Desde este lado de la orilla observo al mundo como por detrás de una ventanita,lo espío.A veces me da ternura,la soledad de la gente,la necesidad imperiosa de contacto,muchos no lo tienen y no siempre por elección.Observo a otros a través del facebook(gran elemento de conexión-mirame y no me toques-).
Creo que en poco tiempo el contacto entre seres va a ser una antiguedad.De alguna manera habrá que remediarlo.
Observo el fervor que resurgió en la Argentina,a partir de la era K.Hacía falta,estábamos como dormidos.Ahora,a pesar de los descontroles que todavía existen se "siente"una esperanza,algo renovado en el aire a pesar de los polvorines.
No me considero ni de derecha ni izquierda,creo que esas son palabras que no dicen nada por querer decir demasiado.
Creo en la intención de las personas,en la buena voluntad de los hombres.Creo en el amor fraternal ,por suerte son una minoría completamente loca la que asesina a su pareja,prendiéndole fuego y tantas barbaridades más.¿Has visto?¡es una moda!ahora las rocían con alcohol y les prenden fuego.No puedo entender tanta locura y sin embargo existe.
Desde este lado del charco observo la puja por demostrar quién es más inteligente ,sí Clarín,Nación o 678,¡qué tontería!todos los extremos se tocan y es casi imprescindible que exista un medio más objetivo.Volvieron los conceptos cerrados,si lees esos periódicos sos de derecha,no importa que se vengan leyendo desde hace 100 años.Si miras el programa 678 son progre,no importa que lo digite directamente el gobierno.Es absurdo!en cierto sentido nos cierran la cabeza porque para abrirla,sólo hay que mirar sin fanatismos las cosas,observarlas con tranquilidad.
El mundo está cambiando y lo adolecemos.El tema es que podemos hacer para mejorarlo.Tratar de no contaminarlo al menos.
Tengo la cabeza llena de noticias que no me dicen nada.
Ojalá en esta Navidad la paz reine entre nosotros,nos lo merecemos.
sábado, 18 de diciembre de 2010
martes, 7 de diciembre de 2010
jueves, 18 de noviembre de 2010
También podemos elegir.
Suceden cosas alocadas ultimamente,en el país,en cada sociedad,en cada familia,en el mundo entero.
Cada día es una entramada telaraña que nos atrapa y de la que no podemos salir hasta que por fin volvemos a casa,agradeciendo el estar vivos.
Mis mejores momentos suceden cuando no me tiento en encender la T.V,ni la computadora.
Cuando me acomodo en" la poltrona" y logro observar las nuevas flores que nacieron en esta extraña primavera,llena de bichitos,polvos extraños,que nos enferman por días,pero luego pasa y nos olvidamos del asunto.
Me sucedieron cosas muy desagradables estos días,les llamaría "traiciones"a este corazón de buena cepa,me las banque como pude,con mucha bronca,a las puteadas,corriendo en medio de esta ciudad entre abogados,escribanos ,etc.angustiada,triste.
Arreglé los problemas que me trajeron "los traicioneros" y hoy ya me siento bien.
Y pienso quién está mejor ahora?Aquellos que traicionan,no tienen escrúpulos,son egoístas,corruptos,etc.o yo?
A mi me queda una marquita más en el alma,pero ellos siguen andando por la vida perdidos,confusos,sumidos en su gran egoísmo,sin poder ver nada claro alrededor.Me dan pena.
Por eso también podemos elegir.Elegir que mirar cada mañana,que rescatar de cada persona,cada gesto humano.Y yo rescato la luz,la buena voluntad,los poquitos amigos de "fierro",esos que no cambian la mirada sobre uno pase lo que pase,esos que saben quienes somos y no nos pretenden cambiar.
Elijo la honestidad ,la dignidad ,elijo definitivamente este encuentro en el silencio mañanero.
Y me quedo,como siempre,con lo mejor,la poesía que encierra cada momento.
Cada día es una entramada telaraña que nos atrapa y de la que no podemos salir hasta que por fin volvemos a casa,agradeciendo el estar vivos.
Mis mejores momentos suceden cuando no me tiento en encender la T.V,ni la computadora.
Cuando me acomodo en" la poltrona" y logro observar las nuevas flores que nacieron en esta extraña primavera,llena de bichitos,polvos extraños,que nos enferman por días,pero luego pasa y nos olvidamos del asunto.
Me sucedieron cosas muy desagradables estos días,les llamaría "traiciones"a este corazón de buena cepa,me las banque como pude,con mucha bronca,a las puteadas,corriendo en medio de esta ciudad entre abogados,escribanos ,etc.angustiada,triste.
Arreglé los problemas que me trajeron "los traicioneros" y hoy ya me siento bien.
Y pienso quién está mejor ahora?Aquellos que traicionan,no tienen escrúpulos,son egoístas,corruptos,etc.o yo?
A mi me queda una marquita más en el alma,pero ellos siguen andando por la vida perdidos,confusos,sumidos en su gran egoísmo,sin poder ver nada claro alrededor.Me dan pena.
Por eso también podemos elegir.Elegir que mirar cada mañana,que rescatar de cada persona,cada gesto humano.Y yo rescato la luz,la buena voluntad,los poquitos amigos de "fierro",esos que no cambian la mirada sobre uno pase lo que pase,esos que saben quienes somos y no nos pretenden cambiar.
Elijo la honestidad ,la dignidad ,elijo definitivamente este encuentro en el silencio mañanero.
Y me quedo,como siempre,con lo mejor,la poesía que encierra cada momento.
domingo, 31 de octubre de 2010
sábado, 16 de octubre de 2010
sábado 16 de octubre de 2010
Sobre la confusión reinante.
Es cierto que hay una crisis mundial,pero no es por falta de trabajo o de inseguridad o excesiva informática o bla bla bla, al mundo le falta reglas claras,nuevas reglas,pero sobre todo le falta creatividad.Creatividad para salir de esta crisis "de valores"que nos afecta a todos y tiene a los más jóvenes confundidos y a la deriva.Supongo que lo más inteligente sería hacer reuniones mundiales de "humanos"que se pongan a estudiar,debatir de que manera se puede ir ordenando las cosas,un nuevo orden mundial,exactamente un reordenamiento mundial,cosa que seguramente hacen en otras galaxias,seres más avanzados que nosotros.Ojala Maitreya se presentara de una buena vez!esto está bastante colapsado...pero mientras él no se presenta,qué hacemos?nosotros,con nuestra limitada vida.Insisto en que la solución está en la creatividad,crear en nuestra vida,en nuestra casa,negocio,trabajo.Crear en la cocina y en el garage,sobre cuadernos,con pinceles o los dedos.Bordar,patinar...Sé que un nuevo orden vendrá,ojalá alcance a verlo.La conciencia del hombre está despierta ya,en algunos más que en otros,pero llegará y todas estas "pavadas"cotidianas,trágicas,humillantes,de locura total,pasarán a ser historia.Que así sea.
Sobre la confusión reinante.
Es cierto que hay una crisis mundial,pero no es por falta de trabajo o de inseguridad o excesiva informática o bla bla bla, al mundo le falta reglas claras,nuevas reglas,pero sobre todo le falta creatividad.Creatividad para salir de esta crisis "de valores"que nos afecta a todos y tiene a los más jóvenes confundidos y a la deriva.Supongo que lo más inteligente sería hacer reuniones mundiales de "humanos"que se pongan a estudiar,debatir de que manera se puede ir ordenando las cosas,un nuevo orden mundial,exactamente un reordenamiento mundial,cosa que seguramente hacen en otras galaxias,seres más avanzados que nosotros.Ojala Maitreya se presentara de una buena vez!esto está bastante colapsado...pero mientras él no se presenta,qué hacemos?nosotros,con nuestra limitada vida.Insisto en que la solución está en la creatividad,crear en nuestra vida,en nuestra casa,negocio,trabajo.Crear en la cocina y en el garage,sobre cuadernos,con pinceles o los dedos.Bordar,patinar...Sé que un nuevo orden vendrá,ojalá alcance a verlo.La conciencia del hombre está despierta ya,en algunos más que en otros,pero llegará y todas estas "pavadas"cotidianas,trágicas,humillantes,de locura total,pasarán a ser historia.Que así sea.
martes, 12 de octubre de 2010
Es inútil
ir corriendo aceleradamente,casi alocadamente.Da igual.La vida sigue su curso,como esta primavera embarrada,ventosa que me llenó de alergía y bronquitis,esta estación que me tiene sin aire,atorada entre mis propios estruendos interiores.
