
Hay cosas que no se olvidan ni pasan jamás.Sólo se soportan sobre la espalda,como una pesada mochila que arrastramos por el mundo,hasta que se incorpora como un gran callo en el alma.
Entonces pienso en la importancia de perdonar,perdonar a los otros,perdonarnos a nosotros mismos.
Perdonar a los otros,aunque sea fácil adjudicarle todo al destino,cuando no sabemos dónde poner tanto dolor.
Hoy me sorprende este desconcierto frente a la vida misma,frente a su belleza y su negrura inexplicable .
Hoy le rindo homenaje,hoy que al fin celebro la vida,festejándola a cada momento con este buen amor que encontré,este amor que sabía existía,que sabía que algún día encontraría.
Hoy me celebro a mi por no haber claudicado en la espera,por no hacer “cualquiera”.
Hoy festejo a mis pocos amigos,les debo una siempre.Hoy les agradezco estar en mi vida,haberme hecho el aguante tantos años,cuando lo necesitaba.
Hoy sólo le pido a Dios,me otorgue vida para poder seguir festejando este hallazgo y escribir,escribir,escribir