en que se hace difícil comprender que no pasa nada,no nos pasa nada dentro,hay una extraña quietud,nada nos interesa ni nos conmueve,simplemente no sucede nada.Sólo nos toca cargar ese vacío y andar el día por allí.Llenar el tiempo con una buena lectura es lo que más me gusta,cuando me canso de escuchar ,ver,sentir,las mismas cosas.Cuando me canso de ese afuera ruidoso y agresivo.
Y es que este vacío es tan necesario como ese ruido que hacen nuestros pensamientos a veces,esa inquietud que nos lleva a movernos.
Pero hoy está bueno respetar este silencio interior.Recuerdo una poesía que escribí hace tiempo:
Desde esta negrura
desde este silencio
desde esta hondura
manará la claridad.
Desde esta sensación de inmensidad,
después de tantas lágrimas
y de una quietud
por momentos aterradora
manará la claridad.
Sólo es cuestión de esperar
de no inventar nada
de no actuar de memoria
de no repetir.
Es cuestión de acompañarse
de no dejarse sola
con la luz apagada.
¿Acaso no comenzó la creación
desde la oscuridad?
¿Acaso no está el todo lleno de nada
y la nada llena de todo?
miércoles, 4 de noviembre de 2009
martes, 3 de noviembre de 2009
Roma 23 de diciembre de 1903 de RAINER MARIA RILKE Extracto.
Mi querido señor Kappus:
No quiero que pase sin un saludo mío esta Navidad,cuando en medio de estas fiestas su soledad se le hace más difícil que núnca.Pero si entonces comprende que ella es grande,alégrese;porque ¿qué sería-pregúnteselo-una soledad sin grandeza?
Sólo hay una soledad,y ella es grande.y difícil de soportar,y casi todos desearían en algún momento cambiarla por una compañia cualquiera,aun banal e insignificante,por la ilusión de un acuerdo ínfimo con quien sea,hasta con el más indigno...
Pero acaso sean precisamente esas las horas en que crece la soledad;porque su crecimiento es doloroso como el crecimiento de los niños,y triste,como el comienzo de todas las primaveras.Pero eso no debe confundirlo,porque es justamente lo necesario:soledad,una inmensa soledad interior.Andar dentro de sí y no encontrar a nadie durante horas-eso es lo que hay que lograr-Estar solo como se estaba solo en la infancia,cuando los adultos andaban por ahí enredados con cosas que parecían importantes y grandes porque los mayores tenían esa apariencia de personas ocupadas,y porque nada se comprendía de su hacer.
Y cuando un día se reconoce que aquellas ocupaciones eran pobres,los oficios torpes,y ya sin relación con la vida,¿por qué no seguir viéndolos como un niño:como algo extraño,desde lo hondo de la propia vida,desde la extensión de nuestra soledad,que es ella misma trabajo,oficio y jerarquía?¿Por qué preferir el rechazo y el desprecio a la sabia incomprensión del niño,si no-comprender es estar solo,y el rechazo y el desprecio implican compartir aquello de lo que queremos precisamente apartarnos?
Piense querido señor,en el mundo que lleva dentro,y dé a ese pensamiento el nombre que quiera:recuerdo de la infancia o anhelo del porvenir,pero permanezca atento a aquello que surge en usted,y colóquelo por encima de todo lo que ve a su alrededor.Lo que sucede en lo más profendo de su ser merece todo su amor;es allí donde tiene que trabajar de algún modo,y no perder demasiado tiempo y fuerzas en definir su posición frente a los hombres.Quién le dice que quizá esa relación ni siquiera existe.Yo sé que su ocupación es dura,que nada tiene que ver con usted;preví su queja y sabía que habría de llegar.Ahora que ha llegado,no puedo ofrecerle un consuelo,solamente decirle que piense si acaso no son así todos los oficios:plagados de exigencias,enemigos del individuo,en cierto modo impregnados del odio de quienes se mantienen en la tarea prosaica callados y descontentos.
La situación es la que debe vivir usted ahora,no es más convencional,no tiene más prejuicios y falsedades que todas las otras;y si existen algunas que aparentemente confieren una libertad mayor,no hay ninguna que sea amplia,extensa y tenga relación con las grandes cosas en que consiste la verdadera vida.Solamente el individuo que está solo,es como una cosa ,sometida a la ley más honda;y cuando mira la mañana que se inicia o el ocaso fecundo en aconteceres,y cuando siente lo que allí sucede,toda jerarquía se desprende de él como de un muerto,aunque esté de pie en medio de la vida...
No quiero que pase sin un saludo mío esta Navidad,cuando en medio de estas fiestas su soledad se le hace más difícil que núnca.Pero si entonces comprende que ella es grande,alégrese;porque ¿qué sería-pregúnteselo-una soledad sin grandeza?
Sólo hay una soledad,y ella es grande.y difícil de soportar,y casi todos desearían en algún momento cambiarla por una compañia cualquiera,aun banal e insignificante,por la ilusión de un acuerdo ínfimo con quien sea,hasta con el más indigno...
Pero acaso sean precisamente esas las horas en que crece la soledad;porque su crecimiento es doloroso como el crecimiento de los niños,y triste,como el comienzo de todas las primaveras.Pero eso no debe confundirlo,porque es justamente lo necesario:soledad,una inmensa soledad interior.Andar dentro de sí y no encontrar a nadie durante horas-eso es lo que hay que lograr-Estar solo como se estaba solo en la infancia,cuando los adultos andaban por ahí enredados con cosas que parecían importantes y grandes porque los mayores tenían esa apariencia de personas ocupadas,y porque nada se comprendía de su hacer.