No hay nada que hacer más que hacer un cotidiano placentero.
No sirve de nada correr tras una meta,tengo que aprender a caminar.A ir más despacio por la vida.
Siempre que llovió ,paro.
Siempre que corrió alocadamente,se estroló.
No hay nada que hacer más que hacer un cotidiano placentero.
No sirve de nada correr tras una meta,tengo que aprender a caminar.A ir más despacio por la vida.
Siempre que llovió ,paro.
Siempre que corrió alocadamente,se estroló.
domingo, 10 de octubre de 2010
Excelente nota,revista Ñ
...Hay dos maneras de desarrollarse en la vida desde el punto de vista ideológico. Una, desde la derecha hacia las ideas progresistas, como ocurrió en el caso de Julio Cortázar. La otra es la inversa y la clásica en nuestro país: la de Leopoldo Lugones. Nadie puede negar que Mario Vargas Llosa es uno de los grandes escritores latinoamericanos. Lo que equivale a ser uno de los grandes escritores de la lengua. Pero con lo que nunca estuve de acuerdo fue con sus posiciones políticas. Veamos. La trayectoria ideológica de Vargas Llosa es realmente extraña. Estudió en el colegio militar y eso no debe olvidarse con facilidad. Cuando era estudiante militó en una organización que se llamaba Cahuide y que estaba relacionada al Partido Comunista. Luego de eso se abre y termina votando a los demócratas cristianos y finalmente es candidato a presidente de la república por un partido de derecha. Es un hombre que empieza pensando como Jean-Paul Sartre y termina sosteniendo más o menos las ideas de Condoleezza Rice. Todas esas trayectorias a la Lugones siempre me parecieron sospechosas. Claro que juzgado desde un punto de vista distinto del mío se podría llamar una evolución. Para mí es una involución. Sin embargo, mi opinión sobre las ideas de Mario Vargas Llosa no tienen nada que ver con lo que yo pueda pensar acerca de Los jefes o Conversación en La Catedral o La casa verde o de sus libros de ensayos. Por su obra literaria lo considero como uno de los pocos que realmente se merecen el Premio Nobel.
Un contemporáneo
Nacimos con un año y un día de diferencia. El es del 28 de marzo y yo del 27. Es decir que para mí fue un contemporáneo estricto, incluso publiqué mi primer libro, Las otras puertas, dos años antes de que se publique el primer libro de cuentos de Vargas Llosa. Puedo decir que su primera lectura no fue un deslumbramiento como sí fue la aparición, algunos años después, de Cien años de soledad, de Gabriel García Márquez, que realmente fue una especie de subversión de la literatura latinoamericana. Y tampoco fue lo que había ocurrido ese mismo año, en 1963, con Rayuela de Cortázar. No me produjo lo que pudo haberle producido a escritores menores que uno ni lo que puede producirle a escritores de más edad la aparición de un joven talentoso. Yo leía a Vargas Llosa como podía leer a cualquier autor argentino de mi edad. ¿Y cómo se lee a un autor contemporáneo? Como a alguien que estaba escribiendo al mismo nivel que nosotros. No era distinto de lo que podía suceder con un Ricardo Piglia o con un Miguel Briante. Los escritores de una misma generación están, de alguna manera, escribiendo, desde otras ópticas, más o menos el mismo mundo que uno.
Es lo que decía el Dr. Samuel Johnson, y así lo solía citar Borges: nadie quiere deberle nada a sus contemporáneos. Lo decía el Dr. Johnson hace como doscientos o trescientos años. Y no sólo eso: nadie quiere que sus contemporáneos siquiera estén vivos. Uno quisiera ser el único contemporáneo de sí mismo. No se trata de envidia porque esa palabra no entra en mi vocabulario, esa es una palabra demasiado mezquina. Los verdaderos contemporáneos siempre se leen muy mal.
Por ejemplo, Borges ha opinado siempre, de una manera desconsiderada y molesta, de Federico García Lorca. Para Borges, García Lorca era una especie de gitano profesional, y que lo había beneficiado la muerte temprana. Lo llegó a decir en España, al punto que allí, un número dedicado a Borges de la revista Cuadernos Hispanoamericanos se retiró de imprenta por la desconsideración de las opiniones de Borges hacia el autor de Yerma. Esa actitud siempre me hizo pensar. Yo he hablado con Borges de García Lorca y encontré que tenía una opinión totalmente inesperada y al mismo tiempo inexplicable. Un día descubrí que en realidad Borges no lo había leído bien, porque él recordaba al García Lorca de cuando ambos tenían veinte años y vivían en España. García Lorca pensaba que Borges era un muchacho que recién empezaba a escribir y a su vez Borges consideraba lo mismo de García Lorca. Cuando pasaron los años, estoy seguro de que Borges no se tomó el trabajo de leer las tragedias de Lorca ni Poeta en Nueva York ni sus grandes poemas sino que se quedó con aquel Lorca que había conocido y que le parecía un autor de su misma generación que, para decirlo de alguna manera, prometía. Eso es lo que pasa con los contemporáneos.
Cuando pienso en Vargas Llosa, pienso en La ciudad y los perros y en Los cachorros. Tengo que hacer un esfuerzo para pensar en Conversación en La Catedral, que estoy seguro de que es uno de sus mejores libros. Y una de las grandes obras de la literatura hispanoamericana.
El problema de la lectura de los contemporáneos no tiene nada que ver con con ninguna polémica larval ni con ningún tipo de competencia. Por eso se ven con más claridad los escritores que están muertos. Nadie lee como a un contemporáneo a William Shakespeare, se lo lee ya como a un maestro. Si Vargas Llosa hubiera muerto al momento de escribir Los cachorros o Los jefes, hoy no estaríamos hablando de él. Es su obra posterior la que hizo de Vargas Llosa lo que es.
Así como el mexicano Carlos Fuentes fue colaborador de El escarabajo de oro, también Vargas Llosa participó en la revista y no sé si llegó a pasar a ser colaborador permanente. Pero en aquel tiempo, en la Argentina, tenía más prestigio un nombre como el de David Viñas. No puedo describirlo de otra manera porque lo tuve muy cerca, pero sí puedo describir mi percepción ideológica.
Lo que menos importa en un escritor, decía Borges, son sus ideas, cuestión con la que yo no estoy de acuerdo porque un autor escribe sus libros también con sus ideas. Pero evidentemente las opciones políticas de un escritor son las que menos importan a la hora de juzgar su obra. Por eso quizás considero que este Premio Nobel está bien otorgado. Salvo Carlos Fuentes, creo que no hay otro candidato cercano en Latinoamérica para ganar este premio. Salvo alguno de esos poetas escondidos que hay en el continente, y que suelen ser grandes poetas que lamentablemente no conocemos bien, ningún otro escritor se lo merece tanto como el autor de Pantaleón y las visitadoras.
La cuestión del Nobel
Cada vez que se conoce un nuevo ganador del Premio Nobel digo exactamente lo mismo: estoy esperando que alguna vez la Academia sueca se desempolve un poco y se lo otorgue a Ray Bradbury que es, sin duda, uno de los pocos escritores que lo merece verdaderamente.
