Escribir,escribir

escribir para no estar muerto,dijo Bradbury.
Quiero contar esta impotencia que siento frente al Buenos Aires violento,gobernado por los pandilleros corruptos de siempre,esos que se proclaman humildes y defensores de los trabajadores y son sólo una máfia pegada al poder reinante,aparentemente inamovibles.
Me preocupa y angustia que se maten varias personas por día y nadie haga nada,que los que pueden hacerlo se hagan los distraídos y sigan discurseando estúpidamente.
Me molesta vivir con esta sensación de cautela constante,como si el demonio pudiera colarse por la ventana en cualquier momento o dispararme porque sí.
Recuerdo a Gudiño Kieffer en "Carta a Buenos Aires violento" y también el tema de Charly"...pero no bombardeen Buenos Aires".
Es difícil proyectarse en semejante geografía."No hay padre en esta sociedad",no hay límites.Ojalá cada uno pudiera ponerselos,pero es una utopía.
Las personas necesitan una "Tabla de Moisés" que les diga lo que está bien y que mal.Que pueden hacer y que no.
Si no hay patrones claros no pueden existir conductas claras.
Esto se salió de madre.Discepolo anda rodando por Callao con Piazzolla,como tantos de nosotros,intentando encontrar el mango de la sartén.Desorientados.
Como tantos de nosotros que nos levantamos intentando rescatar nuestra esperanza de un país más humano,un lugar digno donde depositar nuestros tesoros,no importa si un cofre o una moneda,son ¡nuestros tesoros!
Ojalá despierte algún día y  me encuentre con un padre y una madre coherentes,que les digan a sus chicos que lo bueno se festeja y lo malo se castiga.
Ojalá despierte un día sin sentir estas sirenas interiores,estas alarmas que me indican que estamos transitando sobre una cornisa.

Nuevos atardeceres y van mil y un millón y habrá muchos más.
Para salir a andar en nuestra rayuela cotidiana,buscando a veces,otras encontrando alguna pequeña,pequeñísima razón que nos permita seguir jugando,una hora más,un rato,un día.
Y así  va la vida.

"Si siempre mirasemos al cielo
acabaríamos por tener alas."
                 Walt Whitman.

A LOS SINTIENTES.

ESOS MUTANTES
QUE ANDAMOS CON LA HERIDA ABIERTA
SIN ENCONTRAR CAUCE.
ALBERGÁNDONOS CADA DÍA
BUSCANDO NUESTRO LUGAR.

IMPRUDENTE PRIMAVERA.

Se mete de pronto,intempestivamente…apenas pude despedirme de este invierno,el cual disfruté muchísimo


entre leños,amor y creatividad.El libro salió de casa, sé que hasta no verlo en las librerias no lograré sentir que salió de mi.Que parí.


Siempre es así.


Son años de los que me despido,es como mirar el tiempo transcurrido desde una terraza o una cornisa.


Por estos días me siento como en un túnel del tiempo,recuerdo situaciones,personas que ya no están,sólo están en otro lado.


Viejos amigos y amigos nuevos.


Y la primavera se mete por mi ventana al sound de una cumbia que escucha algún vecino.Los ruidos de la calle se hacen más fuertes.


Los pibes se ponen musculosas…y yo extraño ese frío fresco en la cara.

Y volvimos aquí y aquí las gaviotas siguen haciendo su trabajo,los lobos marinos también,se alimentan ,nadan,juegan.

Estar aquí,rodeada de esta belleza y este silencio,emprolija el alma,la calma,acaricia.

Salir de aquella locura que es Buenos Aires,su violencia,su problemática constante.

Lo bueno de volver aquí,es que se ve como el tiempo es sólo eso.Pasan los años y las cosas,a pesar de las nuevas construcciones,son siempre iguales,estan de la misma manera.

El mar sigue amacándose,en el puerto llegan las barcazas con el pescado fresco,la señora sigue ofreciendo sus pastelitos en el mismo lugar.El bodegón sigue brindando su rica comida.El atarcdecer es alucinante y cada amanecer es una gloria.La gente hace su trabajo silencioso y la vida fluye tan sencillamente.

Tener aquí mi lugar es un privilegio que me otorgaron los Dioses

Aquí encuentro la justa medida.