Y cuando un día se reconoce que aquellas ocupaciones eran pobres,los oficios torpes,y ya sin relación con la vida,¿por qué no seguir viéndolos como un niño:como algo extraño,desde lo hondo de la propia vida,desde la extensión de nuestra soledad,que es ella misma trabajo,oficio y jerarquía?¿Por qué preferir el rechazo y el desprecio a la sabia incomprensión del niño,si no-comprender es estar solo,y el rechazo y el desprecio implican compartir aquello de lo que queremos precisamente apartarnos?
Piense querido señor,en el mundo que lleva dentro,y dé a ese pensamiento el nombre que quiera:recuerdo de la infancia o anhelo del porvenir,pero permanezca atento a aquello que surge en usted,y colóquelo por encima de todo lo que ve a su alrededor.Lo que sucede en lo más profendo de su ser merece todo su amor;es allí donde tiene que trabajar de algún modo,y no perder demasiado tiempo y fuerzas en definir su posición frente a los hombres.Quién le dice que quizá esa relación ni siquiera existe.Yo sé que su ocupación es dura,que nada tiene que ver con usted;preví su queja y sabía que habría de llegar.Ahora que ha llegado,no puedo ofrecerle un consuelo,solamente decirle que piense si acaso no son así todos los oficios:plagados de exigencias,enemigos del individuo,en cierto modo impregnados del odio de quienes se mantienen en la tarea prosaica callados y descontentos.
La situación es la que debe vivir usted ahora,no es más convencional,no tiene más prejuicios y falsedades que todas las otras;y si existen algunas que aparentemente confieren una libertad mayor,no hay ninguna que sea amplia,extensa y tenga relación con las grandes cosas en que consiste la verdadera vida.Solamente el individuo que está solo,es como una cosa ,sometida a la ley más honda;y cuando mira la mañana que se inicia o el ocaso fecundo en aconteceres,y cuando siente lo que allí sucede,toda jerarquía se desprende de él como de un muerto,aunque esté de pie en medio de la vida...
domingo, 1 de noviembre de 2009
No,no me fuí
estoy aquí,no puedo dejar de leer la "Trilogía Millenium",es simplemente asombrosa.Me lleva a pensar en muchas cosas.Me da pena que Stieg Larsoon se haya muerto,¡es tan brillante!
No se si me interesa tanto el género policial,mal llamado "negro",el policial tiene investigaciones,intrigas,asesinatos y de todo eso un poco;la novela negra es terror y eso ya es otra cosa...creo algo de lo que no se puede aprender nada.
Me pregunto si estoy aprendiendo algo de esta novela que no puedo dejar de leer,simplemente porque no se puede,porque como bien dijo alguien y está escrito en su sopala en la contratapa :es una droga.y sí,lo es.Y creo que esto es justamente lo que tiene de valiosa,ojalá yo pudiera escribir algo que surta el mismo efecto.
Ya saben que está por salir la publicación de mi tercer libro,no se si imaginan lo que siento,ni hablar de las inseguridades,simplemente hay momentos en que tiraría todo,me parece una porquería,otras me parece interesante y otras hasta bueno.Pero que les voy a contar,ya saben como son estas cosas...
Lo verdaderamente grave es que este estado expectante no me suelta para escribir otras cosas,tal vez no pueda relajarme simplemente.
No se cómo escriben ustedes,¿a diaro?,a mi me asalta por momentos,llevo una especie de diario donde necesito volcar lo que tengo en la cabeza,lo que me preocupa o hace felíz,necesito hacerlo.
Pero es distinto cuando quiero contar una emoción o manifestar algo poéticamente,allí me imagino a otro,leyendo y me condiciono Y claro,diría una amiga,no sos ninguna tonta.
Aquí,en el blog,estoy ensayando una nueva manera,quizá más espontáneo."Amor y libertad" que anda por el blog.me ha dicho que lo mejore,que trabaje en él y le dé fuerza.Lo estoy intentando.
No se si me interesa tanto el género policial,mal llamado "negro",el policial tiene investigaciones,intrigas,asesinatos y de todo eso un poco;la novela negra es terror y eso ya es otra cosa...creo algo de lo que no se puede aprender nada.
Me pregunto si estoy aprendiendo algo de esta novela que no puedo dejar de leer,simplemente porque no se puede,porque como bien dijo alguien y está escrito en su sopala en la contratapa :es una droga.y sí,lo es.Y creo que esto es justamente lo que tiene de valiosa,ojalá yo pudiera escribir algo que surta el mismo efecto.
Ya saben que está por salir la publicación de mi tercer libro,no se si imaginan lo que siento,ni hablar de las inseguridades,simplemente hay momentos en que tiraría todo,me parece una porquería,otras me parece interesante y otras hasta bueno.Pero que les voy a contar,ya saben como son estas cosas...
Lo verdaderamente grave es que este estado expectante no me suelta para escribir otras cosas,tal vez no pueda relajarme simplemente.
No se cómo escriben ustedes,¿a diaro?,a mi me asalta por momentos,llevo una especie de diario donde necesito volcar lo que tengo en la cabeza,lo que me preocupa o hace felíz,necesito hacerlo.
Pero es distinto cuando quiero contar una emoción o manifestar algo poéticamente,allí me imagino a otro,leyendo y me condiciono Y claro,diría una amiga,no sos ninguna tonta.
Aquí,en el blog,estoy ensayando una nueva manera,quizá más espontáneo."Amor y libertad" que anda por el blog.me ha dicho que lo mejore,que trabaje en él y le dé fuerza.Lo estoy intentando.
domingo, 25 de octubre de 2009
de Octavio Paz
El escritor hace algo mejor que inventar:descubre.Y lo que descubre es algo que ya estaba en el idioma,más como inminencia de aparición que como presencia.
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