En todos estos años, el autor de Fahrenheit 451 ha sido la felicidad y el descubrimiento de la literatura de cuatro o cinco generaciones de escritores en todas las lenguas. Por supuesto, que ya está lo suficientemente viejo para que se lo den, y Vargas Llosa lo sabe, porque hace minutos oí una declaración de él donde decía que esta noticia lo había tomado por sorpresa y que hacía años que ya no pensaba en esto.
Creo que hoy el Premio Nobel no tiene demasiada importancia para juzgar la obra de un escritor. Recordemos que este es el mismo premio que le dieron a Winston Churchill. Creo que ese es un argumento suficiente. Lo ganó también el español José de Echegaray, y si existía alguien que no merecía ganar el Premio Nobel era Echegaray: en esa época estaba vivo Unamuno. Nunca se lo dieron a Borges. Algunos premios Nobel son conocidos sólo dentro de la Academia sueca y de su familia. Es decir: este premio, en estos días, no significa nada. Creo que el último que a mí me impresionó y me entusiasmó fue el que le dieron a Sartre, cuando el filósofo francés, con una enorme lucidez y con un gran criterio, causó escándalo en su época al rechazarlo.
Literatura y experiencia
La definición que tiene Vargas Llosa de la escritura está basada en la suposición de que las novelas tratan sobre la vida, sobre la experiencia personal, y que esa es la fuente de su autenticidad. Sin duda tiene razón, porque si no hablamos de nuestra experiencia personal, ¿de qué vamos a hablar? Pero esa no es la única fuente. Cuando uno lee la obra de escritores como Poe o como Borges o como Dino Buzzati, autores casi esencialmente de literatura fantástica, se está hablando también de experiencia vital. Un libro de cuentos de Poe es algo así como la autobiografía espiritual del autor. Como son autobiografías espirituales o autobiografías metafísicas de Borges sus cuentos fantásticos. Por eso no creo en la literatura fantástica. En literatura sólo existe el realismo. Uno explora en las cosas de la realidad porque la realidad también debe incluir la locura, los sueños inconfesables que tuviste anoche, las pesadillas, aquellos deseos que no te atreverías a pronunciar en voz alta: todo eso pertenece a la realidad. Y de todo eso está hecha la literatura. Creer que la experiencia vital, que la experiencia de la vida se reduce a aquellos actos que fueron decisivos para tu existencia, es un error, porque la experiencia vital de un hombre y, sobre todo, la de un escritor está atravesada por sus lecturas. Hay lecturas, para cualquier escritor, que han sido esenciales y que han modificado su manera de ver el mundo. Y supongo que Vargas Llosa se refiere también a eso cuando habla de la experiencia. Ahora bien, si habla meramente de su experiencia puntual, de los actos que ha realizado en su vida, no puedo estar de acuerdo más allá de la mitad.
Ideología y ficción
En los mejores libros de Mario Vargas Llosa no se va a encontrar nunca una idea reaccionaria, sólo en los mejores. De Balzac podemos decir que era reaccionario, monárquico y católico. Sin embargo, La comedia humana es la serie de libros más antimonárquica, más anticatólica y más progresista que se escribió en Francia. Es en ese sentido que se puede establecer una división muy clara entre el hombre en cuanto ideólogo y el hombre en cuanto escritor. Del mismo modo que todos sabemos que Kipling era un cantor del Imperio británico. Pero en sus grandes libros uno no encuentra al cantor del Imperio británico sino al gran escritor. O por ejemplo Manuel Mujica Lainez. Era un hombre de clase alta, a quien no le preocupaban esencialmente y, tal vez, ni siquiera tangencialmente los problemas políticos, no obstante escribe una de las obras ideológicas más hermosas y profundas de la literatura argentina. La casa es la obra más violenta que se ha escrito contra el patriciado argentino, escrita por un patricio. Es ahí donde debemos separarlos. Cuando leo a Mario Vargas Llosa como autor de ficciones, leo a ese Vargas Llosa y me desentiendo del otro con quien no estoy de acuerdo en nada.
Un contemporáneo
Nacimos con un año y un día de diferencia. El es del 28 de marzo y yo del 27. Es decir que para mí fue un contemporáneo estricto, incluso publiqué mi primer libro, Las otras puertas, dos años antes de que se publique el primer libro de cuentos de Vargas Llosa. Puedo decir que su primera lectura no fue un deslumbramiento como sí fue la aparición, algunos años después, de Cien años de soledad, de Gabriel García Márquez, que realmente fue una especie de subversión de la literatura latinoamericana. Y tampoco fue lo que había ocurrido ese mismo año, en 1963, con Rayuela de Cortázar. No me produjo lo que pudo haberle producido a escritores menores que uno ni lo que puede producirle a escritores de más edad la aparición de un joven talentoso. Yo leía a Vargas Llosa como podía leer a cualquier autor argentino de mi edad. ¿Y cómo se lee a un autor contemporáneo? Como a alguien que estaba escribiendo al mismo nivel que nosotros. No era distinto de lo que podía suceder con un Ricardo Piglia o con un Miguel Briante. Los escritores de una misma generación están, de alguna manera, escribiendo, desde otras ópticas, más o menos el mismo mundo que uno.
Es lo que decía el Dr. Samuel Johnson, y así lo solía citar Borges: nadie quiere deberle nada a sus contemporáneos. Lo decía el Dr. Johnson hace como doscientos o trescientos años. Y no sólo eso: nadie quiere que sus contemporáneos siquiera estén vivos. Uno quisiera ser el único contemporáneo de sí mismo. No se trata de envidia porque esa palabra no entra en mi vocabulario, esa es una palabra demasiado mezquina. Los verdaderos contemporáneos siempre se leen muy mal.
Por ejemplo, Borges ha opinado siempre, de una manera desconsiderada y molesta, de Federico García Lorca. Para Borges, García Lorca era una especie de gitano profesional, y que lo había beneficiado la muerte temprana. Lo llegó a decir en España, al punto que allí, un número dedicado a Borges de la revista Cuadernos Hispanoamericanos se retiró de imprenta por la desconsideración de las opiniones de Borges hacia el autor de Yerma. Esa actitud siempre me hizo pensar. Yo he hablado con Borges de García Lorca y encontré que tenía una opinión totalmente inesperada y al mismo tiempo inexplicable. Un día descubrí que en realidad Borges no lo había leído bien, porque él recordaba al García Lorca de cuando ambos tenían veinte años y vivían en España. García Lorca pensaba que Borges era un muchacho que recién empezaba a escribir y a su vez Borges consideraba lo mismo de García Lorca. Cuando pasaron los años, estoy seguro de que Borges no se tomó el trabajo de leer las tragedias de Lorca ni Poeta en Nueva York ni sus grandes poemas sino que se quedó con aquel Lorca que había conocido y que le parecía un autor de su misma generación que, para decirlo de alguna manera, prometía. Eso es lo que pasa con los contemporáneos.
Cuando pienso en Vargas Llosa, pienso en La ciudad y los perros y en Los cachorros. Tengo que hacer un esfuerzo para pensar en Conversación en La Catedral, que estoy seguro de que es uno de sus mejores libros. Y una de las grandes obras de la literatura hispanoamericana.
El problema de la lectura de los contemporáneos no tiene nada que ver con con ninguna polémica larval ni con ningún tipo de competencia. Por eso se ven con más claridad los escritores que están muertos. Nadie lee como a un contemporáneo a William Shakespeare, se lo lee ya como a un maestro. Si Vargas Llosa hubiera muerto al momento de escribir Los cachorros o Los jefes, hoy no estaríamos hablando de él. Es su obra posterior la que hizo de Vargas Llosa lo que es.
Así como el mexicano Carlos Fuentes fue colaborador de El escarabajo de oro, también Vargas Llosa participó en la revista y no sé si llegó a pasar a ser colaborador permanente. Pero en aquel tiempo, en la Argentina, tenía más prestigio un nombre como el de David Viñas. No puedo describirlo de otra manera porque lo tuve muy cerca, pero sí puedo describir mi percepción ideológica.
Lo que menos importa en un escritor, decía Borges, son sus ideas, cuestión con la que yo no estoy de acuerdo porque un autor escribe sus libros también con sus ideas. Pero evidentemente las opciones políticas de un escritor son las que menos importan a la hora de juzgar su obra. Por eso quizás considero que este Premio Nobel está bien otorgado. Salvo Carlos Fuentes, creo que no hay otro candidato cercano en Latinoamérica para ganar este premio. Salvo alguno de esos poetas escondidos que hay en el continente, y que suelen ser grandes poetas que lamentablemente no conocemos bien, ningún otro escritor se lo merece tanto como el autor de Pantaleón y las visitadoras.
La cuestión del Nobel
Cada vez que se conoce un nuevo ganador del Premio Nobel digo exactamente lo mismo: estoy esperando que alguna vez la Academia sueca se desempolve un poco y se lo otorgue a Ray Bradbury que es, sin duda, uno de los pocos escritores que lo merece verdaderamente.
En todos estos años, el autor de Fahrenheit 451 ha sido la felicidad y el descubrimiento de la literatura de cuatro o cinco generaciones de escritores en todas las lenguas. Por supuesto, que ya está lo suficientemente viejo para que se lo den, y Vargas Llosa lo sabe, porque hace minutos oí una declaración de él donde decía que esta noticia lo había tomado por sorpresa y que hacía años que ya no pensaba en esto.
Creo que hoy el Premio Nobel no tiene demasiada importancia para juzgar la obra de un escritor. Recordemos que este es el mismo premio que le dieron a Winston Churchill. Creo que ese es un argumento suficiente. Lo ganó también el español José de Echegaray, y si existía alguien que no merecía ganar el Premio Nobel era Echegaray: en esa época estaba vivo Unamuno. Nunca se lo dieron a Borges. Algunos premios Nobel son conocidos sólo dentro de la Academia sueca y de su familia. Es decir: este premio, en estos días, no significa nada. Creo que el último que a mí me impresionó y me entusiasmó fue el que le dieron a Sartre, cuando el filósofo francés, con una enorme lucidez y con un gran criterio, causó escándalo en su época al rechazarlo.
Literatura y experiencia
La definición que tiene Vargas Llosa de la escritura está basada en la suposición de que las novelas tratan sobre la vida, sobre la experiencia personal, y que esa es la fuente de su autenticidad. Sin duda tiene razón, porque si no hablamos de nuestra experiencia personal, ¿de qué vamos a hablar? Pero esa no es la única fuente. Cuando uno lee la obra de escritores como Poe o como Borges o como Dino Buzzati, autores casi esencialmente de literatura fantástica, se está hablando también de experiencia vital. Un libro de cuentos de Poe es algo así como la autobiografía espiritual del autor. Como son autobiografías espirituales o autobiografías metafísicas de Borges sus cuentos fantásticos. Por eso no creo en la literatura fantástica. En literatura sólo existe el realismo. Uno explora en las cosas de la realidad porque la realidad también debe incluir la locura, los sueños inconfesables que tuviste anoche, las pesadillas, aquellos deseos que no te atreverías a pronunciar en voz alta: todo eso pertenece a la realidad. Y de todo eso está hecha la literatura. Creer que la experiencia vital, que la experiencia de la vida se reduce a aquellos actos que fueron decisivos para tu existencia, es un error, porque la experiencia vital de un hombre y, sobre todo, la de un escritor está atravesada por sus lecturas. Hay lecturas, para cualquier escritor, que han sido esenciales y que han modificado su manera de ver el mundo. Y supongo que Vargas Llosa se refiere también a eso cuando habla de la experiencia. Ahora bien, si habla meramente de su experiencia puntual, de los actos que ha realizado en su vida, no puedo estar de acuerdo más allá de la mitad.
Ideología y ficción
En los mejores libros de Mario Vargas Llosa no se va a encontrar nunca una idea reaccionaria, sólo en los mejores. De Balzac podemos decir que era reaccionario, monárquico y católico. Sin embargo, La comedia humana es la serie de libros más antimonárquica, más anticatólica y más progresista que se escribió en Francia. Es en ese sentido que se puede establecer una división muy clara entre el hombre en cuanto ideólogo y el hombre en cuanto escritor. Del mismo modo que todos sabemos que Kipling era un cantor del Imperio británico. Pero en sus grandes libros uno no encuentra al cantor del Imperio británico sino al gran escritor. O por ejemplo Manuel Mujica Lainez. Era un hombre de clase alta, a quien no le preocupaban esencialmente y, tal vez, ni siquiera tangencialmente los problemas políticos, no obstante escribe una de las obras ideológicas más hermosas y profundas de la literatura argentina. La casa es la obra más violenta que se ha escrito contra el patriciado argentino, escrita por un patricio. Es ahí donde debemos separarlos. Cuando leo a Mario Vargas Llosa como autor de ficciones, leo a ese Vargas Llosa y me desentiendo del otro con quien no estoy de acuerdo en nada.
jueves, 30 de septiembre de 2010
apago los ruidos para poder escucharme.
y sólo somos niños grandes,perdidos en un mar de información que sabemos es falsa, a medias o por completo...pero en última instancia a quién le importa.
...sólo somos niños grandes tratando de ser buenas personas,de hacer lo que tenemos que hacer,pero se despierta otra mañana y salimos a caminar la rayuela cotidiana sin nuevos bríos,simplemente no sabemos que hacer,más que cuidar nuestro cotidiano,cada pequeña cosita,es todo lo que podemos hacer en medio de este infierno fabricado .
Salvarnos,salvarnos de esta arrapienta realidad,salvarnos de escuchar tanta pavada,tanta mentira.
Salvarnos para poder pensar,ser...apenas,nada más ni nada menos que personas.
Hoy me siento muy cansada,cansada bien y sólo espero el abrazo de mi oso de peluche.
...sólo somos niños grandes tratando de ser buenas personas,de hacer lo que tenemos que hacer,pero se despierta otra mañana y salimos a caminar la rayuela cotidiana sin nuevos bríos,simplemente no sabemos que hacer,más que cuidar nuestro cotidiano,cada pequeña cosita,es todo lo que podemos hacer en medio de este infierno fabricado .
Salvarnos,salvarnos de esta arrapienta realidad,salvarnos de escuchar tanta pavada,tanta mentira.
Salvarnos para poder pensar,ser...apenas,nada más ni nada menos que personas.
Hoy me siento muy cansada,cansada bien y sólo espero el abrazo de mi oso de peluche.
lunes, 20 de septiembre de 2010
sábado, 18 de septiembre de 2010
martes, 14 de septiembre de 2010
Uruguay...
...pasada la medianoche,apenas se ven las espantosas nuevas torres
que no dejan ver el mar
la niebla lo cubre todo
un sonido envolvente,no se exactamente de que
llena el silencio
Niebla,lógica en un pueblo pesquero
lo demás es pura pavada.
Lo demás es más de lo mismo.
Esta es la verdad.
Niebla,soledad...ruidos extraños
y allá atrás,
siempre en algún lugar
ese mar
queriendo
devorar todo.
que no dejan ver el mar
la niebla lo cubre todo
un sonido envolvente,no se exactamente de que
llena el silencio
Niebla,lógica en un pueblo pesquero
lo demás es pura pavada.
Lo demás es más de lo mismo.
Esta es la verdad.
Niebla,soledad...ruidos extraños
y allá atrás,
siempre en algún lugar
ese mar
queriendo
devorar todo.
martes, 7 de septiembre de 2010
Ningún discurso
va a convencerme.No me convence ninguno.
Ni los coherentes,ni los fanáticos,ni los mansos,ni los furiosos.
No les creo nada,a ninguno.Ustedes son de otra raza (no comparar con la animal,que es superior)
No hay nada coherente en un mundo que perdió la sintonía,estamos varados,en puntas de pié sobre un palito.Es probable que terminemos sumergidos en las profundidades del mar.
Estamos demasiado quietos,pasivos,mirando como se destruye todo.Esperamos estúpidamente que otros hagan algo.Y no lo van a hacer,no señor.Porque a ellos no les interesa nada más que tener poder, para tener más poder y así tener más poder.
La balanza se está inclinando demasiado y es peligroso,todos podemos caer.
Ni los coherentes,ni los fanáticos,ni los mansos,ni los furiosos.
No les creo nada,a ninguno.Ustedes son de otra raza (no comparar con la animal,que es superior)
No hay nada coherente en un mundo que perdió la sintonía,estamos varados,en puntas de pié sobre un palito.Es probable que terminemos sumergidos en las profundidades del mar.
Estamos demasiado quietos,pasivos,mirando como se destruye todo.Esperamos estúpidamente que otros hagan algo.Y no lo van a hacer,no señor.Porque a ellos no les interesa nada más que tener poder, para tener más poder y así tener más poder.
La balanza se está inclinando demasiado y es peligroso,todos podemos caer.
viernes, 3 de septiembre de 2010
¿quienes son ellos?
Los dinosaurios de siempre,los mismos de siempre,disfrazados para cada ocasión.
Ellos no son "esos locos bajitos"(J.M.S),son locos grandes y peligrosos y de quienes nos salvamos,tratando de pensar con la máxima observación posible.
Lejos por favor...
"Sólo le pido a Dios,que la guerra no me sea indiferente, es un monstruo grande y pisa fuerte,toda la pobre inocencia de la gente"(L.G).
Y nosotros,este gran rebaño de mortales con ideas,ilusiones,esperanzas,no podemos dejarnos engañar,tenemos que hacer algo,que nos dignifique.
" Ah,Cuando tiempo perdido en pensar
que la vida se puede explicar.
Con veneno intenté curación
¿por que confié en mi razón?
Ya en un mar de palabras me ahogué
y fue en vano quererlas creer.
Pero al fin el castillo cayó
y adentro sólo estoy yo.
Vos sabías que todo es parcial
que no hay mapa que enseñe a viajar
que es el alma quien debe cantar.
Que sólo un tonto se pone a correr
cuando la lluvia le moja los pies.
Sirve el tiempo su mismo licor
que cada año acelera el temor
que en mi copa se amargue el sabor
si no oigo a mi corazón.(Pedro Aznar)
Ellos no son "esos locos bajitos"(J.M.S),son locos grandes y peligrosos y de quienes nos salvamos,tratando de pensar con la máxima observación posible.
Lejos por favor...
"Sólo le pido a Dios,que la guerra no me sea indiferente, es un monstruo grande y pisa fuerte,toda la pobre inocencia de la gente"(L.G).
Y nosotros,este gran rebaño de mortales con ideas,ilusiones,esperanzas,no podemos dejarnos engañar,tenemos que hacer algo,que nos dignifique.
" Ah,Cuando tiempo perdido en pensar
que la vida se puede explicar.
Con veneno intenté curación
¿por que confié en mi razón?
Ya en un mar de palabras me ahogué
y fue en vano quererlas creer.
Pero al fin el castillo cayó
y adentro sólo estoy yo.
Vos sabías que todo es parcial
que no hay mapa que enseñe a viajar
que es el alma quien debe cantar.
Que sólo un tonto se pone a correr
cuando la lluvia le moja los pies.
Sirve el tiempo su mismo licor
que cada año acelera el temor
que en mi copa se amargue el sabor
si no oigo a mi corazón.(Pedro Aznar)
Qué está pasando?
Hablo desde la náusea que me provoca lo que muestran las noticias,violencia imparable.Chicos que se prenden fuego "por amor"¿por amor?Qué locura.Drogas,asesinatos.
Prostitución,violencia infantil,maltrato hacia las personas,hacia los animales.Pobreza sin fin...y los Dinosaurios en la cama,Ohhh mi amor,desaparece el mundo(C.G).
Cuando todo tira para abajo,es mejor no estar atado a nada,imaginen a los Dinosaurios en la cama...(C.G).
Ellos están de alguna manera retorciendonos el cerebro,haciéndonos creer cosas que no son.Ellos están enloqueciéndonos cada día un poco más,están llevando a nuestra sociedad casi a un suicidio mañanero.
Ohhhh,mi amor:hubo un tiempo que fue hermoso y fui libre de verdad,guardaba todos mis sueños en cajitas de cristal,poco a poco fui creciendo y mis fábulas de amor,se fueron desvaneciendo como pompas de jabón(C.G)...pero no pensé que llegaría a tanto.
¿Somos responsables de lo que está pasando?¿qué puedo hacer yo para cambiar algo?A veces la impotencia me encierra en una nube negra y sólo puedo patear paredes y gritar.
No,no me gusta nada lo que veo,lo que está pasando.
Somos miles,millones que queremos otra cosa,una vida más digna.Es difícil aceptar que el ser humano este lleno de tanta mierda,.¿qué está pasando?
...Un hada se miraba en el lago a la mañana,sus lágrimas caían y su imagen destruían,ella quería amar,a a un cisne de agua y sal...(C.G)
Prostitución,violencia infantil,maltrato hacia las personas,hacia los animales.Pobreza sin fin...y los Dinosaurios en la cama,Ohhh mi amor,desaparece el mundo(C.G).
Cuando todo tira para abajo,es mejor no estar atado a nada,imaginen a los Dinosaurios en la cama...(C.G).
Ellos están de alguna manera retorciendonos el cerebro,haciéndonos creer cosas que no son.Ellos están enloqueciéndonos cada día un poco más,están llevando a nuestra sociedad casi a un suicidio mañanero.
Ohhhh,mi amor:hubo un tiempo que fue hermoso y fui libre de verdad,guardaba todos mis sueños en cajitas de cristal,poco a poco fui creciendo y mis fábulas de amor,se fueron desvaneciendo como pompas de jabón(C.G)...pero no pensé que llegaría a tanto.
¿Somos responsables de lo que está pasando?¿qué puedo hacer yo para cambiar algo?A veces la impotencia me encierra en una nube negra y sólo puedo patear paredes y gritar.
No,no me gusta nada lo que veo,lo que está pasando.
Somos miles,millones que queremos otra cosa,una vida más digna.Es difícil aceptar que el ser humano este lleno de tanta mierda,.¿qué está pasando?
...Un hada se miraba en el lago a la mañana,sus lágrimas caían y su imagen destruían,ella quería amar,a a un cisne de agua y sal...(C.G)
viernes, 27 de agosto de 2010
viernes, 13 de agosto de 2010
Y siempre...
volvemos al rincón de las hojas secas,no, Sandra?a ese pequeño espacio propio que nos involucra con el Universo.
Y aquí andamos...así,así...con un cansancio abismal en los hombros,entre las cejas,en las rodillas...y no voy a nombrarla,ya sabemos quien es,aunque no sepamos nada de ella.
El alma errante transmuta lugares vergonzosos,intrépidos y sin embargo continúa,porque en ella está Dios y lo puede todo.O acaso un poco,un poquito...bancarse la bronca,la impotencia,la verguenza para seguir...no, Sandra?
¿Acaso quisieron nuestros pies hacer tierra?
¿por qué no nos dejaron en aquella burbuja?.Aquella que no recordamos y por eso eramos felices,¿felices?¿Eramos?...no lo sé,sólo se que no había preguntas,ni criticas ni cuestionamientos.¿No había?¿o no escuchábamos?.Por suerte creo que no escuchábamos.
Por eso ,al volver al rincón de las hojas secas,me reencuentro con esta lágrima salida casi a desgano,con el dolor de siempre y más...y el para qué de tanta cosa.
Vos sabes de lo que hablo,por eso insistís como yo en mirar el lado claro del corazón,pero a veces se hace tan difícil!
Pero esta vergüenza que siento,me suena a traición.
Puse todo en la mesa,me juego entera...y ¿para qué?
Ya no estoy tan segura Sandra,ya no lo estoy.
Y una vez más vuelvo al rincón de las hojas secas ,
y ya
quiero quedarme aquí,estoy cansada.
Y aquí andamos...así,así...con un cansancio abismal en los hombros,entre las cejas,en las rodillas...y no voy a nombrarla,ya sabemos quien es,aunque no sepamos nada de ella.
El alma errante transmuta lugares vergonzosos,intrépidos y sin embargo continúa,porque en ella está Dios y lo puede todo.O acaso un poco,un poquito...bancarse la bronca,la impotencia,la verguenza para seguir...no, Sandra?
¿Acaso quisieron nuestros pies hacer tierra?
¿por qué no nos dejaron en aquella burbuja?.Aquella que no recordamos y por eso eramos felices,¿felices?¿Eramos?...no lo sé,sólo se que no había preguntas,ni criticas ni cuestionamientos.¿No había?¿o no escuchábamos?.Por suerte creo que no escuchábamos.
Por eso ,al volver al rincón de las hojas secas,me reencuentro con esta lágrima salida casi a desgano,con el dolor de siempre y más...y el para qué de tanta cosa.
Vos sabes de lo que hablo,por eso insistís como yo en mirar el lado claro del corazón,pero a veces se hace tan difícil!
Pero esta vergüenza que siento,me suena a traición.
Puse todo en la mesa,me juego entera...y ¿para qué?
Ya no estoy tan segura Sandra,ya no lo estoy.
Y una vez más vuelvo al rincón de las hojas secas ,
y ya
quiero quedarme aquí,estoy cansada.
viernes, 9 de julio de 2010
KABBALAH o Cábala.
VIERNES, 9 DE JULIO DE 2010
Gente, por favor, disminuyan la velocidad durante las próximas dos semanas. Estamos en la época más difícil del año. Muchos choques, descargas y arranques de ira.
A nivel espiritual, es como si no hubiese capa de ozono y nos estuviésemos friendo.
Hoy, halla una manera de descargar la presión que no involucre golpear a tus hijos, a tu pareja o a tus muebles. Desafortunadamente, no estoy bromeando. Es fácil destruir actualmente.
Pero si trabajas en entender qué es lo que te está dirigiendo y reconoces cuándo te estás quemando e investigas la causa, sanarás muchos problemas que te han estado siguiendo durante varias vidas.
Gente, por favor, disminuyan la velocidad durante las próximas dos semanas. Estamos en la época más difícil del año. Muchos choques, descargas y arranques de ira.
A nivel espiritual, es como si no hubiese capa de ozono y nos estuviésemos friendo.
Hoy, halla una manera de descargar la presión que no involucre golpear a tus hijos, a tu pareja o a tus muebles. Desafortunadamente, no estoy bromeando. Es fácil destruir actualmente.
Pero si trabajas en entender qué es lo que te está dirigiendo y reconoces cuándo te estás quemando e investigas la causa, sanarás muchos problemas que te han estado siguiendo durante varias vidas.
miércoles, 7 de julio de 2010
CABALA
MIÉRCOLES, 7 DE JULIO DE 2010
Ni siquiera un rey podría entrar a su castillo si hay basura obstruyendo la entrada.
Cuando tienes ego y estás completamente sumergido en ti mismo, no puedes entrar en tu castillo. Te quedas afuera en la frialdad, donde las preocupaciones, el odio y el egoísmo te persiguen sin piedad.
Hoy es un buen día para reconocer lo bueno en la vida, en ti, en la gente. Es un buen día para admitir que tienes un castillo interno y ver que tu ego es la basura que obstruye a tu alma.
Es un buen día, punto.
jueves, 24 de junio de 2010
de Andrew O Hagan
"en el centro de sí mismo,un hombre no escoge a quién amar.Puede escoger como vivir y puede ser fiel a la verdad de sí mismo donde sea posible.Pero no decide amar,del mismo modo que no escoge su estatura ni su bondad.Uno puede ponerse unos zapatos de plataforma o hacer buenas obras,pero el corazón tendrá siempre la última palabra,y cuando la palabra es amor,podemos reconocer,podemos responder,podemos someternos o tratar de ignorar,pero no podemos escoger,el amor no es una cuestión de elección,sino un obstinado acto de rendición"
viernes, 11 de junio de 2010
Se abrió la bata,
la lluvia la golpeó.
Se sirvió otra copa de vino
y al sound de Elis comenzó a balancearse,
recordó a aquél visitante
que pasó por su vida,
otra copa más
y Bethania le trajo aquella playa
y su desnudez,
aquél beso,
beso rojo,
fuerte beso
beso loco.
Se tiró en el diván
sin dejar de balancearse,
recordaba.
Fue feliz un instante,
tomó una copa más
e inevitablemente lloró.
Enfrente ,la botella le sonreía,
el pudor le provocó acomodarse la bata,
la mesa,el cuadro,la ventana
comenzaron a girar,
encendió otro cigarrillo
y ya no recuerda nada más.
la lluvia la golpeó.
Se sirvió otra copa de vino
y al sound de Elis comenzó a balancearse,
recordó a aquél visitante
que pasó por su vida,
otra copa más
y Bethania le trajo aquella playa
y su desnudez,
aquél beso,
beso rojo,
fuerte beso
beso loco.
Se tiró en el diván
sin dejar de balancearse,
recordaba.
Fue feliz un instante,
tomó una copa más
e inevitablemente lloró.
Enfrente ,la botella le sonreía,
el pudor le provocó acomodarse la bata,
la mesa,el cuadro,la ventana
comenzaron a girar,
encendió otro cigarrillo
y ya no recuerda nada más.
lunes, 31 de mayo de 2010
¿Que no se lo que quiero?lo se por momentos.
No me resigno y ya estoy resignada.
No me importa y si me importa.
Te quiero y no te quiero.
Te deseo y no.
Puedo y no puedo.
¿Vengo o voy?
¿Incompatibilidad de caracteres?,una pelotudez,no creo en eso.Creo en la voluntad de querer hacer las cosas bien,¡ay si no hubiera arrugado ese día!
¿Que no se lo que quiero?¿Que me cuesta soltar?Pues sí,me cuesta y mucho...es que es difícil hablar sólo con fantasmas.Necesito la palabra,esa que no me das.
¿Que no se lo que quiero?
Sí,lo se.
No me resigno y ya estoy resignada.
No me importa y si me importa.
Te quiero y no te quiero.
Te deseo y no.
Puedo y no puedo.
¿Vengo o voy?
¿Incompatibilidad de caracteres?,una pelotudez,no creo en eso.Creo en la voluntad de querer hacer las cosas bien,¡ay si no hubiera arrugado ese día!
¿Que no se lo que quiero?¿Que me cuesta soltar?Pues sí,me cuesta y mucho...es que es difícil hablar sólo con fantasmas.Necesito la palabra,esa que no me das.
¿Que no se lo que quiero?
Sí,lo se.
lunes, 24 de mayo de 2010
Volar alto
Una vez más
como siempre
cual Ave Fénix
va a resurgir
de sus propias cenizas.
Nada le impedirá
ni siquiera la incertidumbre
armarse de nuevas alas
y volar.
Como siempre
va a revolotear
por aquellos espacios
que dan vida,
va a volar bien alto
y desde la cima,
verá caer su propio fantasma.
como siempre
cual Ave Fénix
va a resurgir
de sus propias cenizas.
Nada le impedirá
ni siquiera la incertidumbre
armarse de nuevas alas
y volar.
Como siempre
va a revolotear
por aquellos espacios
que dan vida,
va a volar bien alto
y desde la cima,
verá caer su propio fantasma.
viernes, 23 de abril de 2010
Golpeó la puerta una vez más y la dejó a oscuras,con pensamientos confusos.
¿En cuántas cosas se había equivocado?seguro en un montón.No tuvo tiempo de remediarlo.
Y los pies se hicieron raíces,ya no quería moverse,cómo aquél árbol sabio.
Como el árbol se quedó sintiendo el frío,se achicharró un poquito y le sangraron las encías.¡Es que tenía tanto frío!.
Se quedó mirando hacia adentro,buscándose(como siempre)una vez más,pero ésta vez era diferente,se husmeaba desde otro lugar.
No llegó a pedirle que no se fuera,simplemente que le diera tiempo,muchas cosas se estaban moviendo dentro de ella.
Supongo que el miedo le impidió ser más elástica y tenía razón,ella también debía salvarse.
¿Se salvó?
El árbol creció y desde esta altura puede ver algo mejor.Aunque falta tiempo para que las raíces echen a andar.
¿En cuántas cosas se había equivocado?seguro en un montón.No tuvo tiempo de remediarlo.
Y los pies se hicieron raíces,ya no quería moverse,cómo aquél árbol sabio.
Como el árbol se quedó sintiendo el frío,se achicharró un poquito y le sangraron las encías.¡Es que tenía tanto frío!.
Se quedó mirando hacia adentro,buscándose(como siempre)una vez más,pero ésta vez era diferente,se husmeaba desde otro lugar.
No llegó a pedirle que no se fuera,simplemente que le diera tiempo,muchas cosas se estaban moviendo dentro de ella.
Supongo que el miedo le impidió ser más elástica y tenía razón,ella también debía salvarse.
¿Se salvó?
El árbol creció y desde esta altura puede ver algo mejor.Aunque falta tiempo para que las raíces echen a andar.
jueves, 22 de abril de 2010
miércoles, 14 de abril de 2010
DEJÉ LA PUERTA ABIERTA.
Dejé la puerta abierta como al descuido
para dejarte libre
para dejarme libre
y te fuíste
y me quedé en el iglú
tiritando de frío
llorando
buscando los pedazos
de mi propia vida,
están esparcidos
dentro de esta parcela
lo presiento
pero aún tirito
y la luz tímida de una vela
me acompaña.
para dejarte libre
para dejarme libre
y te fuíste
y me quedé en el iglú
tiritando de frío
llorando
buscando los pedazos
de mi propia vida,
están esparcidos
dentro de esta parcela
lo presiento
pero aún tirito
y la luz tímida de una vela
me acompaña.
miércoles, 7 de abril de 2010
ME VEO.
LOS AÑOS PASAN
SIGUEN PASANDO
Y ME VEO
BUSCÁNDOME
COMO SI ESTUVIERA
CONDENADA A PERSEGUIRME
PARA NO PERDERME DE VISTA.
SIGUEN PASANDO
Y ME VEO
BUSCÁNDOME
COMO SI ESTUVIERA
CONDENADA A PERSEGUIRME
PARA NO PERDERME DE VISTA.
sábado, 6 de marzo de 2010
Sábado.
Simplemente sábado,silencioso sábado,solitario sábado.
Muchas cosas pendientes para hacer y pocas ganas de salir de este sillón,que me mantiene unida a la fantasía de estar conectada con muchas personas alrededor del mundo.
Sábado extraño,con gusto a nada exactamente.
Mi mundo está esperando un movimiento,no sísmico,para funcionar de otra manera.
-Ya es hora de madurar,me dijo
-¿y eso que significa?
-Dejar de esperar que la vida sea una fiesta o un bajón.El todo o nada.Blanco o negro.Bueno o malo,el ochenta por ciento de la vida es rutina y sólo un veinte de momentos felices,agradables,dulces,extraordinarios.Iluminados.
-Y sí,madurar tal vez sea aceptar la mediocridad como medio de vida.Y esperar que ese veinte por ciento de genialidad se ponga en marcha de vez en cuando.
Muchas cosas pendientes para hacer y pocas ganas de salir de este sillón,que me mantiene unida a la fantasía de estar conectada con muchas personas alrededor del mundo.
Sábado extraño,con gusto a nada exactamente.
Mi mundo está esperando un movimiento,no sísmico,para funcionar de otra manera.
-Ya es hora de madurar,me dijo
-¿y eso que significa?
-Dejar de esperar que la vida sea una fiesta o un bajón.El todo o nada.Blanco o negro.Bueno o malo,el ochenta por ciento de la vida es rutina y sólo un veinte de momentos felices,agradables,dulces,extraordinarios.Iluminados.
-Y sí,madurar tal vez sea aceptar la mediocridad como medio de vida.Y esperar que ese veinte por ciento de genialidad se ponga en marcha de vez en cuando.
lunes, 1 de marzo de 2010
Tener amigos por Vinicius de Moraes
No es necesario que sea hombre,basta que sea humano,basta que tenga sentimientos,basta que tenga corazón.Se necesita que sepa hablar y callar,sobre todo que sepa escuchar.
Tiene que gustar de la poesía,de la madrugada,de los pájaros,del sol,de la luna,del canto,de los vientos y de las canciones de la brisa
Debe tener amor,un gran amor por alguien,o sentir entonces,la falta de no tener ese amor.
Debe amar al prójimo y respetar el dolor que los peregrinos llevan consigo
Debe guardar el secreto sin sacrificio.
No es necesario que sea de primera mano ni es imprescindible que sea de segunda mano
Puede haber sido engañado,pues todos los amigos son engañados.No es necesario que sea puro,ni que sea totalmente impuro,pero no debe ser vulgar.
Debe tener un ideal y miedo de perderlo y,en caso de no ser así,debe sentir el gran vacío que esto deja.Tiene que tener resonancias humanas,su principal objetivo debe ser el del amigo.
Debe sentir pena por las personas tristes y comprender el inmenso dolor de los solitarios.Debe gustar de los niños y sentir lástima por los que no pudieron nacer.
Se busca de un amigo para gustar de los mismos gustos,que se conmueva cuando es tratado de amigo.Que sepa conversar de cosas simples,de lloviznas y de grandes lluvias y de los recuerdos de la infancia.
Se precisa un amigo para no enloquecer,para contar lo que se vio de bello y de triste durante el día,de los anhelos y de las realizaciones,de los sueños y de las realidades.Debe gustar de las calles desiertas,de los charcos de agua y los caminos mojados,del borde de la calle,del bosque después de la lluvia,de acostarse en el pasto.
Se precisa un amigo que diga que vale la pena vivir,no porque la vida es bella,sino porque se tiene un amigo.Se necesita un amigo para dejar de llorar.
Para no vivir de cara al pasado,en busca de memorias perdidas,que nos palmee los hombros,sonriendo o llorando,pero que nos llame amigo ,para tener conciencia de que aún se vive..
Tiene que gustar de la poesía,de la madrugada,de los pájaros,del sol,de la luna,del canto,de los vientos y de las canciones de la brisa
Debe tener amor,un gran amor por alguien,o sentir entonces,la falta de no tener ese amor.
Debe amar al prójimo y respetar el dolor que los peregrinos llevan consigo
Debe guardar el secreto sin sacrificio.
No es necesario que sea de primera mano ni es imprescindible que sea de segunda mano
Puede haber sido engañado,pues todos los amigos son engañados.No es necesario que sea puro,ni que sea totalmente impuro,pero no debe ser vulgar.
Debe tener un ideal y miedo de perderlo y,en caso de no ser así,debe sentir el gran vacío que esto deja.Tiene que tener resonancias humanas,su principal objetivo debe ser el del amigo.
Debe sentir pena por las personas tristes y comprender el inmenso dolor de los solitarios.Debe gustar de los niños y sentir lástima por los que no pudieron nacer.
Se busca de un amigo para gustar de los mismos gustos,que se conmueva cuando es tratado de amigo.Que sepa conversar de cosas simples,de lloviznas y de grandes lluvias y de los recuerdos de la infancia.
Se precisa un amigo para no enloquecer,para contar lo que se vio de bello y de triste durante el día,de los anhelos y de las realizaciones,de los sueños y de las realidades.Debe gustar de las calles desiertas,de los charcos de agua y los caminos mojados,del borde de la calle,del bosque después de la lluvia,de acostarse en el pasto.
Se precisa un amigo que diga que vale la pena vivir,no porque la vida es bella,sino porque se tiene un amigo.Se necesita un amigo para dejar de llorar.
Para no vivir de cara al pasado,en busca de memorias perdidas,que nos palmee los hombros,sonriendo o llorando,pero que nos llame amigo ,para tener conciencia de que aún se vive..
martes, 23 de febrero de 2010
lunes, 22 de febrero de 2010
Estoy tratando de comprender
un poco más sobre lo que me pasa,además de lo que pasa y nos pasa.Bueno ,es algo confuso,o al menos lo parece.Realmente creo que hay una especie de complot de "algunos"a quienes por suerte no conozco ,que nos instigan a que miremos las cosas de una manera determinada,puedo pensar que es un problema mío,pero la confirmación me la da constantemente el afuera,la TV,las radios,los diarios.No es posible que casi no ocurran cosas buenas,es que a nadie interesa mostrarlas?La desgracia es lo que vende,los asesinatos mafiosos,los accidentes que vemos con lujos de detalles por TV.Las entrevistas a delincuentes,poniéndolos de personaje en un programa,mostrando su difícil vida,como si no lo fuera para todos.
Detesto esta especie de organización que nos quiere torcer la cabeza,no les creo nada.No creo que todas las mujeres se interesen por el botox.No creo que a todos los hombres les gusten esas hinchazones ridículas.No creo que una niña de 18 años necesite operarse de nada que no sea necesario.No entiendo el interés exagerado sobre el sexo,siempre fue motivo de curiosidad pero qué pasa con el amor?qué está pasando?qué nos está pasando?
Como puede ser que nos divierta(por desesperación)ver un rato la vida de un millonario narcisista del cual hablan todos los programas de chimentos.Como es posible que un presidente hable casi todos los días por TV?Cómo es posible que se sostengan tantas mentiras y que las sostengan con más mentiras.Se acabaron las éticas!!!
Se termino la diferencia entre el bien y el mal?
Se acabó la niñez?
Estoy tratando de comprender pero me cuesta bastante.
Uds.qué piensan?
Detesto esta especie de organización que nos quiere torcer la cabeza,no les creo nada.No creo que todas las mujeres se interesen por el botox.No creo que a todos los hombres les gusten esas hinchazones ridículas.No creo que una niña de 18 años necesite operarse de nada que no sea necesario.No entiendo el interés exagerado sobre el sexo,siempre fue motivo de curiosidad pero qué pasa con el amor?qué está pasando?qué nos está pasando?
Como puede ser que nos divierta(por desesperación)ver un rato la vida de un millonario narcisista del cual hablan todos los programas de chimentos.Como es posible que un presidente hable casi todos los días por TV?Cómo es posible que se sostengan tantas mentiras y que las sostengan con más mentiras.Se acabaron las éticas!!!
Se termino la diferencia entre el bien y el mal?
Se acabó la niñez?
Estoy tratando de comprender pero me cuesta bastante.
Uds.qué piensan?
lunes, 18 de enero de 2010
No,no quiero pensar que todo es inútil,que estas palabras son botellitas tiradas a un mar rabioso y que sólo se perderán allí,en medio de los remolinos.
Quiero creer que puedo sanear el espacio simplemente no contaminándolo.
Quiero creer que un día los hombres despertarán y pensarán en sus hermanos.
Quiero creer que un día habrá justicia,antes que La Divina.
Quiero creer
quiero creer
quiero creer.
Quiero creer que puedo sanear el espacio simplemente no contaminándolo.
Quiero creer que un día los hombres despertarán y pensarán en sus hermanos.
Quiero creer que un día habrá justicia,antes que La Divina.
Quiero creer
quiero creer
quiero creer.
miércoles, 6 de enero de 2010
Me sorprendió
el libro EL PRÓFUGO de ALFONSO LARREA.Uruguayo.EDICIONES DE LA BANDA ORIENTAL,
Entré en la libreria El Virrey de Punta del Este,Uruguay.El librero me recomendó ,entre otros,este libro.
Me encantó,el nivel literario es exquisito.No tengo los elementos aquí para escanearles la tapa o parte del texto,pero supongo que algo por internet pueden ver,yo lo estoy buscando.
Además me parece que la movida que arman aquí para los autores regionales es genial y digna de copia.
Saben que estoy tratando de ver como lograr aunarnos para no desaparecer del todo,en todo caso para existir dentro del mundo del libro.
Estoy pensando en hacer una especie de simposio de lectura de poesía,¡¡ALGO HAY QUE HACER!!.
Acaba de salir mi tercer libro BAJO EL SOMBRERO,en las librerias está,pero ¿saben dónde?pregunten por el estante de poesía,los ponen casi al ras del piso o al fondo de los salones,núnca en una mesa.¿Cómo van a leernos si sólo muestran lo que quieren vender las grandes corporaciones?
¿Qué leemos?¿nos dan a elegir?si no hay espacio para los nuevos,los no bancados ,los desconocidos que simplemente aspiramos a estar dignamente en un estante de las librerias.
Bueno estoy tratando de darle vueltas a este rulo y aquí de vacaciones,escribo con media neurona,el aire esteño,¿lo conocen?
Espero sus comentarios,¿hacemos una movida?
Besos a todos.
Entré en la libreria El Virrey de Punta del Este,Uruguay.El librero me recomendó ,entre otros,este libro.
Me encantó,el nivel literario es exquisito.No tengo los elementos aquí para escanearles la tapa o parte del texto,pero supongo que algo por internet pueden ver,yo lo estoy buscando.
Además me parece que la movida que arman aquí para los autores regionales es genial y digna de copia.
Saben que estoy tratando de ver como lograr aunarnos para no desaparecer del todo,en todo caso para existir dentro del mundo del libro.
Estoy pensando en hacer una especie de simposio de lectura de poesía,¡¡ALGO HAY QUE HACER!!.
Acaba de salir mi tercer libro BAJO EL SOMBRERO,en las librerias está,pero ¿saben dónde?pregunten por el estante de poesía,los ponen casi al ras del piso o al fondo de los salones,núnca en una mesa.¿Cómo van a leernos si sólo muestran lo que quieren vender las grandes corporaciones?
¿Qué leemos?¿nos dan a elegir?si no hay espacio para los nuevos,los no bancados ,los desconocidos que simplemente aspiramos a estar dignamente en un estante de las librerias.
Bueno estoy tratando de darle vueltas a este rulo y aquí de vacaciones,escribo con media neurona,el aire esteño,¿lo conocen?
Espero sus comentarios,¿hacemos una movida?
Besos a todos.
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